Ardor ralo
Irte, estarte:
ver impelido el recorrido de una arruga.
Gemirte fuerte,
a pesar de la repugnancia.
XIV
Ultimado Séneca en la epístola,
vierte la condena, refluye solo:
"Qué bueno que no faltó el pan, envenenado."
Lydio Trémelez, Poemas crepitados, Conchinchinos, Santiago de Guayaquil, 1994
las niñas de ahora, todas, tienen quince años
los tatuajes son el vello del brazo
ganamos el Tour cada año
(y Joy Division suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los veranos se han hecho cortos y nosotros altos, europeos
el fútbol ya no es el rey, lo juegan dioses
nadie lee pero todos escriben, breve y mal
(y The Cure suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los pobres conducen coches franceses
el vino es cosa importante
y tú eres importante
(Mecano suena en cualquier centro comercial, y Bisbal)
España ha cambiado
nadie sabe inglés pero si no lo hablas no trabajas
y las chicas hablan francés, todas, y los chicos, todos
yo por mi parte no entiendo nada
a ver si España al final no ha cambiado
y en cualquier centro comercial
lo que se oyen
son
campanas
La espera terminará cuando al fin vuelva por aquí. Demasiado tiempo esperando, cualquiera lo diría, ansiando su regreso en esta casa tan pequeña con cocina integrada en la salita, un solo dormitorio, un baño. Treinta metros cuadrados de soledad envuelta en mantas sucias como el suelo y muebles, que no quitan el frío. Sólo el porno que emiten a estas horas hace un poco de compañía. Que no podía llegar antes, que necesitaba arreglar, poner en su sitio ciertos asuntos pero que ya estaba de camino, le dijo, y que esto tampoco lo había hecho nunca por nadie, que siempre era la otra parte la que volvía, que así debía ser dadas las circunstancias, pero que bueno, lo haría, alterando sus planes por sus ganas, necesidades, según se mire.
Hasta el porno aburre llegados a ese punto, tres veces ya, y se decide a poner un disco, de esos clásicos, atemporales por el momento, que hable de ellos, sobre todo esa canción. Siempre tuvo mucho amor o similar que dar, y recibir, aunque no es comparable a lo que recibe y da quien está a punto de llegar, es otra cosa, menor siempre, que acaso le sirve para llenar el vacío de la espera. Bendice la noche en que lo conoció.
Ya ve el coche aparcar, ahora que viene la canción, su canción.
Lástima que no le pidiera traer también cigarrillos pues va a ser una noche larga.
Javier García y Daniel Romero han vuelto a conseguir publicar un nuevo número del fanzine literario Cruce de caminos.
A modo de celebración de esta hazaña recupero un relato obra de mis teclas aparecido en el cruce anterior. Enhorabuena Daniel. Enhorabuena Javier.
El secreto de Kid Guadalupe
"Tienes que pegar primero, hijo. Cuando llegué al barrio hubo un matón que me quiso acojonar, ¿sabes qué hice? Me lancé a por él y le mordí la nariz. Se revolvió de dolor. Me levanté, me quité las sandalias y me fui otra vez a por él. Casi las rompo de la de hostias que le dí. No puedes dejar que te pisen, hijo. Tú siempre primero."
Yo no atendía a nada de lo que se me decía en mi esquina. La historia de mi padre me dominaba.
Desde que recuerdo no hay momento de confrontación en que su historia no se haga hueco en mi cabeza.
Los casi 75 kilos de Chulo Gómez saltaban prestos ya en su córner.
Ahí estaba, como de costumbre desde que reapareció, en primera fila con alguna de sus fulanas: "pégale primero hijo, que está viejo. Tú puedes con él. Como siempre hijo, primero y fuerte. Dale fuerte."
Lo hice. Gané el asalto. Pero Chulo se reía en su taburete. Se las sabía todas.
"Entiéndeme hijo. Un hombre es un hombre. No tiene por qué enterarse. ¿Me entiendes?"
El segundo estuvo más igualado. Aun a pesar del cabezazo, el asalto fue mío. Chulo sangraba, y reía.
Mi padre daba el espectáculo abajo y la fulana se lo pasaba en grande entre tanta testosterona.
"No quise hijo mío. Se me fue la mano, pero se pondrá bien. No te preocupes."
Chulo Gómez no reía cuando lo arrastraron hasta su esquina.
Siempre gano por KO cuando viene mi padre a verme. No suelo necesitar más de tres asaltos.
Soy un campeón.
Huir del camino.
Correr.
Se huele el miedo.
Cerrar los ojos.
Soñar.
La oscuridad denota.
Cuando uno aguanta hasta el final es igual a victoria.
Hay gente dispuesta, dispuesta a todo; a no ser lo que son en esta vida.
Todo está preparado para el gran día en que un hombre se adentre en el inconcebible diaporama que es la vida. En la inconcebible vida.
El terror que siente no le permite formularlo mejor.
Él es así, lleno de vida, mentira.
Investigación de motivación
Siento que no me queda otra cosa que mataros,
□porque os negáis a hablar vasco
□porque el banco me ha bloqueado el crédito en la cuenta al descubierto
□por papá
□porque no puedo soportar las miradas de mujeres sin velo
□porque los ricos me hinchan las pelotas
□por el amor de Dios
□porque no me dais ningún dinero para la próxima inyección
□porque no sois bastante católicos / sois demasiado católicos
□porque me siento ofendido
□por mamá
□porque siempre me miráis tan raro
□porque en el examen he puesto la cruz en la falsa casilla y me han suspendido
□porque oigo voces
□porque sí. Simplemente.
Gracias por vuestra comprensión.
(¡Señalar, por favor, lo adecuado antes de que suceda!)
Nota de Reo del Mal:
Permítasele a Leo del Mar, gracias, aportar una versión alternativa a la última oración sin oportunidad de contrastación:
(¡Marcar lo correspondiente, por favor, antes de la acción!)
Soñé con la sintaxis hecha tripas hasta donde pude.
No digería nada en prosa, descomputaba; llovía excedentes.
El tracto era fino a pesar de lo pasado por agua
del hueco del hambre. Sin fatiga.
Duodenalmente extraño la pasión de las palabras, en ocasiones,
de las veraces.
Hice llamas con fósforo por donde no se oye,
y luego por allí, un héroe de lo logosferipédico.
Aguante. Los sulfatos al ataque.
Eres como le Vian, líquido torrencial sanador.
Sanador, sanador, ¿a dónde vas veteado sanador?
Ullán marcaba los límites del poema en el, sediento, eso sí, azar,
pero tanta sed no tengo, ni hambre ya.
... , ¿y qué me dicen de ese señor, que apenas tiene canas, por la calvicie, y de su barriga, cuando recorre al pleno sol el paseo de la playa destrozándose lo que le pueda quedar de ligamentos y tendones, a rebufo de sus pasos cortitos mientras es rebasado por jóvenes vigorosos?
Sin camiseta, el abundante vello de por todo su gordo torso alisado por la anegación procedente de sus poros, también por donde esas canillas que inverosímilmente lo hacen avanzar; con los ojos en blanco sobre el cuello de toro incapaz de dominar las cabezadas regulares ni con el antinatural braceo.
Y esa amorfa sombra suya siempre por delante.
¿Qué perseguirá?
¿Recuperar la forma en su camino?
¿Estirar su decadencia, sexual, por ejemplo?
¿Alcanzar la meta aún más pronto?
Se desconocen las motivaciones de la gente hasta que se les pregunta por ellas.
Este me contestó lo siguiente:
“Corro porque me da la gana, idiota.”
Y se fue corriendo.
De este País
Juan G. Bedoya 19/06/2009
"Hay personas que no deberían morir, porque son valiosas, porque son amadas, porque son únicas". Esto es lo que escribió en marzo pasado Padre Ángel desde Anantapur, al sur de la India, a donde había acudido apresuradamente porque le habían dicho que Vicente Ferrer se estaba muriendo deprisa. El padre Ángel García, el sacerdote católico diocesano fundador de Mensajeros de la Paz, estuvo unas horas con Ferrer y envió a sus amigos un mensaje de consolación, por correo electrónico. Era una hermosa y emocionante oración fúnebre. Vicente Ferrer había colmado ya los 88 años (en abril pasado cumplió 89), y llevaba años sufriendo una pésima salud de hierro. El último incidente era una embolia, la pasada Navidad. Parecía irreversible. Pero el padre Ángel, él mismo muy enfermo, resistente por encima de lo humano, mandaba también una señal de esperanza, como si diera por sentado que hay personas tan necesarias que deben ser respetadas de modo especial por la muerte. Recordaba un piropo a un torero, una tarde en Andalucía: "Maestro, no te mueras nunca". Era lo que aquel día, ante las noticias de la lenta agonía del padre Ferrer, estaban gritando, corazón adentro, cientos de miles de personas en España, en la India, en todo el mundo: "Vicente, no te mueras nunca. Y va a ser cierto", se consolaba el Padre Ángel. No ha sido posible. Ferrer ha muerto esta madrugada a la 1.15 (hora española) en su casa en Anantapur (India).
Hay religiosos cuya sola existencia hace disculpar las muchas desgracias y atrocidades que han causado a la humanidad las religiones de uno u otro signo. El jesuita Vicente Ferrer es uno de ellos. Como pronosticó desde la India el padre Ángel, "Vicente Ferrer no va a morir nunca. Le suban o no a los altares, a Vicente Ferrer, que fue un santo en vida, le espera la Gloria. No la gloria mundana, que su exquisita sencillez siempre quiso evitar, sino la verdadera, la buena, la definitiva". Es la esperanza de un creyente. Entre mundanos, Vicente Ferrer seguirá vivo, sobre todo, entre los pobres de solemnidad a los que ayudó de todas las maneras posibles en Anantapur, una zona rural en los desiertos del sur de la India. Su inmortalidad son los hospitales, escuelas, casas, pozos, caminos, etcétera que levantó con un tesón sobrehumano en cientos de comunidades y pueblos. Suya es, además, la inmortalidad de un ejemplo universal de la mejor filantropía.
Cuando hace unos meses El Periódico de Cataluña eligió a Vicente Ferrer Catalán del Año 2008, el anuncio festivo de la noticia se hizo con una canción de Sopa de Cabra interpretada por Gerard Quintana y Eva Amaral. "Vam deixar-ho tot / el cor encés pel món". Eso es lo que había hecho cincuenta años antes Ferrer: abandonarlo todo y lanzarse al mundo con el corazón encendido. En ese medio siglo, el famoso cooperante barcelonés ha cambiado la vida de cientos de miles de desposeídos y se erigió en un referente internacional del trabajo humanitario. Entre los muchos premios y distinciones que recibió destaca el Príncipe de Asturias de la Concordia, en 1998.
La biografía de Vicente Ferrer es impresionante, novelesca. Hay varios libros que lo atestiguan. El primero lo escribió Alberto Oliveras, con el título La revolución silenciosa. Oliveras fue el alma de un programa de radio emitido por la Cadena Ser entre 1960 y 1977, los miércoles a las diez y media de la noche. Se llamaba Ustedes son formidables. Era un instrumento magnífico para llamar a la solidaridad ciudadana ante situaciones dramáticas, cotidianas o excepcionales. El programa marcó una época y Vicente Ferrer fue muchas veces protagonista. De entonces acá han llovido más libros, uno del propio Ferrer, titulado El encuentro con la realidad. El último es de hace apenas un año, firmado por Anna Ferrer y editado por Espasa con el título Un pacto de amor. Mi vida junto a Vicente Ferrer.
En realidad, Anna Ferrer se llama Anna Perry, nacida en 1947 en Essex, al sureste de Gran Bretaña. Reportera de la revista Current, un día le encargaron un reportaje sobre el jesuita cooperante español. Meses después decidió volver a su lado, como una trabajadora más. Acabó casándose con el jesuita español, en una boda cuya noticia dio la vuelta al mundo. Tienen tres hijos. Cuando le preguntaban cómo pudo construir tantos proyectos desde la nada, Vicente Ferrer, bajito y delgado, vestido siempre con una camisa de color caqui, unos pantalones de algodón y una sencillas sandalias, solía contar la reacción de una persona a la que le describió el personal y la organización que lo acompañaba. Incluyó a su mujer. "Es inglesa", precisó Ferrer. "¡Claro, eso lo explica todo! ¡El latino y la sajona!", sentenció el curioso.
Ferrer nació en Barcelona el 9 de abril de 1920. No era buena fecha para venir al mundo en España. Debió pensarlo un jovencísimo Vicente Ferrer el día en que, a los 16 años, pidió el carné del POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista). Pronto fue llamado a filas para luchar en la guerra incivil que desató en el verano de 1936 un golpe militar nacionalcatólico. Le tocó batallar en el Ebro en 1938. En la retirada del ejército vencido hacia Francia, tras la caída del frente de Cataluña, Ferrer fue internado en el campo de concentración de Argelès-sur-Mer. No había cometido delito alguno, salvo el ser joven y revolucionario, pero fue entregado por las autoridades francesas a las franquistas en Hendaya, e internado en el campo de concentración de Betanzos. Allí pasó lo que quedaba de 1939. Liberado, tuvo que cumplir de nuevo el servicio militar: en total siete años de movilización contando los años de guerra, la reclusión en los campos de castigo y de nuevo el servicio militar. Pese a todo, conservó las ganas de luchar. En 1944 abandonó sus estudios de Derecho y se hizo jesuita, con la idea de "ayudar a los demás".
En 1952 es enviado a Mumbai como misionero para completar su formación espiritual. Es su primer contacto con la India. Ya no paró de trabajar para erradicar el sufrimiento de los más pobres de ese país. Muchas veces, su labor generó suspicacias entre los dirigentes políticos, aún mayores entre los mandamases de la Compañía de Jesús. No lo expulsaron de la congregación, pero sí de la India. Treinta mil campesinos, secundados por intelectuales, políticos y líderes religiosos, se movilizaron en una marcha de 250 kilómetros para protestar. La primera ministra Indira Gandhi intervino con una solución salomónica. Ferrer se marcharía a Europa para "unas cortas vacaciones", y sería bien recibido de vuelta otra vez en la India siempre que cambiase de lugar de residencia. Ocurrió en 1968.
Vicente Ferrer regresó a España. Pronto, Indira Gandhi se preocupa por su tardanza en volver. "¿Por qué no está aquí ya?", preguntó a los amigos del tozudo y providencial misionero. Lo hizo casi un años después, en 1969, y se instaló en Anantapur (Andhra Pradesh), uno de los distritos más pobres del país. Ese mismo año dejó la Compañía de Jesús y creó, junto a quien será su esposa unos meses más tarde, la Fundación Vicente Ferrer. Hoy gestionan cinco hospitales y cientos de escuelas, levantados con las donaciones de 130.000 padrinos. Cuando faltaba dinero (es decir, casi siempre), Vicente Ferrer siempre encontraba a alguien -persona física o institución- que le solucionada in extremis sus apreturas financieras. También llevó adelante miles de programas de ayudas a agricultores para dotar de agua sus poblados y de créditos sus actividades. Es el imperio de la cooperación, una tarea impresionante incluso para quienes, como el asturiano Padre Ángel, están siguiendo sus pasos con tesón y bondad increíbles. En definitiva, con Vicente Ferrer desaparece un filántropo gigantesco y un español universal (permítase ahora tópico tan conveniente).
Llórame la vencida al aire tan tenue
Falaz la piel al bello responso
de esmaltes por bocado y diente
La vida a través;
la esencia del agua en sus comisuras
(entre las trémulas columnas, Sansón)
Bebo la pura e impoluta ofrenda
Regurgito el sediento maná desde el limbo
y lo arrojo devuelto a la esfinge que invierte su posición de ataque
En esta era de ERE's el ser escribiente Leo del Mar también debe procurarse alimento, de la más abyecta y vil manera opinarán algunos, y si para ello ha de arrastrar por los suelos a cualquier prohombre de las letras hispánicas, maricón o no, lo hará sin dudar.
He ahí la causa, no más que buscando de satisfacer sus necesidades primarias, sin duda, puesto que no hay en él más afán que el imprescindible de subsistir, tras los innumerables ofrecimientos como traductor o intérprete que recibirá a partir de este momento de parte de poetas y escritores de toda índole, y /o de sus albaceas, por la que en esta bitácora Leo del Mar invalida la poética traductora germánica de Luis Cernuda, que eso del Sturm und Drang lo dejaba para otros menesteres más varoniles, con un pequeño botón, muestra de esa sin par maestría suya en el manejo de la lengua alemana, logrando acercarse tanto al espíritu como a la fuerza, virtudes exponenciales, sin duda, de los pueblos teutones, alcanzada por el poema original, en su propia versión castellanizada que aquí les ofrece.
Comenzará el lírico muerto en Tubinga, proseguirá el pobre intento de Cernuda, que, por si la opinión de este humilde escribidor que a ustedes se dirige no es suficiente también es compartida por Juan Bonilla en El Mundo, (Bonilla dice textualmente "el Cernuda de Hölderlin se parece más a Cernuda que al Hölderlin que hemos leído en otras traducciones más fiables que la del poeta sevillano" e independientemente de haber llegado a la misma conclusión por diferentes vías les recuerdo aquí por simple gusto intelectual) y, finalmente, Leo del Mar culminará esta entrada con su propia versión, hoy, desde Gijón.
Les dejo unas palabras premonitoras al respecto de esta entrada de boca del propio Leo del Mar:
"No hay de qué. De uno en uno, por favor, un poco de respeto."
Reo del Mal
An die Parzen
MALDITO
en la india
las vacas
son
animales sagrados
en la india
los tigres
son
animales sagrados
y de hecho
hasta que no asesinan
a unas siete
u ocho personas
no se decide
salir a darles
caza
y muerte
en la india
me temo
todos o casi todos
los animales
incluso las ratas
son
sagrados
todos
excepto uno
David González (poeta), Loser, Bartleby Editores, 2009
De Más palabras para olvidar:
Presentación en palacio de Elogio del proxeneta
Pongo en tu conocimiento que el próximo viernes día 12 de junio, a las 20 horas, tendrá lugar en Avilés, en el Palacio de Valdecarzana (zona Ayuntamiento) y en rigurosa primicia mundial, la presentación del libro "Elogio del proxeneta" publicado recientemente en Madrid por Ediciones Escalera en su colección Trayectos. Intervendrán Fernando del Busto, periodista, Leopoldo Sánchez Torre, profesor de la Universidad de Oviedo, y M. J. Romero, escritora. Scarlett Johansson, si consigue hacerse con un hueco en su agenda y se le arregla acercarse, pronunciará también unas palabras en el acto. Por último, me consta que aquejado de una inoportuna gripe porcina, al autor no se le permitirá asistir al evento. Ni falta que hace.
Es más que seguro que al finalizar el sarao, siempre y cuando se ocupen más de cinco sillas del aforo, que lo dudo, se llevará a cabo una degustación del afamado percebe candasín y de la no menos aclamada parrochina de Luanco, regado todo ello con espumosa y abundante sidra de la comarca. Entre los más ruidosos se rifarán profilácticos, peluches, zapatos de tacón, misales, Cohibas, tenedores...
Mal copiado de aquí.
LITERATURA / Novedad
Una vida contada en zapatillas
El poeta Luis M. Rabanal realiza su primera incursión en la prosa con una parodia de los diarios
El poeta nacido en Riello en la actualidad. AMANDO CASADO
Fulgencio Fernández / León
Luis Miguel Rabanal, omañés de Riello, siempre sorprende, para bien. Sorprendió como poeta con una voz bella y diferente en su irrupción en el panorama literario leonés en los años 70 y 80. Y sigue sorprendiendo, como lo acaba de hacer con su primera incursión en el mundo de la narrativa, un volumen de título sorprendente: ‘Elogio del proxeneta’, una profesión que parecía condenada a que nadie la elogiara jamás, aunque el título de Rabanal esconde mucha ironía, como las explicaciones al mismo. “No es muy normal hoy en día comprobar cómo nuestros prohombres -léase: militares, eclesiásticos, banqueros o mismamente los políticos- piden disculpas por sus muchos errores y delitos y desmanes. Mi proxeneta no tiene reparos en pedir perdón por los suyos en un par de ocasiones. Así y todo, si algo tuviese que elogiarle al pobre, digamos que podría ser su enorme humanidad, más o menos parecida a la de cualquiera, por cierto”.
Este libro nació como blog, fueron apareciendo sus textos en este espacio en la Red de Luis Miguel Rabanal, uno de los puntos de contacto con el mundo desde que “a finales de 1997, debido a la tetraplejia producida por un derrumbe doméstico, es usuario de una bonita silla de ruedas. Así y todo, y con dolores, continúa escribiendo, (si hasta el célebre programa de voz con que está dictando texto se pregunta cómo lo consigue). Se conoce que hace poco que dejó de fumar y que es bastante cabezota”, según cuenta él mismo en su biografía. Aquellos textos eran “una parodia de ciertos textos diarísticos que yo por aquellos años frecuentaba. El verdadero origen fue un divertimento para uso privado que pronto dejó de serlo cuando intervinieron algunos fisgones demasiado próximos... Alguien se lo llevó corriendo a un editor leonés que enseguida decidió ponerse manos a la obra y al final, como no podía ser de otra forma, claro, no se publicó”.
En 1997 nació el ‘elogio’. Estuvo a punto de publicarse en un par de ocasiones y ahora lo ha hecho en Ediciones Escalera. Un libro con formato de diario, irreverente, en el que el socialmente denostado proxeneta llega a tener hasta un punto de ternura. “El protagonista quiere ser metáfora o símbolo o como se quiera llamar de algo que no es únicamente la ocupación denostada del chuloputas. Lo demás forma parte consciente e inconsciente de la historia. Hay unos personajes que se comportan de manera determinada, unas situaciones más o menos verosímiles, la vida que se va anotando en un cuaderno pese a quien pese. La vida contada en zapatillas, vaya, y poco más”.
El omañés asegura que este libro le ha permitido jugar a un doble lenguaje, “mi escritura puede ser extremadamente poética cuando es preciso y cuando no, grosera o mordaz, digo yo”, algo que ha puesto al servicio de un libro diferente en el que, reconoce, “me ha dejado más de dos años sin escribir un solo poema, tal ha sido el agobio producido por Elogio del proxeneta”. Bien es cierto que los blogs ‘amigos’ siguen siendo su cordón umbilical con el mundo.
En otros tiempos las islas de posibilidades que hubiera hundido en mí el tener enfrente a Nacho Vigalondo (bien) y Joaquín Reyes (gracias a Dios aún quedan gentes de provincias) escoltando a Jordi Costa mientras este último se pone voluntariamente en evidencia tratando de justificar, teorizando, la risible acuñación de un nuevo término con prefijo antiguo modernizado (a saber: post-humor; alter titulum: “Lo que faltaba”. Sisplau Don Jordi, sisplau) que como dijo una asistente en el turno de preguntas no tiene mucho nuevo una vez te tomas la molestia de, no ya de leer, bastaría con evocar, La Celestina, serían inconmensurables, pero no, parece que no estoy por la labor, y que una señora, borracha como una Asturias y desquiciada como todos deberíamos estar, previa a esa mesa redonda, acompañada de su hijo adolescente (inenarrable el poema que vi en su cara cuando cruzó su mirada, justificadora de todos los parricidios del mundo, tras la espantada de su madre, con la mía), exhortara a voces a una jovenzuela alegre y vivaz cacareadora a que se callara, “¿quies parar de hablar ya, chavalina?”, le dijo, y algo similar pero peor sonante, la segunda vez, antes de abandonar airadísima la sala, provocara las risas de la audiencia, que, dadas las características públicas del invitado estrella Joaquín Reyes, supongo que fue por esa predisposición, creyó que formaba parte del espectáculo, también, en otras circunstancias anímicas de mi ser, hubiera dado para varios posts (aquí utilizo el plural de post como anglicismo para lo que llamamos entrada o aporte en el mundo internetero, que conste, esto no es un post-poético, ni mucho menos, ya saben), pero ya digo que no hay manera.
Estoy así como hasta la polla. ¿Será porque hace tiempo que no me la tocan?
¿O porque el puto David Carradine se ha muerto de manera tan parecida a un personaje de una ya ex-futura especie de novela mía?
Leo Quo vadis, en serio, ¿quo vadis?
Culpables
El mundo está destruido
y yo he descubierto a los culpables.
Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.
Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se tornó gris
humeante de metralla y muerte
desquiciado de poder y ambición.
¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/
mientras ellos
sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo.
Aldo Luis Novelli
Me encantaría desgraciar a todo el mundo. Tener el poder de con una sola mirada exponerlos frente a una infranqueable proyección verdadera de sí mismos para rodearlos, mientras sollozan, con mis brazos, y decirles, ved lo que sois, y consolarlos desde mi magnanimidad recalcando que, es aún peor para mí que lo veo todo aun cuando no sois conscientes. Sufro plenamente pero no me permito mi propia exposición, eso les diría también, con lágrimas en los ojos, y así, como yo, deberíais haber sido, también, pero por vuestra desgracia, solamente descubierta por mí, no lo sois, no, no lo sois. Vuestros hijos son y serán como vosotros, proseguiría, y ya no estáis a tiempo, lo siento, y que lo único que os resta, les diría, es mostrar algo, una pizca de entereza, ahora que os he mostrado tal cual sois, y continuar vuestro camino en la sapiencia de lo abyectos que sois, de la misma manera en que habéis sido hasta ahora, asumiendo que la oscura sombra siempre os acompaña, continuaría, y por tanto debéis seguir siendo tan abyectos y despreciables como hasta ahora habéis sido de abyectos, despreciables e indignos, y no trateís de emularme, como ya les hubiera dicho antes, les diría, o seguirme en mis pasos o manteneros a flote a medio metro sobre el mugriento terreno total como hago yo, que cada uno tiene su papel y a vosotros os toca berrear, unidades de rebaño sin pastor, por definición, ya casi finalizando diría, pues mi grito, el más poderoso que jamás oiréis, es mío y sólo mío, les diría, como dije, a todos y cada uno de este mundo, en días como hoy, les digo, qué les diría.
entrA dA sAcAda de Aquí.
Tranquilo picha. Prisa mata. No corras papá. Take it easy. Ca'canny. Go canny! Si nos pagan poco y nos tratan mal, para qué nos vamos a esforzar, para qué rendir al máximo. Ca! Si de lo que producimos no vemos ni la mitad, para qué correr, para qué hacer más. Así pensaron los trabajadores de los muelles de Glasgow que, en 1889, decidieron romper el esquirolaje promovido por la patronal mediante una reducción de su rendimiento y una menor "profesionalidad" a la hora de trabajar. La historia fue la siguiente: los trabajadores, mal pagados y sobreexplotados, organizaron una huelga reivindicando una subida de salarios y una mejora de las condiciones. La patronal desatendió sus reivindicaciones y contrató a esquiroles para reanudar el trabajo. Pero los esquiroles no podían hacer el mismo trabajo que el ejecutado por trabajadores con larga experiencia y las mercancías se les escapaban, caían, se estrellaban contra el suelo, ralentizaban el trabajo, lo hacían mal. Obviamente la patronal miraba hacia otro lado y hacía como que no se daba cuenta. Mejor contratar a inútiles sumisos que a buenos trabajadores poco dados a dejarse explotar. Así que los trabajadores en huelga optaron por tirarse el farol y hacer como que se daban por vencidos, que volvían a sus puestos. Pero resultó que ya no rendían lo mismo, que ya no eran tan diligentes a la hora trabajar. Puesto que el trabajo realizado por los esquiroles era deficiente y sin embargo cobraban más, era lógico que ellos mantuvieran la misma incompetencia y la misma lentitud. Y así nació la huelga a lo ca'canny, expresión que significa lentamente, con precaución. Pocos meses después los patronos ofrecieron a los trabajadores mejores condiciones y mayor sueldo a cambio de que volvieran al ritmo de trabajo de antes de la huelga.
Por supuesto esto a los economistas liberales les suena fatal y consideran esta táctica como una villanía inmoral, "porque supone una deslealtad a lo pactado, un menoscabo a la buena fe que debe presidir en todo contrato [se nota que este señor no ha trabajado en sectores como la hostelería o el telemarketing, por ejemplo], y porque, en el orden económico no sólo perjudica a los empresarios, sino a los propios trabajadores y, en definitiva, a la Comunidad, por encarecer la producción, contraer el consumo, lesionar la prosperidad de la industria y entorpecer su difusión". Mmmm, picarones, ¿después de escuchar esto no les entran si acaso más ganas aún de practicar esta desenfadada modalidad de lucha obrera?
Así pues, si la precariedad y la inseguridad son la norma en tu empresa, si no te pagan lo justo, si no te sientes bien tratado, ca'canny, nion ca'canny!!
Publicado por Doña Lisergia
Estamos en el centro del objetivo,
en medio de la diana,
a un aprieto de la defunción,
entre cuatro paredes sin pagar,
rompiéndonos la cruz sentados o en genuflexión.
Tomamos trigo por la mañana y por la tarde cebada,
y nos jodemos cuando podemos,
y todo esto sin rebasar los ciento veinte kilómetros por hora.
Pero llegará el día, y hoy puede ser ese día,
en que nos alcemos por encima de la podredumbre
y en los deshechos de los árboles talados, mañana por la mañana,
en la primera foto, aparezcamos todos juntos gritando:
GOL, GOL, GOL.
Y recortaremos esa foto,
y la colocaremos sobre nuestras baldas de Ikea
y sonreiremos cada vez que la veamos,
y recordaremos ese día
en que triunfamos sobre la podredumbre,
y pobre del que quiera robarnos la ilusión.
Nota: en cursiva, cántico de un equipo de la LFP
Hace unas semanas, desde Argentina, el portal literario conciso, Minificciones.com agregaba este blog como enlace recomendado.
Este fin de semana los popularísimos Poemas del alma, desde Argentina, hacían algo parecido.
En agradecimiento les dedico la canción del verano pasado (los más fieles la recordarán) sabiendo que con estos reconocimientos ya estoy a la altura de Enrique Vila-Matas, pero ya dije, mucho más guapo:
No ser de Jujuy es un poema
Puestos a pedir
me pido un lugar donde reirme
de todos los deseos sin cumplir
en todos los agostos mal quemados
Así pues cambia el mate por el daiquiri
mi vida no me creas a mí tan guiri
que otro argentino ya sé que ha aterrizado
nomás para alejarte otra vez de mi lado
pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más
Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete
pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más
Aunque quiero que sepáis una cosilla
debajo llevo una camiseta de Asprilla
y le rezo a un tal Codesal
Tampoco ganarás con él el mundial
pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa, paún
que yo no puedo más
pará pará pará pará pará
que ya no aguanto más
Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete
Bueh, bueh, bueh... gracias filántropos, más que filántropos.
Porque sé lo fácil que es romper una nuez y me sacaron con fórceps, y he visto a un hombre tratar de desencolar el suelo, encerrado conmigo y sin Trankimazin. Y he viajado mucho más allá del sol ese de Orión donde los que parecían hombres hablaban como los ángeles y atravesé el holograma del Señor, y porque he sido capaz de decirle a una hermosa mujer francesa que el culo no me lo iba a comer y en la calva rubia de su esposo no me iba a correr. Porque la epilepsia de Ian Curtis comparada con la mía da risa y abollé la acera al lanzarme al vacío dos veces. Dos veces.
Porque descubro el contorno de la palabra escrita alguna vez y no tuve padre.
Y luego la mar de todas las almas escupí y llovieron versos que hicieron brotar todas las setas que me comí mientras los infieles flotaban inertes Guadalquivir abajo asustados de muerte del monstruo de ellos mismos que son todos los demás por no querer irse de aquí.
Y hay muchas más razones pero ahora estoy pensando, cuidado conmigo que estoy pensando, muy pensando.
Ignorar lo que digan las personas y prestar atención a las voces de nuestras cabezas, las que no nos dejan dormir. He ahí la ocasión para creerse original, y estar loco.
Si lo intento en alemán la sonoridad seguro será mayor, a ver:
Was die Menschen sagen ignorieren und den Stimmen unserer Köpfe, welcher wir nicht schlafen können, Achtung schätzen.
Da die Gelegenheit sich originell zu glauben, und verrückt sein.
Me voy dando cuenta que mis mejores aportes son como el siguiente que aquí sigue y versa sobre el silencio, esto sí es sonoridad:
La construcción de la propia personalidad es empresa bonita y beneficiosa. Cursos, amantes, viajes iniciáticos, novelas trascendentales... todo sirve. Entréguese a la construcción de su personalidad, pero termine algún día, o déjela a medio y construya además otra cosa, algo útil, si es posible, para el mundo en que vive. Donde habitan también, le recuerdo, otras personas.
De:
Poesía para bacterias. Cuerdos de atar. Colección Bala Rasa. 2008.
Selección de poesía contemporánea de Sergi Puertas.
Un dolorosísimo drenaje después, durante el cual la cánula insertada en mis narices me pareció el dedo castigador de Dios, el cual finalmente digitalizaría en mi gran herida nasal su huella inmanente, como muestra de su insuperable ironía, mediante unos haces de luz ultramodernos, casi pos-poéticos añadiría uno, que dolían, sin anestesia, por incompatibilidades varias en mi sangre, y su puesta en práctica a la vez olía a chamusquina folicular insanamente, también, que no veas, halléme yo esa tarde con mi tangerina nariz, tangerina por la mandarina ahuecada y rellenada, para y por, mis napias, respectivamente, y más coloreada a fuerza de rotulador por si acaso no quedaba bastante claro cuán entretenedor soy, a modo de disimulo del feo apósito que me colocaron tras la operación matutina llevada a cabo en mí de modo impepinablemente imperativo tras otra noche anfetamínicamente en vela, en el segundo altillo de la biblioteca Jovellanos de Gijón buscando evidencias, en biografías sobre Luis Cernuda, acerca de la imposibilidad de que este último tuviera lo que tuvo que haber tenido para traducir a Hölderlin, que no tuvo, pero aún así los tuvo para hacerlo, me explico, espero.
Como todo quien no ha estado en ese edificio no sabrá, actualmente, la sección de Biografías, que es destacable y está muy por encima de la sección dedicada a Filosofía, por ejemplo, dada la irrelevancia de ese género de libros, a los de biografía o los de filosofía me refiero, no sé, de una profusión excesiva en total desproporción con casi todas las demás secciones, y mejor pongo como otro ejemplo otra literatura que me pilla cerca y a muchos que se lo creen tan lejos como al resto de los mortales que han de leerla traducida, como la literatura germánica en alemán, de la cual había cero (0) ejemplares disponibles, se encuentra en el hemisferio oriental de la segunda planta, entre Lengua y Literatura e Historia, la cual antecede a la parte denominada Asturiana. Entre pasillo y pasillo hay mesas para leer, estudiar y/o pensar en musarañas carnosamente pixeladas, pero por donde andaba yo todas las sillas estaban ocupadas de personas jóvenes que me miraban mal, y esas mesas ocupadas de libros viejos a los que miraba mal yo, por lo que atravesé la Historia y llegué a Asturiana.
Nadie en las sillas, nada en las mesas y el silencio más absoluto en derredor.
Pues en la silla posé mi encallecido culo y un libro de un primerizo dedicado al intelectual Cernuda puse sobre la mesa, pestañeé, y ese dios al que no voy a nombrar porque me entran náuseas cada vez que lo leo por ahí y que rima en extendida consonancia con un amor feo, se apoderó de mí por lo que deducí (nota correctiva del autor: deduje, listos, que sois unos listos) después de volverlos a abrir enfrentado a los más hermosamente tristes ojos del color de las tierras de todos los montes asturianos a cuyas faldas ríos del color del más rico vino aguardaban formar lagunas; lagos enteros do esos ojos.
"Nel llagu de los tos güeyos”, me oí recitar. La mandarina cayó, y a ella la sentí sonreír.
Cerró el Cancionero musical de la lírica popular asturiana, se levantó, y puede que algún día la vuelva a ver.
Al partir dejó a su amada el corazón
Y sin él en la batalla sin piedad luchó
Ira del infierno, el enemigo le llamó
Pero él, aventurero,
Romántico señor
Más allá de las montañas se perdió
Y tan sólo su mascota le siguió
Y un ejército venció el último bastión
Aventurero, romántico señor
San Antonio Junio 13 ya llegó
Esta noche ladra un perro, llama una voz
Late un corazón sin dueño
Nunca lo encontró
Nunca lo encontró
Sin dolor, pensó en la tierra que dejó
Entre el barro y las estrellas decoró su mansión
Ante el espejo su cara le asustó
A una lágrima reseca se aferró
Dejó pasar el tiempo hasta acabar la contienda,
luego en busca de su corazón partió
Mas allá de las montañas se perdió
y tan solo su mascota le siguió (...)
Copiado de aquí.
(Pinche en la imagen ahora, o luego de leer, o salga de este blog ahora mismo, por favor.)
Esto de la nariz se convirtió en un absceso en toda regla, preferible a soltar sangre y pus por el ojete, pero molesto en todo caso. Casi tan molesto como que le llamen la atención a uno por escribir mal una palabra que no existe oficial(ni oficiosa)mente, y por ello el mismo uno se retrotraiga una vez más a El porqué de todas las cosas, de Hernán Migoya, que dice así: “No hay nada que la irracionalidad no pueda explicar”. En no fin, pues continúo, o empiezo:
Esperando en el recibidor de urgencias, siempre voy de urgencias, a que me atendieran del sangrado rojiblanco narigudo, cuyos brotes buenamente contenía con una camiseta blanca D&G que hace tiempo me queda pequeña, coincidí, en esa enlosada salita del hospital, entre otros elementos como los de la familia gitana al completo que acompañaban a la madre del patriarca a tratarla de la diabetes crónica nunca antes tratada, con un jovenzuelo de los estereotipados muy visibles en Gijón cada domingo de fútbol. Mi atención recayó en él por la cordonera roja que apretaba sus falsas Martens, no por la bomber o la cabeza rapada, a esos otros ya me los conozco, luego ya me fijaría en una chapita de su cazadora con la efigie del Che con babero sobre la inscripción “Restorán Chez Astur”. Me pude fijar en sus pies gracias a las indicaciones de mantener la cabeza inclinada (“Hacia delante, bobín”, dijéronme) que me había hecho un xatu culón vestido de blanco que por lo que se ve era la enfermera, que qué poco morbo me despiertan hoy en día, a veces creo que debo tener más de treinta años ya, más de mil, más de mil milis hechas. Y en este punto haciendo un inciso médico aparte pido consulta a algún filólogo que me pueda decir si esta última yuxtaposición de oraciones sería ejemplo de parataxis, si es que recetan sin su recetario. Ay, complejo de solecismo que padece uno. En continuación:
A dedos de frente a este no le ganaba nadie; le sobraban más bien y a alguien ese domingo, este pasado, en el cual el Sporting empató contra el Athletic en casa, le debió parecer lo mismo, y en injusta correspondencia, puesto que los dos dedos de más en esa frente ya faltaban, en concreto sus dos dedos corazón, en las manos de nuestro herido, para con el equilibrio universal cósmico, le intentó a porrazos sobre su lóbulo derecho reducir esa brecha que lo separaba de la media provocando otra brecha nada insignificante a tenor del vendaje.
“Qué”, dije yo, que lo tenía en la bancada de enfrente, “obstrucción del píloro, ¿no?”
“Purgantes de domingo”, me contestó, tras elevar ligeramente la mirada, sin mencionar una invitación a un rayajo de speed.
Debí caerle simpático con mi pelo largo y pendientes. Sólo me faltaba la litrona, o ser tía.
Relató a mi instancia, que le hice por deshacer del todo el hielo antes de pasar a mayores, cómo los maderos habían reventado a la fuerza una concentración confraternizadora entre seguidores radicales vizcaínos, abertzales todos, y un grupúsculo de asturtxales (aceptaría 'asturchale' castellanizadamente, más no), a los que él pertenecía, al parecer se puede pertenecer a algo así, pues existen por lo que me narraba, y me contó también, sin mediar más que una velada, insidioso que es uno, insinuación por mi parte al respecto de sus dedos, desde un rencor que juzgo apropiado, como unos, siendo él “un guaje”, skins le habían amputado sus falanges faltantes a hoja de navaja en el Cerro de Santa Catalina por habérselas enseñado en demostración de valentía inocentemente prematura cuando estos le intentaban robar su balón. A estas alturas de esta parte de su historia yo busqué auxilio en la xata culona de antes pero no aparecía, ni me llamaban por los altavoces, y eso que los gitanos debían llevar como veinte minutos dentro, todos juntos ellos, no fuera a ser que a la abuela la mataran esos médicos payos.
Y el chaval como si le hubiera dado cuerda.
No iba a aguantar mucho más, no iba a resistir.
El caso es que el chaval, veinticinco años, no más, siguió hablando y llegamos a la parte de la venganza, tras la esperable sección de malos tratos del padre, que ya no lo aceptaba y la madre cobarde que se gustaba de cegar.
La enfermera sin pasar, mi nombre sin sonar y la muerte a puñaladas dada por el chaval a uno de sus vejadores con sus propias manos acaecida en un portal de Cimavilla a la vuelta de la plaza de la Soledad. Ahí dónde ahora mismito dormitan cuatro vagabundos.
Y llegó el momento en que no pude más. El chaval de todos modos sólo esperaba por un volante para ir a su médico de cabecera. Me levanté, fui hacia él, de nombre Amador como me confesaría después en el baño, y le dije:
“Venga, vamos a hacernos ese speed de una puta vez.”
La quemazón de la pared interior izquierda de mi fosa nasal derecha dejó de preocuparme en el mismo instante en que el techo se me vino encima.
Siempre he sido contrario a la pureza de las drogas que se mete uno por la nariz pues tengo por menos nocivos a la benzocaína y al manitol que a los alcaloides coqueros. Hasta prefiero el yeso,
pero bueno, aquí en la tierrina saben de esto,
y de poco más por lo que puedo traslucir ahora del polvo que llenó la fría salita, en la cual devoraba sin pasión unos regulares relatos de Bolaño, tras la explosión butanera causada por el pobrecito vecino del segundo que está mal de los nervios y al que cuida (-ba) su viuda mamá.
Recién treintenado y prejubilado. Olé los huevos del Lechero, que así lo llamaban de mozo, por las leches que solía dar por Roces cuando por allá aún no se había extendido el furor constructor de Gijón y aquello no eran más que cuatro casas tan feas como las de ahora, y también por cierto, con uno de los más alarmantes ratio de heroinómanos de todo Gijón, que ya era decir, y que fue minero, no iba a faltar el real toque costumbrista, claro, hasta hace unos cinco años, aproximadamente.
Por lo que tras minuciosas investigaciones detectivescas (toquecito bolañero) sé, nuestro barrenero entró en espiral depresiva tras los atentados de los trenes de Madrid. Vaya usted a saber por qué, y mejor me ahorro el je je.
El caso es que se sentía culpable por irresponsable y/o inconsciente, ya conocen los pormenores de la trama asturiana (él trabajaba, o trabajó, en la mina ésta con nombre de alegre señorita si mal no recuerdo el susodicho omitido), y no logró, apoyado en su buen quehacer teatrero (esto ya lo supongo yo solito), quitarse esa culpa de encima de lo que tiene sobre los hombros, que por hacérselo saber a ustedes es, bueno era, un cabezón cual asturcón.
Con el tema este de su enfermedad, tipología Atlas, entró en contacto con una serie de gente aquejada de diferentes traumas relacionadas con la minería asturiana. Se reunían en grupo, solían ser entre ocho y quince, por decir algo, él sí siempre iba porque sí, dos tardes por semana variable e indistintamente en uno de esos centros sociales de barrio del Principado en Gijón, que de tan bien intencionados son estériles, nada que ver con esas herriko-tabernas, o como Arana hubiera querido que se escriba, aun sin jamás llegar a tener ni puta idea el propio Sabino de su lengua, bífida cuando menos por lo demás.
En esas reuniones no clandestinas, en el pobre bobalicón que era Lechero, sombrecita de si mismo, fueron haciendo mella sobre todo las teorías conspirativas de control social de los años setenta, cosificada en polvo marrón, aparte de otros ejemplos que me harían perder el hilo del relato (y no tengo ni ganas ni tiempo para más chorradas), relatadas por los más veteranos asistentes, que hablaban de la causística (no se molesten, lo sé, pero me entienden, ¿no? -“¿y la cursiva, al menos?” -“que les den”) de aquello como de la mejor manera, mucho más sutil que lo del '34, que halló el moribundo régimen españolonacionalcatolicistaposfascista de entonces en prevenir una potencial, aunque de ridícula probabilidad de suceder como quedaría manifiesto a más tardar con la aparición del rey Alonso el Veloz [el día de mayor número de exhibición pública de la de la Victoria (que no de la de San Andrés) que ha existido y se ha podido ver hasta el día de hoy siempre ha caído en domingo, mayo y, para más chiste, en Cataluña], alteración del orden, conjuntamente a lo que se iba fraguando en las Vascongadas. Se ve que hubo un tiempo en que la posibilidad de lo asturtxale (¿León? ¿Dónde está el león?) realmente dio miedo a alguien. Pero esos temores son infundados como se ha demostrado, pero hasta ahí Lechero no llegaba. Y a su final quiso mutar el cordero en azote.
¡Pobre de Dios!
Por acabar:
los experimentos con gaseosa, ¡imbéciles!
a veces estoy tan cerca que no me lo creo
todo todo tiembla a mis ojos
ventanas paredes muebles suelo
puertas
abiertas
hacia fuera
desde dentro
Y traspasa el frío los quicios del umbral.
A pesar de esto no me recupero mal (¿no?).
Tánato llegó, vio y se fue imbatido.
Eros llegó y se fue solamente.
Adán y Eva llegarían tarde.
Sísifo solo para cuando te lee.
Las euménides escriben sobre estraza contra Orestes como tú.
Io debería alumbrar las noches a partir de 451 grados Fahrenheit.
Las ninfas lloran desconsoladas hasta formar charco.
El samurái debe penetrarse la pluma para poder dar con el ombligo del mundo.
El globo voló tan alto que nadie recordará quien sujetaba el pliego de cordel.
(Si Vila-Matas no fuera tan feo le adjudicaría a él estas criaturas o a algún meridional con cara de Kerouac. Mas no hay más as en la manga que yo.)
Vayan ustedes a sus senos de Abraham, que se está bien, calentito entre fieles.
No apostate usted que se pasa fatal.
Me pongo los cascos: Tontotontá tontotontá tontotontá...
Esto va con un guiño soberbio, sobre todo, para mis amigos argentinos de minificciones.com, tan boludos como yo.
Esto no acabará hasta que cante la señora gorda, que sale al escenario con sus cuarenta y siete años de solterona mal llevados por ese porte de oveja vieja de granja escocesa, coronada bajo el cabezal de fregona por una sonrisa britana endogámicamente optimizada en la escala evolutiva. Vamos, la Doppelgänger reinounidense pobre de Elvira Lindo aunque no se las coma dobladas.
Su patético aspecto no deja indiferente, por empatía supondría yo, a quienes abarrotan el circo, que dejan de lado sus sandwiches y la increpan porque no sabe decir que es de pueblo y también al dejar constancia de su ordinariez incontestable con unos meneos de cadera sonrojantes incluso para estándares commonwealthianos.
La freak, que sería si no fuera por su nacionalidad, comienza a interpretar cuando el televidente macho medio ensueña hace rato con la rubia del jurado embadurnada en esencia existencial.
Y la borbónica acabará por resultar tan o tan poco válida como su ídolo Elaine Paige, y puede que tenga razón cuando afirma que su sueño de convertirse en cantante no se ha realizado por falta de oportunidades, aunque suene un poco marginal decirlo.
Canta al desencanto que ha sido su vida hasta ahora, igual que la pieza del musical Los Miserables que vocaliza a la perfección, y se redime. La redimen. Me redimo con mi polla fláccida en la mano. Perdón, perdón, yo también soy un monstruo.
Nunca juzguen un libro por su tapa dicen en la web de Susan Boyle.
Yo añadiría que tampoco se guíen por su autor, ni siquiera por lo que dice.
Y les dejo aquí y debajo a la señora y sus talentos.
Ella vivía arriba.
Era joven,
más joven ella.
A ella le gustaba estar conmigo.
A mí me gustaba estar con ella.
Gu gu gu, chiqui chiqui chiqui.
Cómo se reía.
Batía su mandíbula,
vacía hasta de su propia leche,
tan llena de vida.
Solía subir y sujeta de la mano,
cuidadoso, la llevaba al sótano.
Entre tendales y bicis,
rodeados de gruesas paredes grises,
jugábamos sin importarnos;
sin importunarnos, jugábamos.
Al paso vacilante sin miedo,
tropezante, valiente,
agarrada a las secantes telas
escondía sonriente, en escorzo,
su cabecita de seca paja.
Nunca nada esquiva.
Causaron mi enamorar primero
sus ojos claros y pierna fuerte,
su agudo reír,
sus manitas palpadoras...
Comprendí que lo bueno no es artero.
Boquita chiquita rosa roja,
igual los mofletes, sangre viva.
En una de esas, cayó con gracia,
como no caen los ángeles del cielo.
Me lancé forzado a su lado,
yo ya sin garbo.
Allí, enrojecidos ambos,
yacíamos contentos.
Dí el primer paso, torpe como todos,
pero efectivo:
supino acodo acabando en prono.
Repentino blancor de tez,
rosácea otra vez después.
Tintada al ostro al fin:
demasiado peso sobre sí.
Sí y sí,
entonces oí el rechinar celuloso.
Solos, y tan jóvenes,
canjeamos el amor por el morbo,
amoroso, digamos.
Con especial dedicación,
para el abad insolente
No necesito el silencio para escribir
Para leer sí
Quizá no crea merecer tanta atención
Quizá los demás la necesiten
De día buena poesía y malas noticias
De noche lo que sea
En sueños logro leer del mar
Despierto la mar me queda lejos
Sigo en busca de esa frase
que hará que todo acabe
pero no la leo ni ya la espero
Y no es cierto que yo la pueda escribir
Extraído del blog de David González:
DESCANSA EN PAZ, CHANKA, AMIGO.
Me despierto, enciendo la luz y consulto la hora en mi móvil. Las siete menos cinco de la madrugada. Hay un mensaje. Es de Nieves. Lo abro y lo leo. Dos palabras: Murió Chanká. Quizá no estoy despierto y esto es solo una pesadilla. Vuelvo a leer el SMS: Murió Chanka. Llamo a Nieves de inmediato. Murió Chanka. Murió ayer a las ocho de la tarde. Cuelgo. Chanka se llamaba, en realidad, Juan Carlos Rodríguez, y por más que intento recordar su edad no lo consigo. Sé que era más joven que yo, unos años más joven. Y era un tío guapo, rubio, con unos hermosos ojos que siempre te sonreían. Y era un tío simpático. A veces, lo recuerdo como si le estuviera viendo, se subía la camiseta, se palpaba el vientre y te decía: ¿Viste, fíu? ¿Viste qué cuerpo? Ni un átomo de grasa. La forma en que lo decía era como una semilla que sembraba en nuestras caras una sonrisa. Murió Chanka. Murió una buena persona, siempre dispuesta a escucharte, siempre dispuesta a echarte un cable. Murió Chanka. Y yo, como todos sus amigos, como todos los que le conocimos, solo podemos hacer una cosa: llorarle. Murió Chanka. Y mi corazón está de luto. Y este blog está de luto. Y miro a través del cristal de la ventana y luce el sol. Pero incluso el sol está de luto. Porque como me escribió Nieves: Murió Chanka.
Publicado por David González, poeta en 7:58
escribo
este
poema
y
no
otro
ni
de
otra
manera
y
me
quedo
más
ancho
que
largo
aunque
parezca
un
sinsentido
esto
es
un
poema
sino
dime
quién
me
lo
va
a
negar
Dani y Javi, o Javi y Dani, han llegado no se sabe bien cómo otra vez a su particular Cruce de Caminos. Ellos no saben lo que durarán y de momento, como demuestra la ilustración de Sergio Jardón, se han quitado las botas para descansar esos maltrechos pies cansados de patear por los barrizales de la edición fanzinerosa por unos momentos, pero no duden que se las volverán a calzar para, si necesario, morir con ellas puestas.
De mano, José Ángel Barrueco rinde homenaje a las suyas y les aseguro que después, habrá más de una hostia.
Desde aquí darles la enhorabuena por el encomiable esfuerzo y de mi parte las gracias por incluir otro de mis textos en esta edición y que espero pueda estar a la altura del resto de firmantes.
Hay niños que se mueren de hambre. Hay niños que tienen sed y no están vacunados. Hay niños que no juegan al FIFA 2009 y hay niñas que no conocen quince capitales del mundo pero están buenas. Hay hombres que caen en el cinismo y hay hombres que ofrecen caramelos sin azúcar. Yo escribo esto y tú a mí no me importas. Tú lees esto y a tí no te importan los niños. Tampoco ellos me importan, si no iba a estar aquí a las tantas de la noche escribiendo.
¿Ibas a estar tú si tu niña no se supiera quince capitales del mundo?
Está tan buena.
La poetisa Meira Delmar, nacida Olga Isabel Chams Eljach, murió el pasado 18 de Marzo cerca de los ochenta y siete años de edad.
Ahora un soneto de la fenecida por si gustan:
El escudo
Cuánto te quise, amor, cuánto te quiero,
más allá de la vida y de la muerte.
Y aunque ya nunca más he de tenerte,
eres de cuanto es mío lo primero.
Más que el sol del estío, verdadero,
tu recuerdo mitiga, por mi suerte,
la sombra que me ciñe, y se convierte
en la luz que ilumina mi sendero.
Nada ni nadie desterrar haría
de mi frente aquel tiempo jubiloso
en que eterna la dicha parecía.
Contra el olvido y su tenaz acoso
defenderá por siempre y a porfía
su condición de escudo milagroso.
A ver muchacho,
debes primero olvidarte de narrar en primera pessoa tal que así, y le siguió diciendo su conocimiento omnisciente a su real pensamiento que era a su vez impepinable citar a pensadores reconocidos y los hallazgos de sus pensamientos en su obra y le puso como ejemplo la satisfacción que sintió al comprobar vía Roman Gubern su más que justificada predilección por el acto sexual recreado al estilo perrito. También le recordó que no procede criticar otras artes letradas, esto a no más colación que la que tiene el resto de este texto, esta vida, con excesiva saña con afirmaciones como que La ciudad de Cavafis no es ni la mitad de importante sin la rima aniquilada por la traducción de turno.
El encorvamiento del sentado escritor se acentuaba sensiblemente con estos pensamientos que si bien no provocan los escalofríos de los regates de Mágico González sí al menos resuenan en algunas pocas conciencias que de vez en cuando se pasean por aquí buscando razones no hallables para dejar de escribir sin ir más lejos poesía o narrativa, que viene siendo y dando lo mismo, pero era un comienzo, y cuenta sin esto su editor de texto doscientas veintiséis palabras en cinco parágrafos que no sabe muy bien de donde han salido pero que es un número que podría aumentar, y lo está haciendo de hecho narrando hechos que cree conocer como que los padres de Marcel Reich-Ranicki murieron gaseados en un campo de concentración alemán. Dubita ligeramente antes de proseguir tecleando, y es que, obviándole a él, puede que escribir esto solo interese a Javier Marías y a su corazón tan blanco, o a una de sus extensiones comerciales como Random House Mondadori de bolsillo, pero por otro lado Marías ya lo sabe todo. Él no lo sabe. Al igual que no sabe que oraciones demasiado largas hacen que el lector pierda atención, mas el estilo lo es todo, y esto lo suscribe Jank junto a nos. Tampoco conoce el significado de ataraxia pero imperturbablemente sereno se dispone a iniciar otra de esas interminables frases de excelsa extrañeza sintáctica tan propia de un desviado como él. Y ahí va. Mejor no, que ya no sé ni quién soy.
Lorem ipsum dolor sit amet, consectetur adipiscing elit. Pellentesque pulvinar est eleifend metus. Praesent porta magna at felis. Phasellus sed tellus. Nam enim. Nullam vel purus. Quisque malesuada. Sed viverra, urna a convallis venenatis, mi ipsum adipiscing ante, sed faucibus felis felis in neque. Integer magna turpis, sodales vel, ornare id, consequat ac, quam. In dignissim vehicula nisl. Praesent purus. Nulla porta sapien et ipsum. Nullam consequat rhoncus dolor. Nam porttitor, sem eu ultricies hendrerit, lacus metus dictum massa, vitae posuere erat est sit amet enim. Pellentesque ante.
Mauris viverra. Nam sagittis, massa id tempor mollis, mi orci porttitor leo, et condimentum tortor sapien eu eros. In libero. Nam tortor. Aenean vel lorem condimentum elit posuere ullamcorper. Pellentesque mi nibh, rhoncus a, porttitor nec, interdum ut, dolor. Vestibulum eget magna. In hac habitasse platea dictumst. Morbi eu dolor sit amet massa venenatis fermentum. Ut aliquet tortor a sapien. Proin purus nibh, vehicula eu, mollis vitae, vulputate sit amet, massa. Ut neque nibh, aliquet nec, aliquet eget, congue ac, tortor. Aliquam nisi est, rutrum vel, malesuada non, fermentum in, metus. Sed laoreet ipsum sit amet dolor. Nam non nibh. Nam commodo.
Pellentesque scelerisque. Pellentesque congue lacus sit amet lectus. Curabitur rutrum, nibh ac bibendum posuere, ante elit hendrerit nisi, ut molestie nisl ipsum nec leo. Duis semper condimentum odio. Etiam id odio ut dui aliquam ullamcorper. Vivamus eget sem. Aliquam commodo condimentum leo del mar paremia abajo. Sed libero mi, ullamcorper at, accumsan sed, cursus ut, ipsum. Proin lobortis consectetur lectus. In auctor mattis augue.
Aenean elementum. Pellentesque tellus. Aenean ante tellus, feugiat at, dignissim et, ornare aliquet, nisi. Nam lacinia bibendum quam. Nulla volutpat eleifend sapien. Suspendisse in lacus. Duis lorem dui, gravida eget, lacinia eget, malesuada ut, diam. Cras risus urna, adipiscing placerat, viverra non, molestie id, felis. Vestibulum bibendum nibh in velit. Nam rutrum placerat eros. Duis ac turpis in tellus pellentesque vulputate. Ut in ligula.
Proin laoreet felis ac mi. Nunc et est. Vivamus scelerisque augue. Aenean in nulla. Curabitur vestibulum, magna eget imperdiet condimentum, mauris turpis eleifend urna, id bibendum nunc orci in mi. Duis id mauris vel suceda que cuando no se diferencie un poema de una narración no se considere a aquello poema ni narración sólo dolor ultricies dignissim. Sed fermentum nunc ut metus. Sed eros ezcurdia 108. Nunc fermentum. Ut lacinia. Sed nec mi non dui ullamcorper accumsan. Donec ante est, bibendum vel, laoreet ut, luctus vitae, sem. Proin dolor arcu, accumsan vel, accumsan a, scelerisque a, purus. Praesent eros nibh, ornare eget, congue a, varius id, ipsum. Vestibulum gravida. Nunc ut erat. Cras sed neque eu nisl dignissim varius. Vivamus at mi posuere est iaculis dignissim. Cras metus eros, sodales sed, malesuada in, convallis sed, mi.
Este blog consigue lo que se propone.
Nació como bitácora literaria personal lo cual demostró ser, con algunos ambages desde el principio desde luego y seguro, pero diáfanamente con, por ejemplo, esta entrada, o más tarde, esta reseña.
Apareció Jorge, al que conseguí sacar de la cárcel como era "menester en este best-seller"(VdV).
Tras esta heroicidad quise aprovecharme del don de este blog y restablecer contacto con uno de esos amores imposibles sólo por convicción. Y vaya que si se estableció contacto. Siento no poder dar más detalles ya que la exclusiva está aún por venderse.
Ahora La Manga Club Blues se desvanece (aquí enlacen sin falta si quieren más espiraciones sorpresivas), del lado izquierdo del pecho a decir de Son House, lo cual me permitirá recuperar los Reportes de ... y algún que otro posteo, como vengo haciendo.
Pero ahora que soy escritor, guía de los justos, envidia de pajilleros y mártir de las masoquistas oprimidas hordas proletarias, ¿qué me resta?
¿Alcanzar la paz en el mundo? ¿Erradicar la pobreza e ignorancia? ¿Lograr que los gatos aguanten la mirada al hombre? ¿Conseguir que Elogio al Proxeneta sea al fin editado? ¿Volcar a el país hacia la izquierda? ¿Que Nacho Vegas suplante a Soraya en Eurovisión? ¿Hundir La Manga Club junto a todos sus empleados? ¿O quizá que el Instituto Alicantino de Cultura Juan Gil-Albert me conceda una beca?
Lo que quiera, podría alcanzar lo que quiera a través de este blog, pero yo sólo quiero escribir, no necesariamente solo, ya que pronto puede que tenga ayuda in a pessonian way.
Escribiría aún de no leer nadie esto, pero como haberlos haylos: GRACIAS, y enhorabuena.
Se plancha lo rubio hasta volverlo sedoso,
engrandece su mirada con un par de rayas.
Coloretes y perfilador completan su máscara,
luego las argollas tintinean contra el frasco francés.
Esos tejanos redondean su culo
y los altos tacones lo ponen en su sitio.
El colgante se hunde en su ombligo
y con un apretón le da el toque a su pecho.
La torera se la lleva puesta.
Sus labios apenas me rozan su carmín
y al paso firme retumba su 'adiós',
a medianoche y sin móvil.
Hoy no tendrá compasión.
A mí me sobran cincuenta euros
y por suerte, no tengo que disfrazarme para irme de putas.
Quiero ser un oso polar para no tener que llorar, más.
Quiero dejar de llorar y así evitar ajar mis ocres canas.
Quiero ser un oso polar para no tener que gritar
bajo esta nube de nieve muda que tizna mi piedad.
A quien viene por mi piel le deseo fuerza,
más fuerza que la de un oso polar,
con garras y fauces y el valor que da la soledad.
Ahora dale al play si te atreves.
Entradas
Todos los comentarios
