ESPIRADOR ECLÉCTICO

*Foto publicada sin pedir permiso a nadie de la región de Murcia

Que me digas que la tiene más gorda
no me importa
que sabe ser suave o duro cuando toca
tampoco

menos aún
que todo sean risas y bailes con él
no tantos ratos de tedio conmigo

podría partirme la crisma
no lo dudo
o batirme en buena lid
quizá
al ajedrez

pero nunca nunca nunca
oye nunca
pronunciará Cortázar como se merece

No seré yo quien siempre lo dice mal, ¿o sí?

tú me haces feliz ahora que lloras
Y gimes y lloras.

Ahora que no puedes con el batir de tu hombre
y escupe tu sangre.

justifica la mayor putada.

ahí va la verdad
que te ensarto

fue otra que se te parece.
¿Y qué?

Hago el bien sin mirarme,
héroes caídos entre vosotras.

me fascinó al comienzo,
si se lo dices a otros,

Es la mentira la que tala
separa el tronco de la verdad.

O me voy yo si prefieres,
Si no confías, iré por mis sombras

al amor su camino encontrar.
sin pasos cambiados,

Adiós,
hija de la gran puta
juro que iré a juntarte el ano con el ombligo

Al verla doblar la esquina de una plaza, totalmente sumergidos todos en dorados, estupefactos los ojos no se creyeron a sí mismos cuando le sonrió. Perdón, me sonrió. Miré a mi lado, miré al de ella y no vi la oportunidad de aprovechar otra vez la única ocasión de mi vida. Su blanco ojo, la blanca piel palidecieron la argenta luna sobre el otro oro vidrioso de esa plaza, apoyado en dentelladas de unos dientes de marfil repulido de entre la cera raspada a las canas de Dios.
Rieron matadores como solo pueden reírse de uno los propios amigos de farra al relatar la cercanía de un golpecito de voz inaudible a oídos necios de un soñado destino.
Mi "me ha saludado" no decía nada de su sonrisa, pero bastó por sí solo para recibir unas palmaditas comprensivas por parte de ellos en mis hombros. Me intentaban retener en su lado, que siempre será el mío según parece, de perdedores eternos y a fe que lo consiguieron una vez más, pues petrificado a partes iguales por la chufla de mis colegas, la propia incredulidad atenuada y el rigor obligatorio de la farlopa consumida que ni la cerveza que fluía cual riada por mis venas hicieron posible esta vez el más mínimo acercamiento que acaso al menos sí realicé la primera vez que la sentí.
Y la vi descender la cuesta de la plaza de la Corrada tras cruzar ésta con sus ojos clavados en los míos y más dolientes que los clavos de Cristo. El último giro expectante de ese hermoso cuello que posee antes de abandonar por completo los dominios de mi visión coincidió con mi abatimiento desazonador total, cristalizado en el reflejo de mis lágrimas confundidas entre el moquillo brotante de mi nariz y el baldeo, que la perenne lluvia norteña había soltado sobre el adoquinado suelo de piedra arenosa del valle por lo menos de por donde Entralgo, de esa plaza durante toda esa noche, víspera de una fiesta de la Hispanidad.
Un incipiente 12 de octubre de madrugada en el cual otros descubrieron América, yo me confirmé como el menos sagaz de mis antepasados, lejos de sus alturas de miras y latitudes, tan cerca del abismo sin embargo que sin duda levantaría admiración entre los más creyentes de aquellos, que Dios sabe los hubo, ya que oteando los horizontes de El Dorado, reculé y volví la espalda a la, para tan pocos elegidos, tierra prometida, prefiriendo quedar a la deriva en el zozobrante mar de aguas residuales de una vida en la cual por más estiércol que le eche nunca se abona más que de deseos y anhelos mentirosos e improcedentes; tan llena de justificaciones ramificadas desde una tierna infancia indolente hasta el día de hoy de esta vida, y sólo para haberse consolidado la misma como astillas de esas ramitas infructuosas que brotaron desde el primer día en, peor aún, hacia, mis adentros. Y esto no puede más que ser llamado vida de mierda.
¿Sabes qué imagino, qué deseo, Blanca, cuando recuerdo esa noche?
Poder darle al rewind para verte descender otra vez esa cuesta y repetir ese momento una y otra vez.
Sin intervenir, por supuesto, igual que aquella noche.

Puestos a pedir
me pido un lugar donde reirme
de todos los deseos sin cumplir
en todos los agostos mal quemados
Así pues cambia el mate por el daiquiri
mi vida no me creas a mí tan guiri
que otro argentino ya sé que ha aterrizado
nomás para alejarte otra vez de mi lado

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más

Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más

Aunque quiero que sepáis una cosilla
debajo llevo una camiseta de Asprilla
y le rezo a un tal Codesal
Tampoco ganarás con él el mundial

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa, paún
que yo no puedo más

pará pará pará pará pará
que ya no aguanto más

Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete

La celulosa es ideal, y muy higiénica, para combatir al mal en su misma fuente de origen.

Volabas un vestido verde
en una nebulosa tarde.
Julio el mes, Oasis un lugar.
Los catorce rondabas
con tu sonrisa solar.
Caracoles negros caían
engarzados uno al otro
como un poema gitano
que se dice cantar.


Fue la primera vez
en que sentí Norteña
obviar el ser gris,
aún en verano.
Mas no sólo para mí,
sí para todos los ellos,
trituradores de cañas;
ilusionaste fácil el amor:
que a mí al que más.


Acerqueme a balbucear
rígido para sin lengua bífida
ni una palabra rememorar.
Recuerdo sólo tu mirada.
No olvido el color de cada cosa
sólo el de los ojos, hasta el tuyo.
Será que muestran nada,
pero me vieron por dentro,
y juro que esos brillaron.


Pero ahí quedó, como casi todo,
en nada, en la nada de unos versos,
futuros como esos besos
que ni llegan ni se aparecen
donde tú caminas o golpeas.
Sin embargo allí me hallé
el comienzo descorazonado
de un anhelo inasible.
Desde entonces adoro el romero en mi sopa.

Y el peso enorme bajo el que le aprisionaba su injusta pasión se aligera. Más y más. Tan liviano se siente desprovisto del lastre que resultó ser su amor por esa Tía, que jura y reperjura que ninguna otra mujer jamás volverá a hacerle daño. Pero, ¿cómo conseguir ese objetivo que no es tal? ¿Cómo lograr alcanzar a alejar el amar? ¿En qué debe él ahora no fallarse a si mismo ni recaer en viejos vicios y así evitar el amargor de un siempre último y fugaz beso?
¿No enamorarse? Esto es una ilusión.
¿Entregarse a alguien tan inalcanzable, tan fuera del radio de su influencia, que no le permita veramente aspirar a ser respondido? Una opción válida como cualquier otra.
¿Debiera esta mujer ser alguna diosa humana o figura cuasi o no mitológica como Helena de Troya, Juana de Arco interpretada por Mila Jovovich, Liberace, Summer Nyte , la Remedios de Gª Márquez o quizá incluso la inevitable Reina Sophía?
Puede que tampoco sea esto lo que necesita y no lo tiene nada claro.
Y es grande la confusión en este momento de nuestro protagonista y le afecta más allá de lo aconsejable hasta el punto de ni siquiera querer recordar los nombres que una vez tuvo...
No, no consigue recordar, cree haber sido Juan, y con Julio se equivocó y de todos modos ya acabó, y lo que una vez fue deja de existir cuando deja de verse. Liándose a cada pensamiento escurrido de su esponja hoy muy seca por los excesos de la última celebración a cuento de su recuperada libertad festejada la última noche en el parque de toda la vida, persigue la metamorfosis necesaria para enderezar nuevamente su destino sin obtenerla. No acaba de dar con la combinación de teclas que se lo permitan de manera coherente y entendible siquiera para él.
Todo este, su rollo, se le antoja inutilizable como el papel de váter que se precipita por descuido hacia su destino prematuramente. Con lo fácil que sería todo si simplemente se convenciera, quitándose más allá esas pajas, de que en realidad todo lo que necesita a día de hoy es una mujer blanca por fuera, blanca por dentro y blanca alrededor.
Blanca, Romero digamos, y tendría, por ejemplo, esta pinta:

Leo durante sus habituales tareas de investigación acerca del camino a la felicidad completa del hombre-oso.

A la izquierda Radovan Karadzic, a la derecha Dragan Dabic.
En medio y alrededor un espacio en blanco de 13 años que debiera ser negro.

Minou era un gato guapo, de los de antes, como un galán de los años cincuenta si me permiten la comparación. Portaba con orgullo su pelaje perlado y brillante. Ojos claros como el mar caribeño y orejas negras como las noches nórdicas, igual de oscuras como sus fauces y en derredor de las mismas, y su aterciopelada cola, más albinegra que otra cosa si no falto a la verdad, rígidamente pétrea prácticamente a voluntad o requisición cual columna milenaria, o por contra tan sedosa e imperceptible y capaz de unificarte con el éter que derretía a quien se dejaba acariciar por ella, la cola. Hasta hace bien poco era así de guapo, seductor, viril, digámoslo a lo humano, pues fue enviado letal y químicamente más allá de la duermevela onírica hacia la negritud del instante eterno de justos e injustos, aquélla aún sería demasiado consoladora como limbo, en la clínica veterinaria de un precioso pero sobretasado pueblo pesquero del Levante español, hace unos pocos días.
En realidad devenía triste hacía tiempo ya. Sin gana, apagado, flaco-flaco, roto volvía últimamente a la que fuera su madriguera de buen vivir. La vida en la calle no era para él, aunque lo vio nacer, porque fue sacado de allí por ella, su ama. Con ella engordó y creció para ir desarrollándose poco a poco y, ésta era la idea debía pensar él, transformarse en un león que salvaguardara a quien le rescató de una dura vida entre basura, sobras y desmanes de género propio.
Y fue tirando para adelante la cosa. Ella también ganó peso contenta en apariencia de la compartida felicidad. Las vacas gordas parecían que pastarían al menos durante siete años en su jardín, por donde Minou se paseaba orgulloso y seguro de si mismo, ya que no olvidemos sabía, bueno, hasta que dejó de saberlo, que aquél era su terreno y debía someterlo con suficiencia, tanta, que ni se inmutó cuando su ama trajo a casa una pequeña bola negra de pelos, en Uruguay ni siquiera llegaría a la definición de boludo esa cosa, y que apenas respiraba. Al principio aclaro, que ahora debiera ya, por su propio bien, estar preparado para bufar cosa mala.
Minou, en su afán de subyugar todo el terreno del frondoso aún seco jardín de lagartos, ratas de tierra y hasta, tan valiente era, perros sarnosos que pululaban a sus anchas por donde los dominios de su dueña, fue dejando de lado su cometido principal como animal de compañía. Y ésta es precisamente la única tarea que no debió desatender a costa de la seguridad de su hogar. Los sueños de dominación mundial no pegan con un gato doméstico.
Y con su vida lo acabaría por pagar, entregado al infierno del sinsentido de una vida primitiva llena sólo de instintos primarios en la, otra vez su casa, calle.
Sólo el hambre vencía su orgullo de haber sido desterrado por otro más nuevo, más pardo, más gracioso y de maullares más exóticos. No mostraba rencor hacia el joven, sólo generosidad con el nuevo al que dejaba comer primero, como para demostrar su señorío único y convencido de su innata capacidad de seducción y reseducción. También ella comía antes que él, aunque insaciable, repetía los mismos platos con Minou.
Las variables y cambiantes apetencias, y de gusto, de la ama era una hecho sobre el que estaba avisado nuestro gato, ya que el propio Minou forzó a la ama, esto Minou lo recordó demasiado tarde, a enviar al exilio a otro gato que ronroneaba tranquilo y sereno, o no tan tranquilo ni sereno, por esos mismos jardines a la primera llegada del ahora fenecido.
SIDA, sin más, diagnosticó la doctora, gatuno, vale, pero SIDA, conque fue sentenciado a dormir eternamente bajo unas veinte paletadas de tierra a tres palmos de la misma.
A mí lo que más me jodió en realidad fue que mientras lo enterraba en el jardín, sin pico, bruto que es uno, sólo con una pala, primero se formó una ampolla en mi dedo anular derecho que luego reventó antes de terminar la labor de soterramiento del encorvado por rigor mortis debido pero tieso cadáver.
Y es que gatos puede uno llegar a tener muchos, pero dedos sólo tengo diez y me hacen falta para escribir ésta, ahora ya muy desapasionada necrológica, por ejemplo.
O también podría hablarles del día en que para mí nació un nuevo estilo musical latino bilingüe y/o un padre le desveló a su hijo que todo el sufrimiento de este mundo tiene su fin:
"¿Parará papá?"
"¡Parará Pachín!"
Adiós gata, perdón, gato: ya estuvo.
"Ya estuvo. Yo estuve."

"Ya estuvo, ohh, ya estuvo."
Aquí va un vídeo de una canción que hoy en día pervive en mi memoria como si fuera mil novecientos noventa todavía, cuando no había gatos ni ninguna otra mascota más, igual que hoy curiosamente, que mi soledad (mi peluche no cuenta como tal, él es otra parte de mí).

33 años
32 primaveras
31 balbuceando
30 tropezando
29 amantes
28 no correspondidas
27 euros de ahora pagué por ambas, por la primera y por la eterna
26 años tenía una que me quería cuando la dejé, los mismos que ésta que quiero y se va
25 la primera vez que dije por ahí la hinco
24 semanas medicamentado
23 de agosto (ver el número 1)
22 goles marqué en ligas regionales
21 amigos no he tenido
20 años tenía ella
19 cuando mi otra primera vez
18 años tenía yo
17 mi primer trabajo
16 trabajos
15 años tenía la chica más guapa
14 años, mi primer beso, beso
13 calzoncillos tengo
12 meses me quedan para otro año
11 contaba cuando eyaculé
10 dedos teclean sin parar
9 meses y algo más para nacer
8 días he llegado a trabajar por semana
7 años estuve con pañales
6 semanas ingresado
5 muertos he visto
4 millones de rayas
3 días estuve muy loco
2 veces empuñé un cuchillo
Una mañana casi no la cuento
Todo esto para llegar a la nada

Feliz cumpleaños Leo, estás igual que aquel día en que debí verte por primera vez.
¡Qué cosas! Tanto tiempo, tantos sitios, y tú sigues ahí.
Gracias.
Mi madre dice que fue un domingo como hoy.

"es por raspar frecuente la piedra del mechero
o por exhalar escondido el humo por la ventana
es por acariciarte demasiado entre dedos y pliegues
o por faltarle dulzura a la hora de joder con amor

es por mi habla sin ese yeísmo que tanto gusta
o por mi escritura en mensajes de texto empalagosos
es por arrastar la ese menos que la erre
o por batir el teclado noche tras noche

es por creerte de más y tacharte las faltas
o por estar aquí sin pensarlo demasiado
es por escuchar incansable a este no-poeta
o por silenciar en exceso el alba mediterráneo

es por fantasear sobre lo que te traeré mañana
o por huír del hoy que jamás se nos terminará
es por llorar en exceso lo que pudimos ser ayer
o por en este momento sin ganas reír el final del poema

"no tonto,
es porque ya no te quiero

La paranoia es una fuente informativa fidedigna de información.

Las verdades de la paranoia quedan ocultas a los demás (eso te crees tú).

Las mentiras de la paranoia no son creíbles.

A mayor paranoia menor es la sorpresa indeseada.
(El clásico 'piensa mal y acertarás' actualizado)

A menor paranoia mayor es el sinsentido.

A igual paranoia gana el más esquizofrénico.

La paranoia es el tránsito de los elegidos.

Paranoia debiera ecribirse en mayúsculas siempre.

La razón recurre a la paranoia tarde o temprano.

La paranoia siempre se impondrá porque sí.

Blanca vino, y lo tomó todo, la muy cabrona, pero no es culpa de ella, ella es así. Yo ya estaba sobre aviso. Todos los que la conocen lo están, incluso antes de intimar, o solamente tratar, con ella.
Pero qué les voy a contar que ustedes no sepan.



Cómo no, él, que sabe de qué va todo esto, cantándole.
Él le canta a ella, o a otra quizá, que pudiera ser perfectamente, por qué no, Blanca, u otra, ¡qué más da el tipo de droga!

All coming down to Beta Israel
hearts wanna share the way to Freedom.
We all will pray and raise in Zion.
You don't have to smoke you just need to love,
but if you do so don't get high all alone.
So,
open your fingers and they'll become hands,
open your mind and we'll become friends.
Talk to me peace I will overstand,
punishing men they all be condemned.
Now,
back to the heart, back to the soul,
back to the people, all african born.
Back where the big Selassie's throne,
thrown out the world by rotten Babylon.
So,
let's go on and on, and on, on,
we'll party here and there under the sun.
Then moon shall come and we'll overcome.
You and me, daughters and sons of the same One.
One, One, One, One
One, One, One, One
One, One, One, One

Oohoo (x2)
Jah, Jah
Ooohoo
Jah, Jah
Ooohoo
Jah, Jah
Ooohoo
Jah Jah

(repetir todo)


*
Viene el canto a cuento de un ecléctico del concierto que celebrará Alpha Blondy en Cartagena (España) el próximo sábado 19 de julio, encuadrado en las actividades de La Mar de Músicas, al que por cierto no creo poder asistir, a la necesidad de unión y espiritualidad del género humano, y al hecho cada vez más evidente de que puede ser un genio cualquiera, cualquiera, cualquiera (y así hasta que yo quiera), que se lo proponga.
Y mi, cuasi clásica, muletilla final a lo anterior, a casi todo lo anterior: o no.

P.S:
Griten muy alto, más o menos en inglés, para que hasta el diablo oiga también esto, y nos deje en paz de una vez:
irie.
Otra vez: irie.
No os oigo: irie.
Una vez más: irie.
Significa algo así como supercalifragilisticoespialidoso aplicado a la vida en armonía y en especial, a ese estado de ánimo.

Cuando el demonio finja no mirarte por el retrovisor grita, muy alto, que no quieres morir todavía.




P.D:
13 de julio

Por supuesto que este consejo va dirigido únicamente a pusilánimes como yo, por si alguien dudaba.

-Armanda -dije-: el otro día me sucedió algo maravilloso. Un desconocido me dio un pequeño librito impreso, algo así como un cuaderno de feria, y allí estaba descrita con exactitud toda mi historia y todo lo que me importa. Di, ¿no es asombroso?
-¿Y cómo se llama el librito? -preguntó indiferente.
-Se llama Tractat del lobo estepario.
- ¡Oh, lobo estepario, es magnífico! ¿ Y el lobo estepario eres tú? ¿Eso eres tú?
-Sí, soy yo. Yo soy un ente, que es medio hombre y medio lobo, o que al menos se lo figura así.
Ella no respondió. Me miró a los ojos con atención investigadora, miró mis manos, y por un momento volvió a su mirada y a su rostro la profunda seriedad y el velo sombrío de antes. Creí adivinar sus pensamientos, a saber, si yo sería bastante lobo para poder ejecutar su «última orden».
-Eso es naturalmente una figuración tuya -dijo ella, volviendo a la jovialidad-; o si quieres, una fantasía. Algo hay, sin embargo, indudablemente. Hoy no eres lobo, pero el otro día, cuando entraste en el salón, como caído de la luna, entonces no dejabas de ser un pedazo de bestia, precisamente esto me gustó.
Se interrumpió por algo que se le había ocurrido de pronto, y dijo con amargura:
-Suena esto tan mal, una palabra de esta clase como bestia o bruto. No se debería hablar así de los animales. Es verdad que a veces son terribles, pero desde luego son mucho más justos que los hombres.
-¿«Qué es eso de «justo»? ¿Qué quieres decir con eso?
-Bueno, observa un animal cualquiera: un gato, un pájaro, o uno de los hermosos ejemplares en el Parque Zoológico: un puma o una jirafa. Verás que todos son justos, que ni siquiera un solo animal está violento o no sabe lo que ha de hacer y cómo ha de conducirse. No quieren adularte, no pretenden imponérsete. No hay comedia. Son como son, como la piedra y las flores o como las estrellas en el cielo. ¿Me comprendes?
Comprendía.
-Por lo general, los animales son tristes -continuó-. Y cuando un hombre está muy triste, no porque tenga dolor de muelas o haya perdido dinero, sino porque alguna vez por un momento se da cuenta de cómo es todo, cómo es la vida entera y está justamente triste, entonces se parece siempre un poco a un animal; entonces tiene un aspecto de tristeza, pero es más justo y más hermoso que nunca. Así es, y ese aspecto tenias, lobo estepario, cuando te vi por primera vez.


El lobo estepario (Der Steppenwolf). Hermann Hesse. 1927

Ante briosas columnas delatoras, embellecidas formas griegas, hago ignominioso juramento kafkiano: lacerador mortificante; no obstante perjuro que rápido sucumbiría toda una vislumbrada Walhalla por Yehová, zalameramente.



Versión prosaica ampliada a la vez que simplificada, para estudiantes angloparlantes del castellano (a mis lectores hispanohablantes huelga cualquier aclaración, porque además son ustedes muy inteligentes):

I mean to say that, all the beautiful and graceful women that I should meet thereabouts will be rejected stoically, though this comes to sound absurd, but nonetheless this, particularities of the sick, I, metaphorically God (no offense please), could ruin again the promised and wished paradise without doubting, cunningly, with all kinds of selfish affectations in order to my own justification. I'm quite sure this is perfectly possible to happen in the future days, but I swear that it's the last thing I need or want right now.
I just can't give any guarantees other than my poems, to my sweet, now vanishing, love.

Pero a la mañana siguiente Tía acude al fin a la llamada del amante. Dos años y quince días penando injustamente por ella y ahora de repente se acuerda de él. ¿Dónde ha estado Tía todo este tiempo? Acaso no sentía a su amado que presa de la desesperación enviaba su reclamo a través de los muros de su prisión infatigablemente noche tras noche, en la bien fundada esperanza de ser atendido como lo que era, su amante de inquebrantable afecto hacia ella, a pesar de la ausencia no sólo física sino también de espíritu de la amada desde hacía tanto tiempo. ¿Y ahora qué? ¿Espera que la reciba con los brazos abiertos como si no hubiera ocurrido nada?
Jorge no fue acumulando rencor, ni antes ni ahora lo sentía, más en ese mismo instante, en ese preciso instante en que supo nuevamente de ella se dio cuenta de lo obvio: no era digna de su amor. Nunca lo había sido, pero Jorge empeñábase en su cerrazón, asido fuertemente a unos sentimientos tan sólidos que sólo han podido ser derribados y mortalmente heridos cuando se la volvió a encontrar de frente y la miró a la cara y vio todas esas arrugas de mentiras sin maquillaje fraseado falseador alrededor de sus ojos y cuello, con la celulítis ya alcanzándole no sólo brazos y muñecas, sino hasta los tobillos y tan visible aún aquí entre las medias de rejas de puta manifiestamente barata que la a la par inverosímil mórbida flaqueza de sus carnes esqueléticas no revelaba otra cosa que su alma espuria, tan falsa cómo esos implantes de pecho que le asaltaron a la vista cual taimados trileros. ¿Qúe quedaba ya de su belleza natural? Nada. Toda ella era un engaño, un fraude, una mentira contada millones de veces que en un momento lúcido al fin ha sido descubierta por Jorge cuando se presentó nuevamente ante él. Y a él es a quien se le ha caído la venda de los ojos en última instancia, porque ella, bien lo supieron muchos, antes que él, nunca la lleva puesta. Digan lo que digan, ella nunca ha llevado los ojos vendados.

Pero los momentos transcurren y se vuelven más pesados e insoportables sin el rastro de Tía. Una nueva semana sin novedad de ella, y el calor de otro verano que ha llegado. Esto sumado a los recientes éxitos futbolísticos regionales y nacionales han, inverosímilmente para él, solapado el interés anteriormente mostrado por su situación, o incluso la suya propia, y ya todo son sólo fiestas allí afuera. Fiestas de fuegos y tracas, de abrazos fraternos y nuevos amores, de carnes quemadas y alegrías bachilleriles. Comienzan las noches de fiestas de espuma, noches en vela con velas y cócteles no precisamente de Molotov. Estudiantes y trabajadores cumplidos disfrutan del descanso del trabajo bien hecho o no. Pero para él no hay descanso posible, y eso que se pasa horas tumbado sobre el somier sin más quehaceres que jugar a las cartas o al balón en el patio. ¿Cómo descansar y relajarse aquí dentro? En sus momentos bajos llega a desear que toda esa gente que disfruta de su libertad tuviera que pasar sus vacaciones presa en su misma celda, chocando con los barrotes, mamparas y muros, que vieran realmente cómo es esto.
¿Qué sentirían? No sabe ya cómo aguantar esta tremenda carga, y se pierde en semejantes divagaciones injustas con todos, pero a veces es que no lo puede evitar, y queda bastante justificado además su sentir ante el conocedor objetivo de su desdicha. Se agarra únicamente ya a la ilusión de un posible permiso que pudiera recibir en julio. Su abogado lo ve factible pero tampoco quiere crearle falsas expectativas que pudieran hundirlo un poco más en ese pozo desde el cual en muchas ocasiones no se ve el cielo azul como salida, sino que se convierte en algo irreal o utópico, siendo benevolente, pero por definición, inalcanzable a un pobre diablo como él, sin más recursos que los de su familia que bastante esfuerzo hace ya. Y maldice su destino, fraguado ya desde el mismo momento en que nació, y su pobre condición.
En su fuero interno no obstante, no maldice su propia suerte en última instancia, sino únicamente su pertenencia a esta especie, que no por muchos años más seguirá sin estar en peligro de extinción, aunque bien sabe él que mal de muchos sólo es consuelo de tontos, pero no sin razón piensa: "coño, si a nadie le importo, qué me importa a mí nadie".

José no sabía cómo se comía el mundo.
Sólo se le hacía difícil expresarse siendo ¿tartamudo?

La inutilidad de la búsqueda, de esa cosa, quedará demostrada cuando se encuentre (esa cosa, en el mejor de los casos).

¿Por qué la 'a' sí tiene un, o aquí dos, grande y pequeñito, rabito, y la 'o' no lo tiene, aunque la escriba a mano, si acaso lo tiene chiquitito, y sin embargo ambas ellas parecen un orifi cito aquí a un/a de l@s más grandes nuevas/uevos pensadoresras de la historia contemporánea, y eso que yo no soy nadie para decir esto ni tengo los elementos de juicio suficientes, pero me apetecía hacer una afirmación categórica y presupuesta de intelectualidad hacía rato ya hombre ya (no todo es Jorge Ortiz en la vida, ¿no es verdad amigos?):

"La división sexual (no gestacional) no desaparece, sino que se multiplica y se transforma."

Beatriz Preciado en el apartado décimo 'Pornopoder', subapartado 'Nueva diferencia sexual: orificios penetrables y terminaciones penetradoras' pág. 206. Testo Yonqui, Espasa, Madrid, 2008. ISBN: 978-84-670-2693-1

La filósofa en 'Redes'.

Y con Jodorowsky, sí, no me he equivocado, Jodorowsky empleando dinero público con una filósofa (juas, juas, me encanta el mundo).

Jorge y Tía. La quintaesencia de todas las grandes historias de amor conocidas.
Un hombre resuelto a enfrentarse a su destino y una mujer perfecta pero esquiva.
Esa es la trama alrededor de la cual gira el relato indeterminado, no caben más dudas. Una serie de desventuras inexplicadas vividas por el protagonista, le han llevado a prisión de un modo inenarrable, y ha de conformarse a la nueva limitada realidad entre las frías, húmedas y grises paredes del centro penitenciario de un pueblo asturiano, pero con la seguridad de que la verdad está ahí afuera, y ésta es propagada como fuego en un bosque de cerillas por quienes conocen su existencia.
La grandiosa relación sentimental de Tía y Jorge ha encontrado eco hasta en algún periódico nacional de amplia difusión, y provocado el interés de miles de anónimos ciudadanos, que se desvelan ante las nuevas vicisitudes de un amor tan imposible como deseable.
Trovadores musicalizan las andanzas de los dos amantes, tertulianos teorizan con ricas polémicas sobre el porvenir de su amor. En los portales se marujea con cierta inquina hacia "la Tía", que es más querida en ámbitos intelectuales. Los niños, con su inocente y desprejuiciada visión de la realidad, gritan por los patios sus deseos de ser como Jorge, y las suegras lo desean como yerno de sus desafortunadas en amores hijas. En el registro civil no hay más nombres que el de Jorge en caso de varón recién nacido, aunque el nombre de Tía no se acaba por imponer entre las niñas, y es preferida la variante Iustitia.
Nada puede detener el glorioso avanzar de esta historia. ¿Nada?
Casi nada mejor dicho, puesto que este próximo domingo el mundo se parará por uno de esos acontecimientos que sólo ocurren muy de cuando en cuando y mantienen en vilo a toda la humanidad, y que, todo hay que decirlo, está muy por encima de los dichosos avatares que pueda sufrir cualquier ser humano.
Once atléticos jóvenes vestidos con camisetas rojiblancas tratarán de enmendar una de las más grandes injusticias de los últimos tiempos y devolver al Real Sporting de Gijón a la primera división del fútbol español.
Jorge escuchará los pormenores de semejante hazaña por la radio. Y se alegrará.
Aunque no acabará de entender muy bien el porqué.

A continuación me hago eco de la apócrifa entrevista no aparecida en contraportda del diario de Las Naciones del martes 10 de junio del año 2008.
A la derecha, Jorge Ortiz antes de ingresar en la cárcel.



Carlos Lorenzo de la Ermita

"Nada de fotos, que no queremos que les den pistas a los Ultra Boys sobre el módulo en que se encuentra Jorge, que si no el domingo seguro que vienen a liarla tras el ascenso. Si es que suben, claro", comenta el sardónico guardia que me acompañará durante mi estancia programada de una escasa media hora en el penal de Villabona, nada más saludarme y realizar el preceptivo registro de pertenencias, con lo que queda justificada la confiscación momentánea de mi teléfono móvil tras anotar mis datos personales en una especie de libro de visitas en el cual estampo mi firma.
Los denodados esfuerzos burocráticos de este santo periódico para el cual trabajo, no han logrado obtener el permiso para un vis a vis de las autoridades carcelarias, y nos habremos de conformar con la impersonalidad de una entrevista a través de una gruesa cristalera sintética de PVB y unos auriculares, aunque sí se nos ha permitido introducir unos platos de típicas viandas asturianas tales como empanada de merluza, bollus preñaos y cómo no, queso de Cabrales, para que todo ello sea regado, por Jorge y un servidor, con los zumos de la fruta asturiana por antonomasia, la manzana, mayada, eso sí, únicamente para convertirse en sidra dulce.
La que actualmente seguramente sea la más famosa cárcel de España, inaugurada en 1993, dónde el más ilustre interno es Antonio Toro, absuelto en el fallo del 11-M, goza de unas instalaciones cuidadas por lo general, e incluso cuenta con la llamada Unidad Terapeútica y de Educación (UTE) que ha reducido hasta el 58% la tasa de reincidencia de los reclusos, cuando este proporción solía elevarse en otros tiempos hasta cuatro de cada cinco internos.
Jorge (Gijón, 1972) aparece tras el intenso zumbido de una pesadísima puerta a la vez que el reloj marca las doce en punto, puntualidad asturiana, quién lo iba a decir, visto cómo se las gasta la Justicia en este país, vestido con un chándal marca Astore del centenario sportinguista, centenario que ya hace tres años se celebraba. El tiempo que lleva Jorge en prisión condenado por unos delitos de los que nadie le acusa.
La dirección del centro penitenciario de Villabona (Finca de Tabladiello Alto, Ctro. Penitenciario de Villabona, código postal 33480, Villabona, Asturias. Tel: 985 105 222, Fax: 985 105 208) ha procurado a bien no hacer coincidir nuestra visita con las de familiares y amigos de otros reclusos, y nos ha facilitado una sala de "locutorios" actualmente inhabilitado por unas reformas a punto de finalizar.
A Jorge se le vuelven los ojos como los mismos platos en los que se encuentran los pinchinos preparados con cierto cariño por un funcionario al otro lado del cristal cuando se percata de ellos. "Hasta lo de los economatos en Asturias está más rico, y además mi familia me trae cosines siempre que vienen a verme, y como puede ver estoy de buen ver, valga la redundancia, pero muchas gracias por esto", y señala los platos,"todo un detalle".
La autoría de la canción "El Sporting a primera" en la que relata su caso se ha convertido en un éxito inesperado en estas fechas, coincidiendo con la buena marcha del equipo de su ciudad, y se habla ya de una posible nueva versión interpretada por Francisco Nixon, o incluso Nacho Vegas.
"Mi relación con Leo del Mar se basa en la casualidad", confiesa acerca de su vínculo con el gran narrador de orígenes asturianos que ha proporcionado notoriedad a un caso que languidecía, al igual que el de otros presos injustamente encerrados,"leyó sobre mi caso y se interesó. Nada más. Yo siempre he sido muy musical, aunque nunca me había dado por ello de forma seria".
Vamos sentenciando las delicias hasta dejar plato tras plato limpio como una patena, sobre todo el que les habla, que hacía tiempo no disfrutaba de las bondades de la cocina asturiana, aunque sea en forma tan frugal como ésta, mientras comentamos diversos asuntos acerca de la vida en prisión y otros asuntos. Se le ve animado a pesar de todo, e ilusionado por los últimos acontecimientos.
"Mira que empezar a hacerme famoso ahora, en la cárcel. Y el Sporting a punto de subir, vaya coincidencia", se sorprende entre risas y un apurado trago al vaso blanco de plástico lleno de sidra, "si ya lo decía mi abuelo cuando se casó el Príncipe, a partir de ahora, con la Leti dónde está, ningún Ortiz pasará desapercibido".
La media hora pasa volando y al que suscribe se le hace corto el rato en que conoció a Jorge Ortiz.
Un preso y un artista.
Una persona.
Ojalá no haya que volver en otra ocasión.

yo sé que sí soy fuerte
a patadas les echo
aquí ya no hay pelota
los lobos hambrientos aúllan mi hora
o más simples lares, da igual
acechan
desean que se apague la mecha
del fuego de vida
a mí, mi amigo
no es menos cobarde

da igual
los problemas que tengas chico
da igual
a las dos pondrán los Simpson
da igual
si otro juez no es juicioso chico
es más
suficiente tienes
con soportar roncar a ese que te entretiene
y que a pesar de todo dices es buena gente
"pero la mierda es que hoy es viernes
de dolores marcas toda mi frente

da igual
los problemas que tengas chico
da igual
a nosotros nos da lo mismo
tú algo habrás hecho de todas formas
y las normas ya ves son normas
chico

da igual
no te desesperes más ya chico
que da igual
hasta lo cantan los pajaritos
y total
no toda pena sale
por las venas
y a lo mejor te pierdes al Sporting en primera
y eso sí que será la repera
"ay ay ay ay ay lechera
que en Villabona no más tiempo se me muera
y me dejen pasear por favor libertad
otra vez libertad
por el barrio de La Arena

pero,
ya
sé
que

da igual
los problemas que tenga chicos
da igual
a vosotros os da lo mismo
algo habré hecho de todas formas
y las normas ya veo son normas
chicos

Decidió que Jorge era un buen nombre para su protagonista, y hasta para él, y obraría en consecuencia a partir de ese punto.
Pero el nombre no era lo único que fallaba en Juan. A él, y a él, le había comenzado a faltar su pareja, pero a Jorge esto no le ocurriría. Ahora, ¿quién? ¿Cómo sería esa chica?
Jorge se estrujó los sesos buscando en su imaginación a la mujer ideal.
Debía ser alguien nada superficial, que no se guiara por prejuicios, capaz de tomar sus propias decisiones aunque para ello tuviera que blandear cual espada su sentido común, tan rebosante en la cornucopia que portaría con ella, sin blandear. Una chica fuerte e independiente que no necesitara de la ayuda de nadie para soportar en su mano su propio, en ocasiones, seguramente, tan pesado destino o de quien confiara en ella. También habría de ser resistente, rocosa, no fuera a dejarse arrastrar por la fuerza leonina característica de estos últimos, envalentonados por saberse auspiciados por una mujer como ella. Instruida y con capacidad de discernimiento entre el bien y el mal incluso con los ojos vendados hasta en los asuntos más delicados, pero aún más juiciosa en los simples, que a veces se presentan como los más sensibles por muy incongruente y a la par trillado que esto le sonara a Jorge, el autor.
Habiendo decidido las propiedades de carácter esenciales del nuevo personaje y tomado la determinación de obviar las características físicas en este punto, restaba nombrar a esta hembra, que sin duda debiera ser un ejemplar primus inter pares de ascendente virgo.
La más importante e indispensable, o simple y llanamente la mejor en el duro mundo, ilimitadamente lleno de terror que desasosiega hasta al más ducho en lides con y por sus enfrentamientos fratricidas, apenas soportables ya de por sí por otros lares humanos, en el cual se iba desenvolviendo Jorge a estas alturas de la historia hacía tiempo, tras salir de aquel sendero, que nunca fue recto, del parque verde y oscuro de la muy lejana noche, su última en el parque; y este sueño de mujer está claro que ya existía, cae en la cuenta el autor, y como toda dama de elevado espíritu o no, podía haber vuelto loco a más de un hombre actualmente, se llamara Jorge o Rafael.
Mas aún consciente de esto, no lograba el autor atrapar ese nombre que denominara sin equívocos a la figura válida para tan excelsa como dispar demostración de poder tanto en lo más alejado como próximo a la lógica y por consiguiente también a la demencia.
"Dí qué...", meditaba, "temis...", siguió, y prosiguió así, "te llamarla por su nombre aquí, donde queda tan cerca la antigua Justina, justita también ella de las in iustitia necesarias reformas", intentaba justificarse a sí mismo el autor, por no dar con algún nombre adecuado.
Pero finalmente no es necesario buscar excusas y se decide por el nombre que más se ajusta a sus requisitos.
Y juzga apropiado levantar la sesión y emitir su fallo nominal tras media noche fatigosa a más no poder y estar jodido, pero contento otra vez más de no ser otro Jorge, y haber, entre otras cosas que le permiten el uso y el disfrute de la libertad, podido aprovechar para, entre tanta letra, visionar El Proceso Paradine.
Ah, la chica se llama...tachán,tachán...
Tía.
Tía Qué Fuerte, y vive en Madrid. Cómo no.

Qué injusto estaba siendo el momento con él, rumiaba (casi como ella) hacia sus adentros.
Horas y horas perdidas maquinando enrevesadas tramas que le diluían frente a la pantalla según afrontaba a Juan con su destino en el parque. Quizá fuera el nombre del protagonista lo que no funcionaba.
Se hacía hacia esta resolución más y más convencido a cada instante que pasaba.
Jesús quedaba descartado en un jesús y por obvio. Julio Lucas por inalcanzable y Jezabel no concordaba en género. Con Jerdinando tuvo alguna duda hasta que le vino a la memoria Jorge.

Espirando eclécticamente frente al manto estirado del estriado grisáceo de la usualmente bóveda en celeste encapotadísima, auspicia el poeta la medusa-musa que ya le emponzoña en otra ocasión más para vomitar su insondable hastío frío abisal en una mañana de fin de hebdómada de un mayo más que corriente.
Vacila ante las enmarranadas teclas acotadas y lindantes entre ellas mismas tan dispares como inútiles en su eventualidad ulterior a las pulsiones de su propio yo mismo.
Le finaliza por someter la particularidad abominable de su carácter despótico al igual que en el resto de las otras allendes circunstancias ocurriera.
El imperioso rugido ensordecedor de sus entrañas famélicas inseparables de su organismo no más ni menos perecedero, le azuza forzadoramente y sin injustificada remisión a posponer la riada torrencial de su espléndido ingenio sin embargo, y resuelve el poeta precalentar los fogones de su mínimo recuadro para labores y oficios gastronómicos ocasionales, ante la inminente avenida del hambre en su meridiana habitualidad. No hay poesía sin alimento.
Además, la pizza debe estar hecha antes de que empiece el Gran Premio de Mónaco.

(¡Porca miseria!)

Aúlla el despertar del sueño
y bascula al sol la materia del miedo.

El primer paso sobre las cenizas de otra noche es duro
y eso que la cera caliente parece de la misma vela de siempre.

El reflejo es el habitual de un mortal consciente:
los ojos pequeños por si viera algo diferente.
Narananay, compay,
es la misma mierda de siempre.

La cara sucia y el espejo igual de sucio,
¿cómo iba a ser si no?

La noche terminó
demasiado pronto ayer.
La fiesta ya no es la que fuera.
Sí hay cosas que cambian.

Al menos es sábado y hoy no toca ganarse los cacahuetes.
A ver si esta noche me convirtiera en un tío con suerte,
y te viera devolver importancia por las esquinas de tu complejidad inoculada por tu gusto a los sitios de este barrio de mala, malísima, muerte.

No hay verdad que la estupidez humana no pueda soportar.

Asiendo el marcador amarillo que destacaba algunos párrafos de El alquimista, deseaba que aquél fuera verde, aunque en el fondo sabía que el mejor color para realizar esto era el negro.

Juan, el autor, físicamente recuperado del golpe, pero moralmente tocado, ni llega a tocar la comida, y ante el asombro del resto de su familia, se levanta de la mesa nada más sentarse y vuelve a la habitación de su hermano.
No hay más pósteres, objetos o sensaciones que provoquen su genio creativo en ese cuarto. El patio es de luces y nunca le han inspirado ese tipo de vistas, en el mejor de los casos, voyerísticas, más que ganas de saltar por la ventana, que en esta planta baja no le serviría de mucho aunque se tirara de cabeza. Si acaso lograría una brecha, mellarse algún diente. Poco más.
Tiene ganas de volver a ver a su chica, para no echarla de menos, sino de más, lo cual sin embargo significaría el fin de sus correpondientes vacaciones, que a su vez, y por otro lado, le están resultando de lo más aburridas.
Aburridas por la habitualidad, como siempre que vuelve al lugar donde permanece su familia, y eso que adora esa, ahora ya, esa, ciudad: Xixón, el chiquito Londres.
No hubo nada que hacer, incapaz de crear más, espera hasta
esta noche en la que se aburre horrores en su puesto de trabajo, sin ninguna tarea en concreto que realizar, sin darse cuenta de que esto último es una bendición, si se dispone, como es su caso, de las suficientes herramientas de distracción.

Sáquese un moco y desmenúcelo.
¡Disfrute!

Espejito, espejito: ¿por qué no reflejas toda mi belleza?

El hermafrodita Dios me vino a ver y saber qué suelo hacer
"Hoy he escrito un poema de quinientas palabras, y normalmente, leer

"Está bien, está bien, no hace falta que lo digas, total, yo ya lo sé
"Bueno, vale, onanismo propio sobre el papel y creer merecer

"No te extrañas entonces de mi aparecer ni de tu sueño cumplido
"Pensaba que sería otra cosa, ya sabe, distintos son sus hijos,
e inmaterial pues, ni me imagino

"Adelante, formula tus deseos de gran pretendiente pánico
"No se enoje señor u ñora, anhelo verle desvanecer
y sé que no es un genio, mas concédame también deseos tres

"No sé hijo, no sé, aún ya está hecho,
yo soy aire y tú rico y sano, y eso, que ni yo logro comprender

Y entonces la corriente me despertó con un golpazo, cerré el ventanal de mi palacio sobre Dalt Vila, tomé un zumo de pomelo tras hacerle el amor a Elle e hice lo de siempre: escribir.

La misantropía es un derecho universal, no una obligación.

Si digo culo
digo pedo
digo pis.

No puedo citar a Ludwig
criticar a Kafka
ni oír a Liszt.

Pues odio al mundo
no compro higiénico
si leo un país.

A siete euros la copa
más farlopa
sale caro el amanecer gris.

Me quedas tú.

Satén azucarado en pos del quinto miembro
tú,
de tierras lejanas yermas de sueldos
tú,
que vienes a gatas para seguir a cuatro patas
tú,
treinta follar, diez chupar
tú,
amiga del bueno, del malo y del feo
tú,
siempre quedarás tú.

Hasta que hombres como yo,
sin ser como yo
sigan existiendo como yo (fui, soy o seré, da igual).

Cuánto más se escruta la locura (nirvana, iluminación, verdad, etc.) más sentido deja de tener todo lo sentido.

No te me abras jamás en flor.
Arrancaría tus pétalos
y los cocinaría con alubias,
te acabaría expulsando por mi esfínter dilatado
para embriagar a los aún presentes con nuestra, esa esencia.

No me ofrezcas tu corazón en la boca
regurgítalo mejor por las orejas,
embadurnado de cerumen: sabrá mejor.

Pero ya avisé, si lo haces,
tú, otra alma en pena serías,
tú como pinchar en arteria, salpicarías.
Yo al empalarte al tronco gozaría;
yo crucificante, no dudaría.

Por ello te pido y ruego,
al fuego mi horror de amor condenes.
Olvídate (olvídome),
el tren al cielo
sale por otros andenes.

El negro retrasado mental le preguntó al judío usurero homosexual que salía con un transexual enano bipolar afiliado al partido ex-socialista, que si le apetecía ir al orfanato a darles de comer paella de gato con mayonesa de lefa de un político nacionalista a los pequeños, especialmente a los que habían sufrido abusos sexuales por parte de curas pederastas.
A lo cual el ultra Testigo de Jehová de los Boixos Nois que andaba por ahí comiéndosela a un doble de Julio Iglesias, éste último estaba protestando a favor de la eutanasia en La Meca mientras tanto, le contestó que no podía porque ya le había prometido a él que iba a realizarle una purga de liendres a su sobrinita neo-hippie que las había pillado jugando a los médicos en el zulo de un venerable ancianito austríaco de la localidad de Amstetten. Al abuelo no le iba muy bien desde que comenzó a releer Tokio Blues y le dio por vestirse como Bono le trajo al mundo pero con el mono de Alonso, a la par que adquría un siniestro acento tejano, mal aznariego más conocido como síndrome del rancho de Bush (mejor lo dejo aquí, ¿verdad?).

Definitivamente tenía que suceder algo más importante que lo que acababa de ser relatado.
Su presentimiento sigue ahí, dentro de si mismo, no ha desaparecido.
Y entonces ocurre.
Mira hacia arriba, y, ligeramente a la derecha de su mirada y tal como si estuviera nadando en la mismísima bahía del Hudson, ve perfilarse ante sus propios ojos la majestuosa skyline de Nueva York.
Las imponentes Torres Gemelas dominan la panorámica y sólo un poco más al fondo asoma casi diminuto, obviamente debido a la perspectiva desde la cual mira Juan, el Empire State Building.
Es un atardecer y el crepúsculo es admirado por Juan desde la parte occidental de la Bahía, y los últimos rayos de sol bañan de agradables reflejos dorados los edificios y una suerte de avenida con cierto movimiento que se halla en primer plano, mientras tras esto, la noche púrpura se apodera de la variedad cromática, atenuada únicamente por un grupo de nubes dispersas y sin forma definitoria, en apariencia aún reticentes a desaparecer del todo y dejar paso a la oscuridad de la noche.
Juan piensa y repiensa, muy contrariado ya, en que si no serán los últimos efectos del porro que se había fumado antes, pero se da cuenta de que de aquello han debido de pasar ya muchas horas, si no días o incluso semanas, y descarta esta opción, aunque su asombro va en aumento cuando le da por seguir girando su cabeza hacia su derecha y observa anonadado como nueve chicas de pie, en sugerentísima ropa interior roja le miran a los ojos con expresiones de deseo, cuál más, cuál menos, logradas.
Están dispuestas unas junto a otras, algunas enfrentadas, otras abrazadas y casi todas amagando bajarse las braguitas. Dominan en número ligeramente las rubias, aunque ninguna parece serlo del todo de forma natural. Los cuerpos son de su agrado y del de cualquier hombre sin desvaríos hormonales, siendo mayoría las del tipo recauchutado, un par de ellas, eso sí, muy en exceso, opina Juan. Él, las que más prefiere son como la segunda empezando por la izquierda, muy delicada en su conjunto, facciones sin dejar de ser marcadas sí matizadas, muy delgada acorde con su estructura ósea, con poco pecho y rubia bastante natural, de aparente fragilidad también en el gesto, más sibilinamente perversa a la vez, o ésa al menos es la impresión que le causa a Juan esa desafiante mirada. Sí, este tipo de lolita es su prototipo de mujer preferido, al menos para alegrarse la vista, que a la hora de la verdad para Juan no hay nada como unos muslámenes bien prietos.
Ante el aluvión de sensualidad Juan casi aparta de su mente la extrañeza de esta nueva y singular visión, pero al momento cae de nuevo en la cuenta del surrealismo en que se halla imbuido todo su ser al oír unas pisadas vigorosos que se acercan retumbantes hacia donde se encuentra.
Juan, en el no va más de la flexibilidad de su cuello, retuerce éste hasta límites insospechados en dirección de dónde provienen los pasos y cae de la silla al suelo en el instante preciso en que su abuela aparece ante él diciéndole que las fabas están listas.

Una vez tuve un jámster
al que quería tanto
que lo reventé (a comer).

Otra vez tuve un pez.
Se murió ahogado (extra aqua)
porque lo olvidé.

Hace poco mi gato destripó.
Se fue hacia un coche,
y allí debajo quedó.

Pero mi perico, no,
ni antes ni ahora,
me abandonó.

(que no, que no, que no se va,
ahí se queda y ahí estará,
lálala lálalara)

Me desperté.
Las sábanas estaban empapadas de sudor.
Miré debajo de la cama, y allí estaba yo.

Curiosamente, no sintió otra cosa que alivio, no tanto por el hecho de haber sido abandonado, cosa que a su entender tarde o temprano iba a suceder impepinablemente, a instancias de uno u otro, sino más bien porque esperaba de su, en su opinión, proverbial presentimiento, más tino a la hora de hacer su aparición, y esto que había ocurrido se le antojaba poca cosa a estas alturas.
Recordaba a menudo aún la primera aparición de esa sensación siendo muy niño, aquella llamada telefónica, a horas nada intempestivas de una tarde primera de otoño, apacible y aún de cierto calor en la cual, mientras merendaba tardíamente con su hermana y madre unas tostadas de mermelada, de fresa, siempre era de fresa, en casa, resonó con una para él tan inusitada fuerza el campaneo del timbre del teléfono que en ese mismo momento su pequeño interior, lo que él mismo a partir de entonces no supo más que llamar alma, pegó un revolcón tal que provocó que exlamara un grito de un 'no' tan agudo, primitivo a la vez que sostenido, que su madre tuvo que darle varios sopapos para que se tranquilizara antes de poder ir ella misma a contestar la llamada, ante la atónita mirada de su hermanita.
Dicha llamada acabaría por anunciar la muerte de su padre.

Un día, cansado de ser uno más, se suicidó, para ser uno menos.

No busco la felicidad porque a solas se encuentra muy a gusto en el diccionario de personas ignorantes (no vaya a ser que al final yo solamente sea otro pobre tonto feliz).


Reinterpretación personal inspirada en el popular "l'ignoranza è la maggior sorgente di felicità" de mi parcial tocayo Giacomo Leopardi, amén de en otros hechos cotidianos.

Cuando volvió a alzar la vista, a Juan le pareció que habían pasado horas, quizá, un par de días, pero nada. No había recibido ningún aviso en su móvil, y seguía de pie preguntándose qué carajo había pasado.
Una vez más su necesidad dirige la mirada al teléfono. Una suerte de presentimiento estremece su ser cuando oye el politono de Kill Bill en su móvil. ¡Cómo le gustó aquella película!
Las dos, y eso que Tarantino le parecía un aprovechado listillo de la peor calaña, que había triunfado irremisiblemente por la apatía de los grandes directores durante los noventa, no por talento propio. Pero Kill Bill era de lo mejorcito que había visto en los últimos años.
Permitió al silbido que llegara hasta las notas más agudas, ésas que perturbaban a cualquiera que las oyera, no podía remediarlo, a pesar de los avatares de esta noche, era superior a él. Y de repente cesó de sonar.
Se maldijo a si mismo antes de destapar el teléfono.
El teléfono reflejaba un número desconocido, aunque pudiera ser que lo conociera, puesto que recientemente le habían robado el móvil, y aún no había recuperado toda su agenda de contactos, aparte de que su memoria era la de un ajolote desde hacía años ya, cuando la memoria de los teléfonos sustituyó a la de las personas, al menos en lo que a números de teléfono se refería.
Era el número de un fijo que le sonaba de todas maneras, pero no logró saber cuál hasta el instante en que leyó el sms proviniente de Elena, unos treinta segundos después de apagarse la inconfundible sintonía.
El número que le había llamado antes era el de su suegra, estaba claro ahora, y es que su novia le decía lo siguiente en el mensaje: "m ido de casa ya n soy feliz contigo y m mresco ser feliz".

Estoy escribiendo esto con los dedos de mis dos manos.
No es muy difícil.
Ahora se complica un poco, porque sólo lo hago con los dedos de una mano.
Pero voy a rizar el rizo.
A partir de ahora

Un amigo es alguien que te pide dinero prestado para invitarte a una copa.

Ay, que te duele el alma,
ay, que no queda almax.
Sufres tanto al máximo
que lloras cante por dentro.

La vía lacrimal
orina donde tu genital.
Una vida, tanto mal.
Ah, tu alma abismal.

No hay palabras ni versos
que sacien tus cuentos.
Ni ópera o, (en español) roca
que sangre en tu copa.

A la joven bella vuelves vieja;
no abarca tu única grandeza.
Y la siguiente huida acaba:
otra más se vuelve fea.

Nada es bueno solo el frío,
por las esquinas de tu barrio,
que no es el mío,
triste llorica, falso y desagradecío.

Voy en un autobús mientras escribo esto.
Es decir ahora mismo circulo a unos cien kilómetros por hora, aunque la velocidad de mi conexión es de casi un gigabyte, lo cual debe ser bastante más rápido que lo primero aunque no me pregunten sobre qué científica base me apoyo para estimar esto. Es un suponer solo.
Generalmente suele suponer bastante esto de suponer.
Sin embargo sé seguro que este viaje es mejor (sí así, mejor, ya está) que el primer trans-ibérico que realicé por mi cuenta, con esta misma compañía por cierto, allá en el noventa.
Aquél no tenía ni váter e iba más petado que unas alcantarillas que ví una vez en Valencia (en las alcantarillas sólo había cucarachas, no vayan a pensar).
Quince horas en la Ruta de la Plata, tocándole una teta de estrangis a mi vecinorra de entonces, que seguro sólo se hacía la dormida por miedo, gusto o vete tú a saber, y que ahora no sería capaz de realizarme un empalme aunque se lo montara con tres gorilas ante mis propios ojos, no por nada, si no porque lo supongo yo (¡lo ven!).
Me acaban de servir un bocata de chorizo y una cervecita, he léido el 'AS' y 'La Razón' (cosas de los autobuses, y no voy a hacer el chiste fácil, que les veo venir, como decir que me llevó más tiempo leer el primero que el segundo, ¿vale? ), además de agenciarme un ejemplar de 'Las Naciones' que pienso fangar como está escrito, escucho "En el jardín de la duermevela" en mis auriculares (por tercera vez) y escribo en mi blog a un gigabyte y cien kilómetros por hora, en un asiento individual, dejando atrás Albacete camino del centro de mi universo, en el cual a todo esto nunca he estado más que para ver un par de partidos de la antaña Copa de Europa. [¿Hay vida fuera de Madrid? (quien dice Madrid dice BCN, peculiaridades lingüisticas al margen)]
En algo hemos mejorado, o al menos yo, creo, aunque no sé en qué realmente.

En resumen, concluímos: el progreso del hombre es el del mundo, y es inevitable desde nuestra perspectiva, porque ésta es nuestra.

Aquí suena ya "Gang-bang", después vendrá "Stanislasky" y casi acaba con "Historia de un perdedor", aunque antes a mi gemelo Ezequiel lo suicidarán.
Parece ser que (va a llover cuando pase el Pajares, seguro) este es mi disco preferido de Nacho Vegas.


ESPACIO PATROCINADO POR:

ALSA-Grupo Enatcar,
Limbo Starr
y
mi bolsillo & insomnio

-¿Cómo estás bicho? ¿Echabas de menos a tu tío?

-Sí. Quiero ser escritor.

-¿Y eso?

-Mamá me ha dicho que tú lo eres.

-Para ser escritor hace falta algo más que tu madre lo diga.

-Pues...para ser como tú.

-Mira. ¿Lo ves? Éste fue escritor.

-Es muy viejo y muy feo.

-Ya no. Está muerto y lo llamaban Jank.

-El perro del vecino se llama así. Mamá dice que está loco.

-De éste también decían que estaba loco. A veces ladraba.

-¿Tú ladras?

-A veces, ¿tú?

-No, no ladro. Soy un niño.

-Ya veo, ya. ¿Ya no quieres ser futbolista?

-Sí también, pero después, ahora no. Mamá dice que los escritores son muy listos, pero que nunca están contentos. Yo a veces tampoco estoy contento. Cuando me pongo el jersey que pica no estoy contento, pero no le digo nada a mamá.

-Pues los escritores sí se lo dicen a sus mamás. No aguantan nada que no les gusta.

-Pero si se lo digo a mamá a lo mejor se enfada o se pone triste, porque es un jersey muy bueno y me lo compró para Reyes. Y el traje del Sporting también. Es mejor no decir esas cosas. ¿Por qué dicen esas cosas los escritores?

-Es porque creen que es mejor decir las cosas, y creen que así ayudan a sus mamás o a quien sea que se lo digan.

-Entonces los escritores siempre dicen la verdad.

-Bueno, no siempre. Muchas veces mienten para contar después una verdad más importante para ellos que las pequeñas mentiras.

-Ya entiendo. Como cuando le digo a Raúl...

-¿Quién es Raúl?

-¿No te acuerdas? ¡Si estuvimos jugando al fútbol cuando viniste la otra vez, hombre! Ese que llevaba la camiseta del Madrid.

-Ah, vale, vale.

-Pues a Raúl le digo a veces que le voy a pegar porque me hace de rabiar en el patio, pero se lo digo porque no me gusta que me haga enfadar. Una vez me empujó aposta y me caí y me hice daño en el culo. Y se fue corriendo porque sabía que lo iba a pegar.

-Sí, sí. Eso es lo que hacen los escritores, se defienden de los que los hacen de rabiar.

-¿Aunque sean sus amigos o sus mamás?

-A veces.

-Vaya, vaya.

-¿Que pasa?

-Pues no sé si yo quiero hacer eso a mamá. Mamá me quiere mucho y yo también. ¿Tú haces enfadar a la abuela cuando no te gusta lo que te regala?

-Ahora que lo dices...pues no, claro que no.

-Si fueras escritor se lo dirías, ¿no?

-Ya te he dicho antes que no soy escritor.

-Pero no te enfades, tío, que ahora te pareces a ese del libro.

-Es mejor que seas futbolista, ¿sabes? A ellos el entrenador no los pone si se entrenan mal.

No estaba a gusto con Elena.
Jamás se hubiera imaginado acabar hasta las pelotas de esa chica que tanto tiempo le llevó conquistar. Ésa que tenía que caminar con el mayor de los cuidados cuando se bajaba de la tarima de la discoteca donde bailaba cuando la conoció, para tratar de no resbalarse en los rastros de baba que se acumulaban a sus pies como decía él, en los buenos y, decididamente, lejanos tiempos, cuando la pasión entre ellos se desbordaba noche tras noche.
Tampoco con su trabajo de jardinero estaba contento, jardinero industrial se llamaba muchas veces a si mismo, puesto que ni siquiera era un jardinero de verdad, sólo trabajaba para una subcontrata del ayuntamiento en la que cuidaba de los jardines de la capital de su región de manera nada artesana, que es como él consideraba era el modo ideal en que habría que proceder siempre en este oficio.
Ni con su coche o piso, pendientes ambos de ser pagados, y si se ponía a pensar tampoco estaba a gusto con su propio ser, pero bueno, durante la mayor parte del tiempo lo tenía asumido como inherente a la existencia del actual ser humano. Era generalmente de la opinión que en realidad casi nadie se encontraba conforme consigo mismo o su vida, si exceptuaba a los futbolistas o actores de éxito, a los cuales tenía en alta estima por poder dedicarse, y ser ampliamente remunerado por ello en metálico y en especie del género femenino, a aquello que más les gustaba en la vida. No concebía la realización personal a través del trabajo, del amor, hijos, posesiones, solidaridades o asuntos parecidos. Eso para Juan eran comecocos que mantenían a la gente distraída, mansa y complacida. Aunque cuando escarbaba, cosa que por alguna limitación de su entendimiento no le agradaba en absoluto y aún así le resultaba imposible de evitar, un poco más en su análisis de la situación, incluso vislumbraba lejana pero visible, la conclusión de que ni aquéllos, futbolistas, actores y demás farándula, sus héroes, debían estar contentos del todo a pesar de sus hembras, lujos y demás privilegios, según él.

En ese momento se dio cuenta de que en realidad él ni siquiera soportaba a su perro, puesto que no sintió absolutamente ninguna pena por el animal cuando fue golpeado. Es más, casi sintió alegría.
Lo había adquirido de su amigo Antonio no por otra cosa que, según pasó el tiempo se fue dando más y más cuenta, tener un pretexto por el cual poder salir larga y distendidamente a pasear por las noches y fumarse un porrito en el ínterin. Luego descubrió este parque a unas ocho manzanas y dos descampados de su casa donde el perro lo dejaba en paz durante un buen rato dejando de ser una carga necesaria que llevar encima para proporcionarle esos momentos para sí mismo que tanto necesitaba, y así Juan podía meditar reposadamente, en casa no podía ni por asomo, acerca de su vida. Más bien, meditaba acerca de todo menos de su vida, en un estado digamos feliz, aunque, a pesar de la agradable sensación que provocaban en él los efectos propios del buenísimo chocolate que solía consumir y sus consecuentes pensamientos evasivos sin el lastre del perro, acababa habitualmente por deprimirse un poco hacia el final. No podía evitarlo.

Un pie.
Otro.
Ella se arrastra hacia el baño. Él sigue dormido. Se durmió mientras lo hacían.
Ha llegado hasta el lavabo. Se enjabona la cara.
Un vistazo al espejo que refleja lo obvio: "esto no puede seguir así", rumia a sus adentros.
Alcanza el sofá. Se enciende el penúltimo cigarrillo.
Sobre la mesa del salón dos ceniceros colmados, dos vasos de tubo vacíos y el mando del televisor. También hay una bolsita blanca abierta.
Aún queda un poco.
Lo suficiente.
Él se ha despertado.
"¿No queda?"
Montan en el coche. Conducen veinte minutos. No se dicen nada.
"No nos fía más". Sobran palabras entre ellos.
Ahora entra ella. Sale tras media hora.
Vuelven.
Él habla.
Ella no dice nada.

Juan, un tipo recio y joven aún, aunque ni mucho menos de la misma quinta que los jóvenes delincuentes, mantuvo la calma y serenidad a pesar de vérselo venir encima, ayudado por la relajación en que le había sumido el THC. Y bueno, los chavales actuaron conforme a lo previsto por él, empezando con preguntas insidiosas buscando ridiculizarlo, como preámbulo, partientes sobre todo de uno de ellos, que parecía el mayor. Pero nada se hubiera complicado más de lo debido pensaba ahora, encendiéndose otro Chester, de no haber sido por la venida apresurada del Fritz que menos le gustaba, el ladrador agresivo, propio de su raza, y que, Juan no lo evitó, se llevó una considerable patada en su pequeño pecho de uno de los chicos que se vieron ridículamente amenazados por la súbita aparición del cocker rubio y su ladrido tirando a agudo. El perro fue aventado unos tres metros más allá en la misma dirección de donde provenía, e inerte, yacía inconsciente sobre el incipiente talud. Inconsciente como poco, le pareció a Juan.

Quizás, no obstante, los hechos previos acaecidos, no debiera Juan de considerarlos extraordinarios.
Sí, en el tiempo que ha estado viniendo a este parque sólo se había tropezado a lo sumo con un par de personas, hoy han sido seis de golpe, y siempre había sido en los límites del mismo con lo que denominaríamos zona residencial, no como hoy, en su rinconcito preferido escorado en la loma central, pero aún así, no hay nada raro en encontrarse a seis jóvenes a medianoche en un espacio público en una ciudad como ésta. Y que le pidan tabaco estos jóvenes pues tampoco es de extrañar, ni ahora ni antes ha sido algo inusual, con crisis económica o no, además vio claro desde el principio que no restaba mucho tiempo para ser desplumado, sobremanera, cuando fue rodeado estudiadamente por los jóvenes elementos, aunque trató de ignorar este último pensamiento con el fin de reprimir el inevitable pánico nervioso que acechaba en aquel instante en su cuerpo.

La realidad es la meta.

(se impuso tras dura pugna a "la meta es la realidad" y "no hay nada que hacer, aumentemos las dosis")

La luz de la farola proyecta la sombra alargada de Juan sobre la enladrillada acera salmón que empedra el sendero, limpio, a pesar de la ausencia de lluvia de los últimos días.
Son seis las colillas de cigarrillos Chester las que hay dispersas en el suelo alrededor de Juan.
La séptima aparece cuando da un pasito hacia atrás y apoya la planta de su pie izquierdo en el tronco de la farola, que es el único foco de luz en veinticinco metros a la redonda, sobre el cual reposa la espalda primero y luego, la cabeza.
Esta última colilla en realidad, es la única que debería denominarse como tal, puesto que el resto ha sido consumido únicamente hasta la mitad de la usual vida útil del cigarrillo.
Este recoveco del sendero que serpentea en subida hacia la loma central del parque, donde sobre el firme sólo se encuentra el típico banco de respaldos de madera y armazón de hierro forjado, donde la farola está inserta en la tierra a un par de palmos del bordillo que delimita el espacio natural del urbano, ha estado bien concurrido hasta hace unos minutos.
Juan suele pasear con su perro, desde hace un par de meses, por este coqueto parque de tamaño mediano por el que hasta corre un arroyito artificial que un par de puentecitos como de juguete hechos con tablillas agracian bastante, aunque por lo demás es un corriente parque de extarradio de una ciudad norteña, en el que casi nunca ha coincidido con nadie, puesto que es una nueva urbanización de la reciente periferia de la ciudad y por tanto una zona poco habitada por nuevos adquiridores de viviendas, sin tener en cuenta lo tarde que suele ser cuando Juan saca a su cocker Fritz. El perro puede corretear por las verdes laderas, casi siempre húmedas, ya a partir de medianoche, sin tener que preocuparse de gran cosa por él. Hoy se había retrasado un poco más de la cuenta por la prórroga y los penaltis del partido. Los suyos no habían tenido suerte esta noche.
Pero ahora prefería que su equipo hubiera sido eliminado ya antes, en el tiempo regular, así no hubiera llegado más tarde que de costumbre al parque. Al parque que desde hoy no volverá a considerar como su pequeño rinconcito de esparcimiento. Este lugar ya no será para él el mismo lugar. Nunca más, probablemente.

¡Cataplúm! (sonido que se produjo al cerrarse la puerta del copiloto de un Golf D del 89)

(esta entrada ha sido borrada por un tipo de lo más envidioso que conozco, es decir, yo)

Jamás se recuperará de aquéllo.
Aquel domingo fue uno con el mundo, pero a la vez quedó fuera del mismo.
Los pensamientos de quienes le rodeaban conversaban en su propia cabeza.
El alma parecía escapársele por la boca. Su cuerpo trataba de retenerla físicamente, con espasmos que le recorrían la espina dorsal.
¿Por qué nadie le había contado de qué trataba todo esto?
A pleno sol de julio la vida se le postraba a sus pies, aunque era tan real que no se lo podía creer. Le era imposible dominar las sensaciones.
Una de las chicas le deseaba. Ella lo estaba, ¿pensando?
El se preguntaba cómo era posible.
No entendía nada, dudaba de su propia existencia; ¿en qué mundo había estado viviendo?¿Siempre fueron así las cosas y en estos momentos lo estaba descubriendo?
Ese día, en aquel parque que le parecía tan, tan verde, dónde las hojas de los arbustos y la hierba crecían, se desarrollaban ahí mismo, ante él, se asomó al azul abismal del cielo que le caía encima. Colores rojos del sol ardían en su vista y le quemaban las entrañas.
De pronto apareció un perro tan grande como él, de exageradas fauces y negro como el final de los tiempos.
Espeluznantes ladridos lanzados desde el mismísimo infierno martilleaban su oído mientras la gelatinosa baba del can goteaba en el rostro de su cuerpo ya vencido.
"No soy tan malo", comenzó a sollozar, de haber podido hubiera gritado, mientras se retorcía sobre la tierra.
"No sabía lo que hacía. ¡Perdón Dios, perdón!"
A su cabeza llegaron pensamientos de las gentes pobres de Africa diría después, durante la primera y única visita que le hicieron en el sanatorio los compañeros de aquella mañana, sus amigos de toda la vida.
Ese acto de contrición le salvó, cree él.
Su madre ya hace tiempo que me deja ir a verle.
Sólo sale de casa con ella.
Si puedo, voy cuando ponen baloncesto. Nos gusta.
Suele caer en domingo.
Fue hace 6 años. Tiene 25.
Jamás me recuperaré de aquello.

Ella era una chica trabajadora.
El era un chico trabajador.
Juntos fueron felices.
Hasta que dejaron de poder pagar la hipoteca.

No continuará.

Todo.

Y,
no entiendo
qué me propongo.
Ni lo que conseguiré
o por qué lo hago.
Sólo una más y me iré.

Bueno, vale, otra y otra.
Y sigo y sigo y no paro,
la mano temblando,
la pinza soltando.

Una vez más sobrevivivo
manejando los estribos
de pensamientos enloquecidos:
ser es simplemente nocivo (seres simplemente nocivos).

Sí me importa mi vida.
Nunca más en la vida
olvidaré qué es la vida,
sino decir no, mi vida,
aunque sólo sea una vez en toda esta puta mierda de vida, mi vida.

Pero ahora me trae sin cuidado
acabar al cuidado de tipos en bata.
Cuidado,
cuidado con tanto cuidado.
No hay más alimento aquí
que sardinas en lata,
no da para más chata,
lo gasto todo en el chino y su plata.
Así es Agujerito con patas.

Confusa ahora te irás
hacia: 'click'
"Atrás".

Érase una vez un ser tan extraño que nunca nadie jamás supo nada sobre él (o ella o ello o aquello).
Ni color, ni forma, ni tamaño; ni tan siquiera su aproximada ubicación.
Sólo se conocía su afición a gritar en el idioma aún hoy típico de Wiesbaden: 'kaputt, kaputt'.
Y, no es que se le eche de menos, pero me caía bien así como era, tan propio.

Hasta el rabo todo fue vaca.

Y llegará el momento en que nos redima a todos.
Mas ahora...
Aún así me imagino el final y será apoteósico.
Todos y vosotros estaréis allí,
y yo os miraré a los ojos y comprenderé al fin el porqué.
Pero ahora no puedo con mi parpadear,
inducido por esos pajarillos que me cantan a vislumbrar
y comprender un poco más.
No, no puedo, lo admito.
Es un querer y no poder, mi inteligencia me lo impide,
todo esa Mierda imbuida en mí a través de estos años,
sufrimientos incompletos de la Nada,
tendrán que transportarme hasta el final del sendero oteado ya muchas, demasiadas veces.
No sé si podré.
No quiero caer en la tentación del pusilánime.
De nuevo.
Tómame y acaba con esto Destino
que un día de éstos Sino
acabaré muy mal.
Tan mal como ahora.
Como siempre.
No puedo, y además no quiero.
Dum-dum. Dum-dum. Dumdumdum. Dumdumdumdum. Dumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdumdum-dum...

"Venga, Nacho, que tú puedes."
Nacho estira los brazos, abre los puños, pero no consigue atrapar el balón de playa que se le escapa entre los dedos.
Carlos lleva toda la tarde lanzándoselo a pesar de que los cuidadores le han advertido que es inútil, que ya lo habían intentado ellos miles de veces y nunca lo agarró.
Pero Carlos no se rinde fácilmente.
Él consigue lo que se propone y con tan noble objetivo no iba a desistir de buenas a primeras.
"Espera a que bote y entonces juntas las manos."
Le lanza el balón muy suavemente,
éste bota y Nacho trata de agarrarlo acercando las palmas de la mano. Tarde.
El balón le golpea en la cara. Nacho se la abofetea con rabia.
"No te enfades hombre. Ya verás ahora."
Carlos recoge una vez más el balón. Se arrodilla a dos metros de Nacho que está sentado en el suelo frío y gris de aquel aula.
Se inclina y tras un ligerísimo balanceo de sus brazos suelta el balón.
El balón va por el aire tan despacio que no parece avanzar. Toca el suelo justo delante de las piernas estiradas de Nacho y asciende de nuevo.
Nacho cierra los ojos y aparta el rostro a la vez que sus manos llegan al balón.
"Bien Nacho, bien" grita Carlos y se abalanza sobre él a darle un abrazo. "Lo hemos conseguido. Sabía que lo cogerías".
Carlos, realmente exultante, grita y da saltitos junto a Nacho, que también ríe desatado, contagiado del éxtasis de Carlos.
"Qué pena que éste sea mi último día", les dice a los cuidadores.
"8 semanas pasan volando. Tenía que haber trabajado con Nachete mucho antes, ahora habría progresado un montón, seguro. Tenemos feeling, lo sé. El lunes empiezan los exámenes, pero cuando terminen me pasaré por aquí a haceros una visita."
Se despide de todos en la puerta principal, donde suelen hacer las despedidas.
"Un placer haberos conocido a todos."
Se funde en un prolongado e intenso abrazo con Nacho.
"Hasta pronto."

"Vamos, Nacho, seguro que puedes".
David lleva toda la tarde lanzándome un balón de playa.

Una vieja me mira desde su ventana al otro lado de la calle.
Parece interesada en mí. Debo ser lo único que capta su atención en esta extrañamente soleada mañana de febrero en Gijón.
Llevo una semana aquí y no ha llovido ni una mala gota. Apenas he atisbado alguna nube en este tiempo.
Cuando vivía aquí no paraba de llover.
De haberse criado en estas condiciones constantes Nacho Vegas no sería ahora el más grande escritor musical de este país, apostaría mis Air Force edición limitada a ello.
En fin, los tiempos, cantaban, están cambiando, los tiempos meteorológicos supongo, y con ello el resto de nosotros.
Prosigo mi escritura mañanera desde la planta alta de un café que permite contemplar la iglesia de San Pedro, el paseo de San Lorenzo y un Cantábrico manso como el puto Mar Menor. Esto ya no es lo que era.
Guajes con gorra saliendo del Santo Ángel.
Allí estudiaba ella.
Ni que fuera a salir por el portón dispuesta a que le robara un beso.
Me dice una abuela que a las faldas de San Pedro solía haber bígaros y llámpares. No veo a nadie remangado.
Por fin amainó sobre Gijón.
Yo me lo perdí.
No recuerdo haberme emborrachado con Nacho, ni haberme pegado con él, aunque todo fue posible por entonces; y es que no me recuerdo en esta ciudad.
Ya no tengo miedo.
Voy a echar a andar por Cimavilla. Espero que sea la última vez.
Ayer enterramos a mi ¿madre?

En el principio fue el verbo (tut mir leid Ludwig W.), y después la nada.

Tan inmensa es mi grandilocuencia que las voces que oigo tienen que hablar entre ellas.

No tengo ninguna foto suya.
Al menos ninguna en la que se le distinga. No fui capaz, a pesar de intentarlo en bastantes ocasiones, de retratarle como es debido. No se dejaba.
Alegaba, entre bromas, que él era medio indio y que le robaría el alma si yo lo lograba.
Desistí, tras cansarme de que saliera enfocado de espaldas.
Cuántas fotos de sus manos sobre el objetivo no deseché.
Casi acabé por suponer que simplemente era verdad lo que me decía, que no le gustaba verse ni que le vieran en fotos; no quería salir junto al señor Perenne, como llamaba a un pequeño grano que desde hacía muchos años se había enquistado en su nariz. Esto último siempre entre risas, cómo no.
Más en serio, pensaba entonces, que quizá fuera demasiado melancólico y le diera pena recordar buenos momentos pasados cuando, sí, llegado el caso, hubiera terminado lo nuestro, aunque en realidad no lo conocía lo suficiente, nos conocíamos desde hacía relativamente poco tiempo, como para llegar a esa conclusión. Pero a mí me hacía sentir cómo si nos tratáramos desde siempre, mejor dicho, como si hubiéramos estado esperando conocernos desde siempre.
No sé, en el fondo tampoco me pareció tan raro el tema de las fotos, hay gente así, ¿no? Ni tan importante desde luego.
Con el tiempo he podido hacerme media idea de por qué no quería y es que sabía muy bien que lo nuestro no iba a durar.
Lo hizo por mi propio bien, estoy convencida.
Sin duda conocía su enfermedad, no sé hasta qué punto era consciente de lo grave que estaba, pero bien sabía lo que le ocurría.
Me imaginaba triste, suponía yo, recordándole, recordándonos, llorando sobre nuestras fotos y no quería eso para su recuerdo.
Al principio le echaba en cara, ya demasiado tarde para que me oyera, que no me hiciera partícipe de ese dolor y angustia.
Quizá, he pensado, ya últimamente, ni tenía esa angustia o miedo a morir. Se enfrentaba a ella en paz con su espíritu y con el mundo y de ese modo se comportaba, y, a lo mejor no era su amor por mí lo que me hizo tan feliz, sino su amor a todo aquello que dejaba atrás. Su familia, sus amigos, su equipo de fútbol, su perro, sí, yo también pero...
Y por ello seguramente, fue capaz de entregarme todo ese, su, amor cómo nunca he percibido ese concepto que es el amor, antes o después de él en ninguna otra persona.
Permítanme decirle desde aquí que podía haberse hecho tranquilamente esas malditas fotos puesto que nunca habría llorado por él. He llorado, y sigo llorando, por mí.

Si los límites del hombre los marca el propio hombre,
estamos de acuerdo también en que a los hombres del límite los marca el propio límite.
¿Cuál es entonces el límite de un hombre?

El Marca

En algún lugar de este mundo hay alguien fuera del mismo. Y no debe andar lejos.

-Usted Sr del Mar va ya por su vigésima publicación: ¿algún síntoma de agotamiento?
-El desánimo, al igual que la temática, puede ser inmensa, agotadora en su presentación ante el sujeto pero en honor a la verdad aún permanezco indolente ante esa visión. No obstante siempre está presente. No, aún quedan muchos hombres por matar en Irak.
-Se ha adelantado a mi siguiente pregunta. ¿Es usted siempre igual de lanzado?
-Me remito a J.J. Benítez para contestarle, que en la última página de su 'Caballo de Troya' decía: ¿cómo?
- Quise decir...
- Creo comprender ahora su pregunta. Verá...
- No por favor, permítame reformularla.
- No es necesario señorita. Mi extraordinaria previsión de los hechos a suceder en acontecimientos que no tienen nada que ver con nada excepto conmigo, especialmente en la escritura, me hacen parecer a los ojos de los demás como alguien intrépido, audaz, vivo, pero eso tiene más que ver con el hecho de la total ignorancia respecto a mi persona como ser social, no diferenciándola del escritor y su obra, y por tanto de su totalmente errónea preconcepción sobre mí.
-Centrémonos pues en su obra. En 'Ausencia de sinalefa' desprecia las creencias orientales, no coincide en su parecer con la de otros autores coetáneos. ¿No le parece ventajista ir contracorriente del pensamiento único del mundo de las Letras, buscar ese hueco entre los malditos sabiendo que será reabsorbido más pronto que tarde por el establishment? ¿Es buscada esa provocación a modo y destino de un Palahniuk o, salvando las distancias artísticas , digamos Nacho Vegas?
-Me alegra que me haga esta pregunta, aunque este otaku no se la piensa contestar.
-La relevancia de su obra poética es ninguneada frecuentemente en ciertos círculos.
¿A qué es debido que en el amplio panorama del universo poético, donde las vanguardias han sido desarolladas siempre, y servido como lanzadera hacia el resto de las Artes, se cuestione ahora su propuesta y la conveniencia de volver a las raíces del sentir poético?
-Mi poesía no es vanguardista, ni pretende serlo. Quizá ahí radique el quid de la cuestión.
Se me toma como un pretencioso pretendiente al trono de la postpoética, cuando a lo que me limito cuando reivindico la poesía concreta es a ser lo más clásico posible. Todo lo clásico que puede ser un artista del Siglo XXI. Bukowski decía que el problema de la poesía concreta es el mismo de la gente concreta, y por ahí me tomo yo el asunto.
-Sus referencias a Bukowski son reiteradas, a mi parecer, a lo largo de su obra. 'Carta extraviada' parece sacado de uno de sus libros de poesía póstumos y la habría firmado gustosísimo, sí se me permite, el mismísimo Hank.
-No es la primera persona que me lo comenta y voy a retitularla para que quede claro que es un homenaje. A veces pierdo la paciencia con todos esos sabelotodo. No es su caso señorita.
Verá, Paco Umbral en una de aquellas intirncadas columnas de 'El Mundo', confesaba que consideraba a Bukowski un Henry Miller analfabeto, antes de haberse adentrado en su obra completa, y eso le pasa a mucha gente. No ven más allá del padrino de la basura blanca y se pierden toda la agudeza de un autor que marcó hitos en la narrativa contemporánea. Si algún escritor se merece los homenajes, y que se le rinda pleitesía, ése es Bukowski.
- Sus 'Paremias' gozan del favor del público y de buena parte de la crítica. "Verdades como canas", dijo de ellas nuestro crítico literario recientemente despedido. ¿Es ahí, en las distancias cortas dónde se encuentra más a gusto?
-Yo pensaba que esto era una entrevista para un medio serio, pero me parece que sólo son medio serios.
-No lo puede evitar, ¿verdad? ¿Cómo lo hace, y hacia qué lado se inclina más en la habitual dualidad que se da a la hora de afrontar una obra? ¿De quién está más cerca, de los que abogan por, y confían en, el talento, la inspiración o de los que apuntan hacia el trabajo, la rutina y hábitos?
-Más en el talento, puesto que a más talento menos trabajo. Disculpe. (se ríe)
Ya paro. No, en serio, creo que el talento, hablando de escritura, es necesario. También el conocimiento de la herramienta, la palabra, es importante, aunque menos. Lo que sucede es que mayormente muchos creen que por dominar la herramienta tienen talento para emplearla y esto no es así aunque tendría su lógica. Aparte de esto adquirir una rutina puede ayudar al acto de creación, aunque tampoco esto es aplicable a todo el mundo. Depende de cada uno o incluso de cada una de sus obras. Yo por mi parte estoy en los dos lados como buen ecléctico.Tengo mis horas fijas de escritura diaria, pero no dudo en posponer cualquier cosa que esté haciendo, incluso dormir, para volcarme de lleno en lo que se me antoja un, aunque sólo sea en pequeña proporción, posible germen de una idea. Me han llegado a poner de patitas en la calle sólo con los calcetines puestos. Con eso se puede hacer una idea de lo en serio que me tomo cada visita de las musas.


Leo del Mar no ha publicado recientemente, o anteriormente, ninguna obra.