ESPIRADOR ECLÉCTICO

Terminó la tarde tras dos películas peores imposibles y comenzó la noche con tres conciertos de tres tristes bandas asturianas de jovenzuelos; algún bajista sonaba como Hooky, que conste. La media de edad de músicos y asistentes es de unos catorce o quince años menor a la mía. Me importa un pepino. Me animo, aún así o a pesar de así, tras tres Mahou cinco estrellas. Es un decir lo de animarme. Quiero emborracharme, fiesta, equis, triple equis a poder ser (todo son piernas depiladas en faldas y hot pants azules con lazos rosados en esta noche, werthianamente también muchas camisetas amarillas en los hombres). Llamo a Pee Wee sin respuesta; el otro currando, mis grandes nuevas amistades lejos, muy lejos. Nadie más. Qué poca gente trato en Gijón. Ni eso que llamaba 'mi amor' está. Estará de fiesta y muy lejos de mi, de aquí, de todos.
Me acuerdo de David G., de los bares que suele frecuentar y voy. Con suerte, si lo encuentro, puedo decirle que tengo traducidos tres o cuatro poemas más de Loser al alemán y después nos iríamos de fiesta a pasarlo en grande porque sí, porque somos de Gijón, porque el es más poeta que yo, porque estamos vivos y es de noche o por lo que sea.
En el primero, el XIZ, no tengo suerte. David G. no está. Un pintor bohemio me tira los trastos para compensar. Echo tres euros a una máquina tragaperras. Juego al Trivial Pursuit. Logro el récord en la última partida. Aún puede ser mi noche y eso que tuve que cambiar a A.K. (August Kuentzmann) Damm, la cerveza que sacó la casa Damm por sus ciento veinticinco años.
Doscientos sesenta años cumpliría Göthe hoy viernes veintiocho de agosto dos mil nueve, porque le fueron propicios los astros, decía.
Werther por ahí andaría en el Wirrwarr que fue el Sturm und Drang dirigido contra el tedio vital que suponía la novela de por entonces en los reinos, principados y palatinados germanos y que me recuerda a la de la España de hoy en día.
Ayer leí las desventuras del joven Werther, lo siento, ya que yo, como Göthe, tras probar el corte, él probó la corte, ahora quiero probar el ejército y así sucesivamente. Ahora caerán.
Ayer también leí Reza lo que sepas de David G. (Eclipsados, 2006), al que ya busco en otro de sus habituales bares, el 4.70. Tampoco. Ni pido nada (siempre pensé que algo pega más). Trato de acordarme de más sitios por donde para David G. pero sólo me doy cuenta de lo solo que estoy, porque quiero en última instancia, o eso me inculco, pero solo al fin y al cabo, y triste, ya ven qué cosas.
Decido irme a casa a llorarle por el prepucio que no tengo a un blog argentino recién descubierto (pregúntenle a mis chicas por el motivo de esta nueva fijación) y subo la cuesta de la Colegiata que no me lleva a tu casa sino a la mía, donde lo más estúpido que ha ocurrido recientemente es esto, cuando diviso Escocia, el bar, al final de esta primera cuesta de Cimavilla.
Chanca será mi salvación como otras noches en que como en esta iba tocado, estará allí currando, de buen rollo con todo el mundo, sirviendo copas, sirviendo humanidad y lo que haga falta. Entro al bar y me doy cuenta de lo borracho que estoy cuando veo a un maromo con gafas y sin gracia y a un par de camareras sosainas tras la barra del último bar de copas donde me encontré con Chanca, que por si no quieren pinchar en el enlace se lo ahorro con esto: murió en abril, el mes más cruel, pasado, y no por propia voluntad, amigo Werther.
Un rosario me apetece ahora (no confundir con rosarino, amiga de la plata) y hacia esa calle de Cimata me encamino. No sé si el TNT, donde descubrí mediante voces como de ultratumba a Los Suaves hace más de tres lustros, seguirá abierto. Ni me molesto.
Me repite el grasiento Döner Kebap, al nivel de los de Berlín, que zampé entre concierto y concierto hace un par de horas mientras recorro Rosario (la calle de Cimadevilla no la ciudad de Argentina) y en una de estas semiarcadas recuerdo a mi primo. Que digo primo, hermano, que trabaja en el Habana (otro bar, claro) y me apetece verlo. Una cara conocida, apreciada, de un ser que adoro y al que conozco desde que nació. Al que cambié pañales y convertí en zurdo de pierna a la fuerza. A ese quiero ver ahora para que me ayude, para que me diga que la mierda la llevamos todos dentro pero que hay papel, joder. ¡Coño ya, Werther!
No me percato de más y más piernas depiladas mientras cruzo la Plaza de la Corrada (pinchen y recuerden a Blanca Romero en esta plaza) hacia Olavarría y en un rodeo, para bajar la cuesta del Cholo del tirón, como si yo mismo fuera la lava incandescente de amor fraternal que baja del volcán hacia los aposentos de los hombres, comienzo a descender, tras doblar la esquina de El Planeta (un restaurante, para variar), el afamado sitio de recreo vespertino de tantos gijoneses en épocas no lluviosas. Al tercer paso he pisado, y roto, un vaso vacío y desamparado, al quinto casi caigo al resbalar sobre restos de sidra. Tres pasos más abajo, la entrada al Habana ya se ve desde arriba de la cuesta, observo como mi primo, mi hermano, con el dedo índice levantado recrimina, vete a saber qué, a un paisanón visiblemente borracho y de exagerados aspavientos. Intento arrancar, no fuera a ser que la cosa vaya a mayores, pero caigo, culpa a medias de mi embriaguez y de la del suelo. Según me levanto, nadie percibió mi ridículo, pues la gente, abundante, presta atención a las crecientes voces que se dan más abajo al pie de la cuesta, a la entrada del bar, e intento reemprender la marcha, veo como otro forzudo individuo, vestido al igual que mi familiar de negro riguroso y sin lugar a dudas compañero de mi primo, o hermano, sale por algún lado y encaja un directo digno de Kid Guadalupe en toda la cara del paisanón que se desploma del golpe mas no de golpe. Cae hacia atrás y los lados, ya digo, despacito y queda tendido sobre la carretera tras golpearse la cabeza con un coche que en esos momentos pasaba por ahí.
Doy media vuelta, apresuro el camino a casa, abro una bolsita blanca y escribo esto.
Ahora, creo que llueve. Aquí siempre es invierno (escuchar abajo) y hace viento (más abajo).

La ocurrencia es de aquí.

cabía en su vagina y en algo más;
en su cama sobraba por poco
lo mucho que fui molesto en el sofá
en el baño ni un pelo mío
en el fregadero nunca vi mi taza
ni ropas mías hallé en el armario, jamás
mis libros no cupieron en las baldas
ni mis apuntes habrían sido ciertos
de haber sido esta
una relación de verdad
(¡bah!)

静夜思




床前明月光
疑是地上霜
举头望明月
低头思故乡

Escribe, por medio del narrador obsesionado de El lector de Perec, Juan Bonilla en la recomendable Tanta gente sola, Seix Barral, Barcelona, 2009, página 200 y subsiguiente:
<<Lo leí una vez sin conseguir emocionarme. Lo leí por segunda vez, y el poema me hacía perderme. Traté de horadar esa muralla buscando la luz de la emoción que hizo llorar al anterior propietario del ejemplar de Je me souviens. Me obligué a saber más cosas sobre Celan, y hallé el punto por el que podía atacar la muralla para alcanzar la emoción: el holocausto. Así que vi películas sobre la tragedia judía en la Alemania nazi, leí unos cuantos libros y el cómic de Art Spiegelman, Maus. Y volví a leer el poema de Celan, y entonces sí, entonces lloré leyéndolo, y lloré luego recordándolo, y es el poema más emocionante que se haya escrito nunca,...>>
Me centraré en el núcleo, en lo más importante de este extracto, el poema referido, obviando lo también explícito a deducir del mismo texto como es la imposibilidad del individuo, sin unas condiciones, o conocimientos, previas y adquiridas, de experimentar cualquier tipo de sensación con ciertas expresiones artísticas que requieren precisamente de esas condiciones para su entero disfrute y comprensión.
El poema que no se cita es Todesfuge, Fuga de muerte en castellano, del sí nombrado Paul Celan.
Sobre este poema se han vertido caudalosos ríos de tinta (qué expresión) y no seré yo quien aumente sus corrientes. Únicamente pido, por si alguien que leyera esto careciera de humanidad adquirida, posea simple desconocimiento acerca de lo que significó el holocausto, o más allá todavía, se dieran lectores, casos aún más difíciles de subvertir, creyentes de Ahmadineyad o de teóricos adláteres que los hay y hubo (pregúntenle en el cielo cuando lleguen a Celan por Heidegger si no), que se informen con ni siquiera estricta rigurosidad sobre lo que puede hablar este poema. Vayan corriendo espiradores, eclécticos o no, da igual, a ver La lista de Schindler, a leer Maus como el lector de Perec de Bonilla, a teletransportarse a Auschwitz, Chelmo, Belzec, Treblinka, Sobibor o Majdanek en Polonia a principios de los '40 del siglo pasado, a convertirse en Testigo de Jehová tras el pogromo de noviembre de 1938 para ver cómo sentaba una distinción morada en un campo de concentración del Tercer Reich, y si todo esto, y mil cosas más, no les hace falta, enhorabuena, que no me dilato más y ya mismo les dejo con Fuga de muerte. En original, en versión muy aceptable de J.L. Reina Palazón, a pesar del título que propone, y recitado por el mismo Paul Celan con una ligera variante.


TODESFUGE
Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen
Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith


FUGA DE LA MUERTE
Negra leche del alba la bebemos de tarde
la bebemos a mediodía de mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos la fosa en los aires no se yace allí estrecho
Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus mastines
silba a sus judíos hace cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad a danzar

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana a mediodía te bebemos de tarde
bebemos y bebemos
Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete
Tu pelo de ceniza Sulamit cavamos una fosa en los aires no se yace allí estrecho

Gritad hincad los unos más hondo en la tierra los otros cantad y tocad
agarra el hiero del cinto lo blande son sus ojos azules
hincad los unos más hondo las palas los otros seguid tocando a danzar

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana a mediodía te bebemos de tarde
bebemos y bebemos
Vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margaret
tu pelo ceniza Sulamit juega con las serpientes

Grita que suene más dulce la muerte la muerte es un Maestro Alemán
grita más oscuro el tañido de los violines así subiréis como humo en el aire
así tendréis una fosa en las nubes no se yace allí estrecho

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un Maestro Alemán
te bebemos de tarde y mañana bebemos y bebemos
la muerte es un Maestro Alemán su ojo es azul
él te alcanza con bala de plomo su blanco eres tú
vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margarete
azuza sus mastines a nosotros nos regala una fosa en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un Maestro Alemán

tu pelo de oro Margarete
tu pelo de ceniza Sulamit

Fuente:
EEC International.
Sección: Otros mundos

Hay antónimos con menos grados de separación entre ellos que otros antónimos entre sí, por supuesto. A cualquier humano de inteligencia convencional todo y nada se le diferenciarán más que mucho y poco, por señalar un ejemplo conciso. Sin embargo, y empleando estos mismos modelos, hay quien se confunde.
El pasado sábado 1º de agosto, enmarcado en el reducido Low Cost Festival de Alicante que como cabeza de cartel en su segundo día tuvo no a Vetusta Morla sino a Juliette Lewis sin The Licks, de cuyos berrinches, no por berridos, aquí no osaremos hablar, a Ignacio González Vegas (Gijón, 1974) junto a su banda habitual, excepción hecha de Xel Pereda (imperdonable y premonitoria ausencia), la conclusión expuesta al principio de este artículo debió habérsele revelado ya tras los primeros acordes en grado sumo, como en esa fracción de segundo de lucidez postrera a su decapitación a San Juan Bautista le pareció que no existía Dios, si creó a Salomé, aunque luego llegaría Caravaggio que hubiera hecho dudar al mismísimo buenazo de San JB en tal momento.
Un festival, con rígidos horarios, estrellitas americanas, y al aire libre, no es el hábitat natural de Nacho Vegas & his boys, ni lo será nunca. Va contra natura, simplemente. Un set limitado a diez canciones, de las cuales un par de ellas fueron presentaciones en palacio en el recinto de la Volvo Ocean Race, donde por cierto las colas para ir al baño eran mayores que en el descanso de un partido de Champions en el Bernabéu y eso que estamos hablando de unos dos mil asistentes, inevitablemente será insuficiente aunque deleite con clásicos de siempre como Gang-Bang o la final, no hubo bises, El hombre que casi conoció a Michi Panero (recomiendo la lectura de la novela Los últimos días de Michi Panero de Miguel Barrero en este punto, creo que procede), o instantáneos como Morir o matar, esta última a expresa petición del núcleo duro de la parroquia, y en la cual, a medias entre el despecho por tener que modificar el guión y su proverbial socarronería resguardada por su impostada timidez, coló un fraseo marca de la casa.
A Nacho Vegas siempre se le ha de exigir todo aunque no se le facilite nada, aparte de un buen puñado de euros, por parte de la parte contratante, y valga para esta afirmación la cosificación en ese humo artificial que tuvieron a bien en apagar a tiempo antes de una espantá que por otro lado tampoco hubiera degenerado en revuelta visto el perfil de los asistentes y de lo poco memorable de la actuación.
NV desde hace años es mucho, casi todo, en la patria musical y no debería permitirse ciertos lujos. O se ofrece todo, o no se ofrece nada. Poco no es antónimo, ni sinónimo, claro, de todo, señor G.



*Esta imagen corresponde a la segunda mitad de la fila para ir al aseo. La fila se mantuvo homogénea desde que llegué hasta que me fui. Por descontado, oriné donde me dio la gana.

Materia invisible


Silencio, el aire está de luto.
Luto blanco y abstraído. Bondadoso, alegre.
Emociones del tamaño de un sabor a azúcar
vuelan por el aire que circunda mis pensamientos.
Si mi alma tuviera fronteras, serían de agua,
igual que las de mis ojos, y en ellas habría sueños
montando guardia ahora mismo.
Me evaporo, despavesando las últimas cenizas de mi cuerpo.
Me rezo a mí mismo una oración inventada
por esa parte de mi sombra que no conozco,
suspendido en neuronas sensibles,
imágenes sofisticadas y palabras taxativas.
Duro así lo que tarda en llover. Y la lluvia soy yo.
Y caigo sobre el ruido del planeta,
sonando de la misma forma
que un metal golpeado por el paso de la vida.


Copiado y pegado sin permiso de El coloquio de los perros Nº 20, primavera 2008.

Aprovechando el último verso del Conde Niño, y porque me apetece por un motivo en concreto, me despido por hoy con una inmejorable canción de Nacho Vegas: 8 ½.

Ningún padre tenía que enterrar a su hijo, ningún niño tenía que buscar el pan entre la basura, nadie se daba cuenta -tarde- de que el papel higiénico se había acabado, nadie se casaba porque sí, el tabaco no mataba, los políticos representaban a los ciudadanos, el Madrid y el BarÇa jugaban cada dos semanas, ningún perro era abandonado, las mentiras nunca se descubrían -luego no existían-, la gente usaba el coche cuando lo necesitaba, , el café no se quedaba frío, los camellos nunca tenían el móvil apagado, se veía la televisión cuando no había nada que leer, nunca llovía los domingos por las tardes, las bibliotecas abrían por las noches, el alcohol no dejaba resaca, en ninguna fiesta se terminaban los hielos, nadie escupía al hablar, ningún final de película defraudaba, nadie se quedaba nunca a medias, ese señor con bigote no hacía declaraciones, Brigitte Bardot seguía teniendo veinte años -y Marisol-, Darín tenía dos oscars, ningún examen pillaba por sorpresa, el dinero era sólo dinero, los programas de libros se emitían antes de que la gente se fuera a dormir -y eran entretenidos-, lo tinteros no se secaban, las flores no marchitaban, no se llamaba relatos a los cuentos, los bares no cerraban, los niños no eran crueles con los demás niños, las abuelas no se morían, Márai seguía vivito y novelando, una entrada de cine valía menos que renovar el móvil, los niños no querían crecer, no había publicidad en televisión, Miss España era la más guapa de las candidatas, nadie hablaba por hablar, sólo podían comprarse libros en las librerías, el baloncesto era el deporte mayoritario, España no sólo toros y flamenco para los extranjeros, no había atascos ni colas, Franco era un personaje de ficción -como Sherlock Holmes-, nadie cobraba menos de diez euros a la hora, ninguna persona era ilegal, no había teletienda, se tenía en cuenta a Escohotado, encontraron a un hombre que había leído de un tirón El péndulo de Foucalt -y no había oído hablar de Dan Brown-, en verano se podía dormir por la noche -y las farolas se convertían en fuente-, ningún hijo era ilegítimo, ninguna sequía pertinaz, ninguna idea descabellada, no había culos sin asiento, todos los árboles olían a azahar, el cielo existía de verdad -y la cerveza era gratis-, los ceniceros no olían mal, no existía Telefónica, ni la Celulitis, no había límite de préstamos en la biblioteca, aún se grababa en vinilos, Beckam era bajito, feo y con granos, ningún hijo pillaba a sus padres en la cama, no había apuros a fin de mes, los bancos prestaban dinero a quien lo necesitaba, los editores se arriesgaban, los amigos no traicionaban, los amores se correspondían, los horarios no eran esclavos, la lentitud era una virtud, el miedo un mal sueño, las cucarachas se morían, las palomas no cagaban, las apariencias no engañaban, no se doblaban las películas, las camisas no se arrugaban, las llaves no se perdían -y tampoco se quedaban puestas por dentro-, las tostadas no se quemaban, los lectores no confundían al escritor con el narrador, los espejos no se rompían, Robin Hood era de hueso y carne –y no llevaba traje ni corbata-, se acertaba la quiniela una o dos veces al año, las pistolas eran de agua -menos las de Estados Unidos, que eran de colonia-, Guerra y Paz era sólo una novela clásica, las heridas curaban, los abre fáciles se abrían fácilmente, los conductores no gritaban, se lloraba sólo de alegría, los barcos no se hundían, los besos no se perdían, los poetas podían comer. Y los cuentos como este no tenían fin…

…cada lector aportaba el suyo propio.






Este texto titulado 'Otro mundo' ha sido copiado del blog de Leo Mares, sí, Leo Mares.

Hacer algo por los demás justifica no hacer nada por uno mismo.

Creer, en sí mismo, equivale a desconfiar de Dios.

Se esperará a que el momento llegue, y pase, antes de salir en su persecución.

No aspirarás a creerte tus pripios pensamientos.

(...)

No creo superfluo, ni mucho menos injustificado, intentar aquí la demostración de que nuestro actual conocimiento de los procesos anímicos, conquistado por medio del psicoanálisis, puede procurarnos ya la comprensión del papel desempeñado por el deseo homosexual en la paranoia. Investigaciones recientes han atraído nuestra atención sobre un estadio de la evolución de la libido, intermedio entre el autoerotismo y el amor objetivado. Tal estadio ha sido designado con el nombre de narcisismo, y consiste en que el individuo en evolución, que va sintetizando en una unidad sus instintos sexuales entregados a una actividad autoerótica, para llegar a un objeto amoroso, se toma en un principio a sí mismo; esto es, toma a su propio cuerpo como objeto amoroso antes de pasar a la elección de una tercera persona como tal. Esta fase de transición entre el autoerotismo y la elección del objeto es quizá normalmente indispensable. Según parece, muchas personas se estancan en ella durante un espacio de tiempo habitualmente prolongado, y perdura, en gran parte, en los estadios ulteriores de la evolución. En el propio cuerpo elegido así como objeto amoroso pueden ser ya los genitales el elemento principal. El curso posterior de la evolución conduce a la elección de un objeto provisto de genitales idénticos a los propios, pasando, pues, por una elección homosexual de objeto antes de llegar a la heterosexualidad. En consecuencia suponemos que los ulteriores homosexuales manifiestos no han logrado libertarse de la condición de que el objeto elegido posea genitales idénticos a los propios, conducta en cuya determinación ejerce intensa influencia aquella teoría sexual infantil, según la cual los dos sexos poseen órganos genitales idénticos.


Sigmund Freud: Paranoia y Neurosis obsesiva. Dos historiales clínicos, Alianza Editorial, Madrid, 1974, pág. 71 y subsiguiente

Tal como fueron las cosas no esperaba que regresara a mi lado tan pronto.
El uno de abril, cuando en medio mundo están de broma, de hace tres años, se me ocurrió contárselo todo. Cenamos en Pino's, yo odiaba la lasagna de allí, pero la pedí de todas modos. Quería ir entonándome, ponerme en situación, desagradable por decir así, pues ya tenía de antemano pensado confesarme esa misma noche. Por completar, para su delectación, avine también en el gasificado al extremo lambrusco rosado de Reggia Emilia, specialità della casa.
Era lunes, o martes, no recuerdo bien y había pocas mesas ocupadas, tres o cuatro, y espaciadas entre sí, en el restaurante, suficientes para no estar solos. Entre semana no solían, ya cerró y ahora es una delegación comercial y almacén de una firma mobiliaria que se publicita en suplementos y revistas varias, abrir más que la sala principal que aún así se antojaba exagerada para tan poca clientela a esos manteles ajedrezados en rojo y negro. El amarillo de la pared y los neones tan blancos a su vez, tampoco ayudaban a crear ningún atisbo de intimidad, pero a ella siempre le gustó ese restaurante. A mí me vino de perlas su elección, una vez mis segundas intenciones iban a materializarse en otro relato, o mejor aún, poema, ya que este no iba a ningún lado.

¡Ay! (¡Ahí!)

Ardor ralo

Irte, estarte:
ver impelido el recorrido de una arruga.
Gemirte fuerte,
a pesar de la repugnancia.


XIV

Ultimado Séneca en la epístola,
vierte la condena, refluye solo:
"Qué bueno que no faltó el pan, envenenado."


Lydio Trémelez, Poemas crepitados, Conchinchinos, Santiago de Guayaquil, 1994

las niñas de ahora, todas, tienen quince años
los tatuajes son el vello del brazo
ganamos el Tour cada año
(y Joy Division suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los veranos se han hecho cortos y nosotros altos, europeos
el fútbol ya no es el rey, lo juegan dioses
nadie lee pero todos escriben, breve y mal
(y The Cure suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los pobres conducen coches franceses
el vino es cosa importante
y tú eres importante
(Mecano suena en cualquier centro comercial, y Bisbal)
España ha cambiado
nadie sabe inglés pero si no lo hablas no trabajas
y las chicas hablan francés, todas, y los chicos, todos
yo por mi parte no entiendo nada
a ver si España al final no ha cambiado
y en cualquier centro comercial
lo que se oyen
son
campanas

La espera terminará cuando al fin vuelva por aquí. Demasiado tiempo esperando, cualquiera lo diría, ansiando su regreso en esta casa tan pequeña con cocina integrada en la salita, un solo dormitorio, un baño. Treinta metros cuadrados de soledad envuelta en mantas sucias como el suelo y muebles, que no quitan el frío. Sólo el porno que emiten a estas horas hace un poco de compañía. Que no podía llegar antes, que necesitaba arreglar, poner en su sitio ciertos asuntos pero que ya estaba de camino, le dijo, y que esto tampoco lo había hecho nunca por nadie, que siempre era la otra parte la que volvía, que así debía ser dadas las circunstancias, pero que bueno, lo haría, alterando sus planes por sus ganas, necesidades, según se mire.
Hasta el porno aburre llegados a ese punto, tres veces ya, y se decide a poner un disco, de esos clásicos, atemporales por el momento, que hable de ellos, sobre todo esa canción. Siempre tuvo mucho amor o similar que dar, y recibir, aunque no es comparable a lo que recibe y da quien está a punto de llegar, es otra cosa, menor siempre, que acaso le sirve para llenar el vacío de la espera. Bendice la noche en que lo conoció.
Ya ve el coche aparcar, ahora que viene la canción, su canción.
Lástima que no le pidiera traer también cigarrillos. Va a ser una noche larga.

Javier García y Daniel Romero han vuelto a conseguir publicar un nuevo número del fanzine literario Cruce de caminos.
A modo de celebración de esta hazaña recupero un relato obra de mis teclas aparecido en el cruce anterior. Enhorabuena Daniel. Enhorabuena Javier.


El secreto de Kid Guadalupe


"Tienes que pegar primero, hijo. Cuando llegué al barrio hubo un matón que me quiso acojonar, ¿sabes qué hice? Me lancé a por él y le mordí la nariz. Se revolvió de dolor. Me levanté, me quité las sandalias y me fui otra vez a por él. Casi las rompo de la de hostias que le dí. No puedes dejar que te pisen, hijo. Tú siempre primero."
Yo no atendía a nada de lo que se me decía en mi esquina. La historia de mi padre me dominaba.
Desde que recuerdo no hay momento de confrontación en que su historia no se haga hueco en mi cabeza.
Los casi 75 kilos de Chulo Gómez saltaban prestos ya en su córner.
Ahí estaba, como de costumbre desde que reapareció, en primera fila con alguna de sus fulanas: "pégale primero hijo, que está viejo. Tú puedes con él. Como siempre hijo, primero y fuerte. Dale fuerte."
Lo hice. Gané el asalto. Pero Chulo se reía en su taburete. Se las sabía todas.
"Entiéndeme hijo. Un hombre es un hombre. No tiene por qué enterarse. ¿Me entiendes?"
El segundo estuvo más igualado. Aun a pesar del cabezazo, el asalto fue mío. Chulo sangraba, y reía.
Mi padre daba el espectáculo abajo y la fulana se lo pasaba en grande entre tanta testosterona.
"No quise hijo mío. Se me fue la mano, pero se pondrá bien. No te preocupes."
Chulo Gómez no reía cuando lo arrastraron hasta su esquina.
Siempre gano por KO cuando viene mi padre a verme. No suelo necesitar más de tres asaltos.
Soy un campeón.

Huir del camino.
Correr.
Se huele el miedo.
Cerrar los ojos.
Soñar.
La oscuridad denota.
Cuando uno aguanta hasta el final es igual a victoria.
Hay gente dispuesta, dispuesta a todo; a no ser lo que son en esta vida.
Todo está preparado para el gran día en que un hombre se adentre en el inconcebible diaporama que es la vida. En la inconcebible vida.
El terror que siente no le permite formularlo mejor.
Él es así, lleno de vida, mentira.

Investigación de motivación


Siento que no me queda otra cosa que mataros,

□porque os negáis a hablar vasco
□porque el banco me ha bloqueado el crédito en la cuenta al descubierto
□por papá
□porque no puedo soportar las miradas de mujeres sin velo
□porque los ricos me hinchan las pelotas
□por el amor de Dios
□porque no me dais ningún dinero para la próxima inyección
□porque no sois bastante católicos / sois demasiado católicos
□porque me siento ofendido
□por mamá
□porque siempre me miráis tan raro
□porque en el examen he puesto la cruz en la falsa casilla y me han suspendido
□porque oigo voces
□porque sí. Simplemente.

Gracias por vuestra comprensión.

(¡Señalar, por favor, lo adecuado antes de que suceda!)





Nota:
Permítasele a Leo del Mar, gracias, aportar una versión alternativa a la última oración sin oportunidad de contrastación:


(¡Marcar lo correspondiente, por favor, antes de la acción!)

Soñé con la sintaxis hecha tripas hasta donde pude.
No digería nada en prosa, descomputaba; llovía excedentes.
El tracto era fino a pesar de lo pasado por agua
del hueco del hambre. Sin fatiga.
Duodenalmente extraño la pasión de las palabras, en ocasiones,
de las veraces.
Hice llamas con fósforo por donde no se oye,
y luego por allí, un héroe de lo logosferipédico.
Aguante. Los sulfatos al ataque.
Eres como le Vian, líquido torrencial sanador.
Sanador, sanador, ¿a dónde vas veteado sanador?
Ullán marcaba los límites del poema en el, sediento, eso sí, azar,
pero tanta sed no tengo, ni hambre ya.

... , ¿y qué me dicen de ese señor, que apenas tiene canas, por la calvicie, y de su barriga, cuando recorre al pleno sol el paseo de la playa destrozándose lo que le pueda quedar de ligamentos y tendones, a rebufo de sus pasos cortitos mientras es rebasado por jóvenes vigorosos?
Sin camiseta, el abundante vello de por todo su gordo torso alisado por la anegación procedente de sus poros, también por donde esas canillas que inverosímilmente lo hacen avanzar; con los ojos en blanco sobre el cuello de toro incapaz de dominar las cabezadas regulares ni con el antinatural braceo.
Y esa amorfa sombra suya siempre por delante.
¿Qué perseguirá?
¿Recuperar la forma en su camino?
¿Estirar su decadencia, sexual, por ejemplo?
¿Alcanzar la meta aún más pronto?
Se desconocen las motivaciones de la gente hasta que se les pregunta por ellas.
Este me contestó lo siguiente:
“Corro porque me da la gana, idiota.”
Y se fue corriendo.

De este País


Juan G. Bedoya 19/06/2009


"Hay personas que no deberían morir, porque son valiosas, porque son amadas, porque son únicas". Esto es lo que escribió en marzo pasado Padre Ángel desde Anantapur, al sur de la India, a donde había acudido apresuradamente porque le habían dicho que Vicente Ferrer se estaba muriendo deprisa. El padre Ángel García, el sacerdote católico diocesano fundador de Mensajeros de la Paz, estuvo unas horas con Ferrer y envió a sus amigos un mensaje de consolación, por correo electrónico. Era una hermosa y emocionante oración fúnebre. Vicente Ferrer había colmado ya los 88 años (en abril pasado cumplió 89), y llevaba años sufriendo una pésima salud de hierro. El último incidente era una embolia, la pasada Navidad. Parecía irreversible. Pero el padre Ángel, él mismo muy enfermo, resistente por encima de lo humano, mandaba también una señal de esperanza, como si diera por sentado que hay personas tan necesarias que deben ser respetadas de modo especial por la muerte. Recordaba un piropo a un torero, una tarde en Andalucía: "Maestro, no te mueras nunca". Era lo que aquel día, ante las noticias de la lenta agonía del padre Ferrer, estaban gritando, corazón adentro, cientos de miles de personas en España, en la India, en todo el mundo: "Vicente, no te mueras nunca. Y va a ser cierto", se consolaba el Padre Ángel. No ha sido posible. Ferrer ha muerto esta madrugada a la 1.15 (hora española) en su casa en Anantapur (India).

Hay religiosos cuya sola existencia hace disculpar las muchas desgracias y atrocidades que han causado a la humanidad las religiones de uno u otro signo. El jesuita Vicente Ferrer es uno de ellos. Como pronosticó desde la India el padre Ángel, "Vicente Ferrer no va a morir nunca. Le suban o no a los altares, a Vicente Ferrer, que fue un santo en vida, le espera la Gloria. No la gloria mundana, que su exquisita sencillez siempre quiso evitar, sino la verdadera, la buena, la definitiva". Es la esperanza de un creyente. Entre mundanos, Vicente Ferrer seguirá vivo, sobre todo, entre los pobres de solemnidad a los que ayudó de todas las maneras posibles en Anantapur, una zona rural en los desiertos del sur de la India. Su inmortalidad son los hospitales, escuelas, casas, pozos, caminos, etcétera que levantó con un tesón sobrehumano en cientos de comunidades y pueblos. Suya es, además, la inmortalidad de un ejemplo universal de la mejor filantropía.

Cuando hace unos meses El Periódico de Cataluña eligió a Vicente Ferrer Catalán del Año 2008, el anuncio festivo de la noticia se hizo con una canción de Sopa de Cabra interpretada por Gerard Quintana y Eva Amaral. "Vam deixar-ho tot / el cor encés pel món". Eso es lo que había hecho cincuenta años antes Ferrer: abandonarlo todo y lanzarse al mundo con el corazón encendido. En ese medio siglo, el famoso cooperante barcelonés ha cambiado la vida de cientos de miles de desposeídos y se erigió en un referente internacional del trabajo humanitario. Entre los muchos premios y distinciones que recibió destaca el Príncipe de Asturias de la Concordia, en 1998.

La biografía de Vicente Ferrer es impresionante, novelesca. Hay varios libros que lo atestiguan. El primero lo escribió Alberto Oliveras, con el título La revolución silenciosa. Oliveras fue el alma de un programa de radio emitido por la Cadena Ser entre 1960 y 1977, los miércoles a las diez y media de la noche. Se llamaba Ustedes son formidables. Era un instrumento magnífico para llamar a la solidaridad ciudadana ante situaciones dramáticas, cotidianas o excepcionales. El programa marcó una época y Vicente Ferrer fue muchas veces protagonista. De entonces acá han llovido más libros, uno del propio Ferrer, titulado El encuentro con la realidad. El último es de hace apenas un año, firmado por Anna Ferrer y editado por Espasa con el título Un pacto de amor. Mi vida junto a Vicente Ferrer.

En realidad, Anna Ferrer se llama Anna Perry, nacida en 1947 en Essex, al sureste de Gran Bretaña. Reportera de la revista Current, un día le encargaron un reportaje sobre el jesuita cooperante español. Meses después decidió volver a su lado, como una trabajadora más. Acabó casándose con el jesuita español, en una boda cuya noticia dio la vuelta al mundo. Tienen tres hijos. Cuando le preguntaban cómo pudo construir tantos proyectos desde la nada, Vicente Ferrer, bajito y delgado, vestido siempre con una camisa de color caqui, unos pantalones de algodón y una sencillas sandalias, solía contar la reacción de una persona a la que le describió el personal y la organización que lo acompañaba. Incluyó a su mujer. "Es inglesa", precisó Ferrer. "¡Claro, eso lo explica todo! ¡El latino y la sajona!", sentenció el curioso.

Ferrer nació en Barcelona el 9 de abril de 1920. No era buena fecha para venir al mundo en España. Debió pensarlo un jovencísimo Vicente Ferrer el día en que, a los 16 años, pidió el carné del POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista). Pronto fue llamado a filas para luchar en la guerra incivil que desató en el verano de 1936 un golpe militar nacionalcatólico. Le tocó batallar en el Ebro en 1938. En la retirada del ejército vencido hacia Francia, tras la caída del frente de Cataluña, Ferrer fue internado en el campo de concentración de Argelès-sur-Mer. No había cometido delito alguno, salvo el ser joven y revolucionario, pero fue entregado por las autoridades francesas a las franquistas en Hendaya, e internado en el campo de concentración de Betanzos. Allí pasó lo que quedaba de 1939. Liberado, tuvo que cumplir de nuevo el servicio militar: en total siete años de movilización contando los años de guerra, la reclusión en los campos de castigo y de nuevo el servicio militar. Pese a todo, conservó las ganas de luchar. En 1944 abandonó sus estudios de Derecho y se hizo jesuita, con la idea de "ayudar a los demás".

En 1952 es enviado a Mumbai como misionero para completar su formación espiritual. Es su primer contacto con la India. Ya no paró de trabajar para erradicar el sufrimiento de los más pobres de ese país. Muchas veces, su labor generó suspicacias entre los dirigentes políticos, aún mayores entre los mandamases de la Compañía de Jesús. No lo expulsaron de la congregación, pero sí de la India. Treinta mil campesinos, secundados por intelectuales, políticos y líderes religiosos, se movilizaron en una marcha de 250 kilómetros para protestar. La primera ministra Indira Gandhi intervino con una solución salomónica. Ferrer se marcharía a Europa para "unas cortas vacaciones", y sería bien recibido de vuelta otra vez en la India siempre que cambiase de lugar de residencia. Ocurrió en 1968.

Vicente Ferrer regresó a España. Pronto, Indira Gandhi se preocupa por su tardanza en volver. "¿Por qué no está aquí ya?", preguntó a los amigos del tozudo y providencial misionero. Lo hizo casi un años después, en 1969, y se instaló en Anantapur (Andhra Pradesh), uno de los distritos más pobres del país. Ese mismo año dejó la Compañía de Jesús y creó, junto a quien será su esposa unos meses más tarde, la Fundación Vicente Ferrer. Hoy gestionan cinco hospitales y cientos de escuelas, levantados con las donaciones de 130.000 padrinos. Cuando faltaba dinero (es decir, casi siempre), Vicente Ferrer siempre encontraba a alguien -persona física o institución- que le solucionada in extremis sus apreturas financieras. También llevó adelante miles de programas de ayudas a agricultores para dotar de agua sus poblados y de créditos sus actividades. Es el imperio de la cooperación, una tarea impresionante incluso para quienes, como el asturiano Padre Ángel, están siguiendo sus pasos con tesón y bondad increíbles. En definitiva, con Vicente Ferrer desaparece un filántropo gigantesco y un español universal (permítase ahora tópico tan conveniente).

Llórame la vencida al aire tan tenue
Falaz la piel al bello responso
de esmaltes por bocado y diente

La vida a través;
la esencia del agua en sus comisuras
(entre las trémulas columnas, Sansón)

Bebo la pura e impoluta ofrenda
Regurgito el sediento maná desde el limbo
y lo arrojo devuelto a la esfinge que invierte su posición de ataque

En esta era de ERE's el ser escribiente Leo del Mar también debe procurarse alimento, de la más abyecta y vil manera opinarán algunos, y si para ello ha de arrastrar por los suelos a cualquier prohombre de las letras hispánicas, maricón o no, lo hará sin dudar.
He ahí la causa, no más que buscando de satisfacer sus necesidades primarias, sin duda, puesto que no hay en él más afán que el imprescindible de subsistir, tras los innumerables ofrecimientos como traductor o intérprete que recibirá a partir de este momento de parte de poetas y escritores de toda índole, y /o de sus albaceas, por la que en esta bitácora Leo del Mar invalida la poética traductora germánica de Luis Cernuda, que eso del Sturm und Drang lo dejaba para otros menesteres más varoniles, con un pequeño botón, muestra de esa sin par maestría suya en el manejo de la lengua alemana, logrando acercarse tanto al espíritu como a la fuerza, virtudes exponenciales, sin duda, de los pueblos teutones, alcanzada por el poema original, en su propia versión castellanizada que aquí les ofrece.
Comenzará el lírico muerto en Tubinga, proseguirá el pobre intento de Cernuda, que, por si la opinión de este humilde escribidor que a ustedes se dirige no es suficiente también es compartida por Juan Bonilla en El Mundo, (Bonilla dice textualmente "el Cernuda de Hölderlin se parece más a Cernuda que al Hölderlin que hemos leído en otras traducciones más fiables que la del poeta sevillano" e independientemente de haber llegado a la misma conclusión por diferentes vías les recuerdo aquí por simple gusto intelectual) y, finalmente, Leo del Mar culminará esta entrada con su propia versión, hoy, desde Gijón.
Les dejo unas palabras premonitoras al respecto de esta entrada de boca del propio Leo del Mar:
"No hay de qué. De uno en uno, por favor, un poco de respeto."




An die Parzen
A las parcas
Sólo un verano me otorgáis, vosotras las poderosas;
y un otoño para dar madurez al canto,
para que mi corazón, más obediente,
del dulce juego harto se me muera.

El alma no obtuvo en vida derecho
divino, tampoco abajo descansa en el Orco;
pero si un día alcanzo lo sagrado, aquello
que es caro a mi corazón, el poema,
bien venido entonces, oh silencio del reino de las sombras.

Contento estaré, aunque mi lira
allí no me acompañe; por una vez
habré vivido como un dios, y más no hace falta.

Versión de "A las parcas": Luis Cernuda, La mejor poesía, Colección Anesa, ordenada por Héctor Yánover, Editorial Crea S.A., Buenos Aires, 1979. Datos obtenidos de aquí, que conste



A las parcas
Concedéis un solo verano, ¡violentas!
Y un otoño para madurar el canto,
Que más voluntarioso mi corazón, del dulce
juego hartado, se me muera.

El alma, que en vida su divino derecho
No tuvo, tampoco debajo en el Orco para.
Mas una vez lo sagrado, lo que
Se me apega al corazón, el poema, logrado,

Bienvenido entonces, oh, quietud del reino sombrío.
Satisfecho quedo, si bien mi lira
No me guía hacia abajo; por una vez
Viví, como los dioses, y más no se necesita.

MALDITO


en la india

las vacas
son
animales sagrados

en la india

los tigres
son
animales sagrados

y de hecho
hasta que no asesinan
a unas siete
u ocho personas
no se decide
salir a darles
caza
y muerte

en la india

me temo
todos o casi todos
los animales

incluso las ratas

son
sagrados

todos
excepto uno


David González (poeta), Loser, Bartleby Editores, 2009

Todos los cuerpos en las manos.
Apretar.

De Más palabras para olvidar:

Presentación en palacio de Elogio del proxeneta

Pongo en tu conocimiento que el próximo viernes día 12 de junio, a las 20 horas, tendrá lugar en Avilés, en el Palacio de Valdecarzana (zona Ayuntamiento) y en rigurosa primicia mundial, la presentación del libro "Elogio del proxeneta" publicado recientemente en Madrid por Ediciones Escalera en su colección Trayectos. Intervendrán Fernando del Busto, periodista, Leopoldo Sánchez Torre, profesor de la Universidad de Oviedo, y M. J. Romero, escritora. Scarlett Johansson, si consigue hacerse con un hueco en su agenda y se le arregla acercarse, pronunciará también unas palabras en el acto. Por último, me consta que aquejado de una inoportuna gripe porcina, al autor no se le permitirá asistir al evento. Ni falta que hace.

Es más que seguro que al finalizar el sarao, siempre y cuando se ocupen más de cinco sillas del aforo, que lo dudo, se llevará a cabo una degustación del afamado percebe candasín y de la no menos aclamada parrochina de Luanco, regado todo ello con espumosa y abundante sidra de la comarca. Entre los más ruidosos se rifarán profilácticos, peluches, zapatos de tacón, misales, Cohibas, tenedores...

Mal copiado de aquí.


LITERATURA / Novedad
Una vida contada en zapatillas

En otros tiempos las islas de posibilidades que hubiera hundido en mí el tener enfrente a Nacho Vigalondo (bien, gracias, salao) y Joaquín Reyes (gracias a Dios aún quedan gentes de provincias) escoltando a Jordi Costa mientras este último se pone voluntariamente en evidencia, ignoro si con ironía, tratando de justificar, teorizando, la risible acuñación de un nuevo término con prefijo antiguo modernizado (a saber: post-humor; alter titulum: “Lo que faltaba”. Sisplau Don Jordi, sisplau) que como dijo una asistente en el turno de preguntas no tiene mucho de nuevo una vez te tomas la molestia de, no ya de leer, bastaría con evocar, La Celestina, serían inconmensurables, pero no, parece que no estoy por la labor, y que una señora, borracha como Asturias y desquiciada como todos deberíamos estar, previa a esa mesa redonda, acompañada de su hijo adolescente (inenarrable el poema que vi en su cara cuando cruzó su mirada, justificadora de todos los parricidios del mundo, tras la espantada de su madre, con la mía), exhortara a voces a una jovenzuela alegre y vivaz cacareadora a que se callara, “¿quies parar de hablar ya, chavalina?”, le dijo, y algo similar pero peor sonante, la segunda vez, antes de abandonar airadísima la sala, provocara las risas de la audiencia, que, dadas las características públicas del invitado estrella Joaquín Reyes, supongo que fue por esa predisposición, creyó que formaba parte del espectáculo, también, en otras circunstancias anímicas de mi ser, hubiera dado para varios posts (aquí utilizo el plural de post como anglicismo para lo que llamamos entrada o aporte en el mundo internetero, que conste, esto no es un post poético, ni mucho menos), pero ya digo que no hay manera.
Estoy así como hasta la polla. ¿Será porque hace tiempo que no me la tocan?
¿O porque el puto David Carradine se ha muerto de manera tan parecida a un personaje de una ya ex-futura especie de proyecto de novela mía?
Leo Quo vadis, en serio, ¿quo vadis?

Culpables

El mundo está destruido
y yo he descubierto a los culpables.

Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.

Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se tornó gris
humeante de metralla y muerte
desquiciado de poder y ambición.

¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/
mientras ellos
sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo.

Aldo Luis Novelli

Me encantaría desgraciar a todo el mundo. Tener el poder de con una sola mirada exponerlos frente a una infranqueable proyección verdadera de sí mismos para rodearlos, mientras sollozan, con mis brazos, y decirles, ved lo que sois, y consolarlos desde mi magnanimidad recalcando que, es aún peor para mí que lo veo todo aun cuando no sois conscientes. Sufro plenamente pero no me permito mi propia exposición, eso les diría también, con lágrimas en los ojos, y así, como yo, deberíais haber sido, también, pero por vuestra desgracia, solamente descubierta por mí, no lo sois, no, no lo sois. Vuestros hijos son y serán como vosotros, proseguiría, y ya no estáis a tiempo, lo siento, y que lo único que os resta, les diría, es mostrar algo, una pizca de entereza, ahora que os he mostrado tal cual sois, y continuar vuestro camino en la sapiencia de lo abyectos que sois, de la misma manera en que habéis sido hasta ahora, asumiendo que la oscura sombra siempre os acompaña, continuaría, y por tanto debéis seguir siendo tan abyectos y despreciables como hasta ahora habéis sido de abyectos, despreciables e indignos, y no trateís de emularme, como ya les hubiera dicho antes, les diría, o seguirme en mis pasos o manteneros a flote a medio metro sobre el mugriento terreno total como hago yo, que cada uno tiene su papel y a vosotros os toca berrear, unidades de rebaño sin pastor, por definición, ya casi finalizando diría, pues mi grito, el más poderoso que jamás oiréis, es mío y sólo mío, les diría, como dije, a todos y cada uno de este mundo, en días como hoy, les digo, qué les diría.

entrA dA sAcAda de Aquí.




Tranquilo picha. Prisa mata. No corras papá. Take it easy. Ca'canny. Go canny! Si nos pagan poco y nos tratan mal, para qué nos vamos a esforzar, para qué rendir al máximo. Ca! Si de lo que producimos no vemos ni la mitad, para qué correr, para qué hacer más. Así pensaron los trabajadores de los muelles de Glasgow que, en 1889, decidieron romper el esquirolaje promovido por la patronal mediante una reducción de su rendimiento y una menor "profesionalidad" a la hora de trabajar. La historia fue la siguiente: los trabajadores, mal pagados y sobreexplotados, organizaron una huelga reivindicando una subida de salarios y una mejora de las condiciones. La patronal desatendió sus reivindicaciones y contrató a esquiroles para reanudar el trabajo. Pero los esquiroles no podían hacer el mismo trabajo que el ejecutado por trabajadores con larga experiencia y las mercancías se les escapaban, caían, se estrellaban contra el suelo, ralentizaban el trabajo, lo hacían mal. Obviamente la patronal miraba hacia otro lado y hacía como que no se daba cuenta. Mejor contratar a inútiles sumisos que a buenos trabajadores poco dados a dejarse explotar. Así que los trabajadores en huelga optaron por tirarse el farol y hacer como que se daban por vencidos, que volvían a sus puestos. Pero resultó que ya no rendían lo mismo, que ya no eran tan diligentes a la hora trabajar. Puesto que el trabajo realizado por los esquiroles era deficiente y sin embargo cobraban más, era lógico que ellos mantuvieran la misma incompetencia y la misma lentitud. Y así nació la huelga a lo ca'canny, expresión que significa lentamente, con precaución. Pocos meses después los patronos ofrecieron a los trabajadores mejores condiciones y mayor sueldo a cambio de que volvieran al ritmo de trabajo de antes de la huelga.

Por supuesto esto a los economistas liberales les suena fatal y consideran esta táctica como una villanía inmoral, "porque supone una deslealtad a lo pactado, un menoscabo a la buena fe que debe presidir en todo contrato [se nota que este señor no ha trabajado en sectores como la hostelería o el telemarketing, por ejemplo], y porque, en el orden económico no sólo perjudica a los empresarios, sino a los propios trabajadores y, en definitiva, a la Comunidad, por encarecer la producción, contraer el consumo, lesionar la prosperidad de la industria y entorpecer su difusión". Mmmm, picarones, ¿después de escuchar esto no les entran si acaso más ganas aún de practicar esta desenfadada modalidad de lucha obrera?

Así pues, si la precariedad y la inseguridad son la norma en tu empresa, si no te pagan lo justo, si no te sientes bien tratado, ca'canny, nion ca'canny!!


Publicado por Doña Lisergia

Estamos en el centro del objetivo,
en medio de la diana,
a un aprieto de la defunción,
entre cuatro paredes sin pagar,
rompiéndonos la cruz sentados o en genuflexión.
Tomamos trigo por la mañana y por la tarde cebada,
y nos jodemos cuando podemos,
y todo esto sin rebasar los ciento veinte kilómetros por hora.
Pero llegará el día, y hoy puede ser ese día,
en que nos alcemos por encima de la podredumbre
y en los deshechos de los árboles talados, mañana por la mañana,
en la primera foto, aparezcamos todos juntos gritando:
GOL, GOL, GOL.
Y recortaremos esa foto,
y la colocaremos sobre nuestras baldas de Ikea
y sonreiremos cada vez que la veamos,
y recordaremos ese día
en que triunfamos sobre la podredumbre,
y pobre del que quiera robarnos la ilusión.




Nota: en cursiva, cántico de un equipo de la LFP

Hace unas semanas, desde Argentina, el portal literario conciso, Minificciones.com agregaba este blog como enlace recomendado.
Este fin de semana los popularísimos Poemas del alma, desde Argentina, hacían algo parecido.
En agradecimiento les dedico la canción del verano pasado (los más fieles la recordarán) sabiendo que con estos reconocimientos ya estoy a la altura de Enrique Vila-Matas, pero ya dije, mucho más guapo:

No ser de Jujuy es un poema

Puestos a pedir
me pido un lugar donde reirme
de todos los deseos sin cumplir
en todos los agostos mal quemados
Así pues cambia el mate por el daiquiri
mi vida no me creas a mí tan guiri
que otro argentino ya sé que ha aterrizado
nomás para alejarte otra vez de mi lado

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más

Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa paún
que yo no puedo más

Aunque quiero que sepáis una cosilla
debajo llevo una camiseta de Asprilla
y le rezo a un tal Codesal
Tampoco ganarás con él el mundial

pa, pa, paran paún
amor esto no es plan
pa, pa, pa, pa, paún
que yo no puedo más

pará pará pará pará pará
que ya no aguanto más

Pero
otra vez insisto
en retenerte más allá de lo previsto
por tu corazón tan sofocado
en esos amores tuyos de verano
Y es que soy un tonto por creerme
que te importa algo más que ser la reina del pete, pete


Bueh, bueh, bueh... gracias filántropos, más que filántropos.

Porque sé lo fácil que es romper una nuez y me sacaron con fórceps, y he visto a un hombre tratar de desencolar el suelo, encerrado conmigo y sin Trankimazin. Y he viajado mucho más allá del sol ese de Orión donde los que parecían hombres hablaban como los ángeles y atravesé el holograma del Señor, y porque he sido capaz de decirle a una hermosa mujer francesa que el culo no me lo iba a comer y en la calva rubia de su esposo no me iba a correr. Porque la epilepsia de Ian Curtis comparada con la mía da risa y abollé la acera al lanzarme al vacío dos veces. Dos veces.
Porque descubro el contorno de la palabra escrita alguna vez y no tuve padre.
Y luego la mar de todas las almas escupí y llovieron versos que hicieron brotar todas las setas que me comí mientras los infieles flotaban inertes Guadalquivir abajo asustados de muerte del monstruo de ellos mismos que son todos los demás por no querer irse de aquí.
Y hay muchas más razones pero ahora estoy pensando, cuidado conmigo que estoy pensando, muy pensando.

Ignorar lo que digan las personas y prestar atención a las voces de nuestras cabezas, las que no nos dejan dormir. He ahí la ocasión para creerse original, y estar loco.


Si lo intento en alemán la sonoridad seguro será mayor, a ver:


Was die Menschen sagen ignorieren und den Stimmen unserer Köpfe, welcher wir nicht schlafen können, Achtung schätzen.
Da die Gelegenheit sich originell zu glauben, und verrückt sein.



Me voy dando cuenta que mis mejores aportes son como el siguiente que aquí sigue y versa sobre el silencio, esto sí es sonoridad:

La construcción de la propia personalidad es empresa bonita y beneficiosa. Cursos, amantes, viajes iniciáticos, novelas trascendentales... todo sirve. Entréguese a la construcción de su personalidad, pero termine algún día, o déjela a medio y construya además otra cosa, algo útil, si es posible, para el mundo en que vive. Donde habitan también, le recuerdo, otras personas.

De:
Poesía para bacterias. Cuerdos de atar. Colección Bala Rasa. 2008.
Selección de poesía contemporánea de Sergi Puertas.

Al partir dejó a su amada el corazón
Y sin él en la batalla sin piedad luchó

Ira del infierno, el enemigo le llamó
Pero él, aventurero,
Romántico señor
Más allá de las montañas se perdió
Y tan sólo su mascota le siguió
Y un ejército venció el último bastión

Aventurero, romántico señor

San Antonio Junio 13 ya llegó
Esta noche ladra un perro, llama una voz
Late un corazón sin dueño
Nunca lo encontró
Nunca lo encontró

Sin dolor, pensó en la tierra que dejó
Entre el barro y las estrellas decoró su mansión
Ante el espejo su cara le asustó
A una lágrima reseca se aferró
Dejó pasar el tiempo hasta acabar la contienda,
luego en busca de su corazón partió

Mas allá de las montañas se perdió
y tan solo su mascota le siguió (...)

Copiado de aquí.


(Pinche en la imagen ahora, o luego de leer, o salga de este blog ahora mismo, por favor.)

Calcule el valor de su blog desde aquí mismo.

a veces estoy tan cerca que no me lo creo
todo todo tiembla a mis ojos
ventanas paredes muebles suelo
puertas
abiertas
hacia fuera
desde dentro
Y traspasa el frío los quicios del umbral.

A pesar de esto no me recupero mal (¿no?).

Tánato llegó, vio y se fue imbatido.
Eros llegó y se fue solamente.
Adán y Eva llegarían tarde.



Sísifo solo para cuando te lee.

Las euménides escriben sobre estraza contra Orestes como tú.

Io debería alumbrar las noches a partir de 451 grados Fahrenheit.



Las ninfas lloran desconsoladas hasta formar charco.


El samurái debe penetrarse la pluma para poder dar con el ombligo del mundo.


El globo voló tan alto que nadie recordará quien sujetaba el pliego de cordel.



(Si Vila-Matas no fuera tan feo le adjudicaría a él estas criaturas o a algún meridional con cara de Kerouac. Mas no hay más as en la manga que yo.)
Vayan ustedes a sus senos de Abraham, que se está bien, calentito entre fieles.
No apostate usted que se pasa fatal.
Me pongo los cascos: Tontotontá tontotontá tontotontá...

Esto va con un guiño soberbio, sobre todo, para mis amigos argentinos de minificciones.com, tan boludos como yo.

Algo que sirva de algo; de algo más.
Algo más,
que buscar en vanagloria, poca, o ninguna, para quien se lea.
Andar a la par de grandes hombres, tras grandes causas.
Ir presto a consolar al valle de lágrimas.
Echar a los mercaderes del templo, de una vez.
Ofrecer mi cruz a todos.
Crear ayuda, regalar descanso.
Hacer el bien. Matar al mal.
Ser poderoso, bueno y sencillo, más o menos así
como aquellas líneas de bajo de Hooky desde una réplica Rickenbacker 4001.

Pero ya ven, es demasiada aspiración.

Esto no acabará hasta que cante la señora gorda, que sale al escenario con sus cuarenta y siete años de solterona mal llevados por ese porte de oveja vieja de granja escocesa, coronada bajo el cabezal de fregona por una sonrisa britana endogámicamente optimizada en la escala evolutiva. Vamos, la Doppelgänger reinounidense pobre de Elvira Lindo aunque no se las coma dobladas.
Su patético aspecto no deja indiferente, por empatía supondría yo, a quienes abarrotan el circo, que dejan de lado sus sandwiches y la increpan porque no sabe decir que es de pueblo y también al dejar constancia de su ordinariez incontestable con unos meneos de cadera sonrojantes incluso para estándares commonwealthianos.
La freak, que sería si no fuera por su nacionalidad, comienza a interpretar cuando el televidente macho medio ensueña hace rato con la rubia del jurado embadurnada en esencia existencial.
Y la borbónica acabará por resultar tan o tan poco válida como su ídolo Elaine Paige, y puede que tenga razón cuando afirma que su sueño de convertirse en cantante no se ha realizado por falta de oportunidades, aunque suene un poco marginal decirlo.
Canta al desencanto que ha sido su vida hasta ahora, igual que la pieza del musical Los Miserables que vocaliza a la perfección, y se redime. La redimen. Me redimo con mi polla fláccida en la mano. Perdón, perdón, yo también soy un monstruo.
Nunca juzguen un libro por su tapa dicen en la web de Susan Boyle.
Yo añadiría que tampoco se guíen por su autor, ni siquiera por lo que dice.
Y les dejo aquí y debajo a la señora y sus talentos.

Ella vivía arriba.
Era joven,
más joven ella.
A ella le gustaba estar conmigo.
A mí me gustaba estar con ella.
Gu gu gu, chiqui chiqui chiqui.
Cómo se reía.
Batía su mandíbula,
vacía hasta de su propia leche,
tan llena de vida.
Solía subir y sujeta de la mano,
cuidadoso, la llevaba al sótano.
Entre tendales y bicis,
rodeados de gruesas paredes grises,
jugábamos sin importarnos;
sin importunarnos, jugábamos.
Al paso vacilante sin miedo,
tropezante, valiente,
agarrada a las secantes telas
escondía sonriente, en escorzo,
su cabecita de seca paja.
Nunca nada esquiva.
Causaron mi enamorar primero
sus ojos claros y pierna fuerte,
su agudo reír,
sus manitas palpadoras...
Comprendí que lo bueno no es artero.
Boquita chiquita rosa roja,
igual los mofletes, sangre viva.
En una de esas, cayó con gracia,
como no caen los ángeles del cielo.
Me lancé forzado a su lado,
yo ya sin garbo.
Allí, enrojecidos ambos,
yacíamos contentos.
Dí el primer paso, torpe como todos,
pero efectivo:
supino acodo acabando en prono.
Repentino blancor de tez,
rosácea otra vez después.
Tintada al ostro al fin:
demasiado peso sobre sí.
Sí y sí,
entonces oí el rechinar celuloso.
Solos, y tan jóvenes,
canjeamos el amor por el morbo,
amoroso, digamos.

Con especial dedicación para el abad insolente

No necesito el silencio para escribir
Para leer sí
Quizá no crea merecer tanta atención
Quizá los demás la necesiten

De día buena poesía y malas noticias
De noche lo que sea
En sueños logro leer del mar
Despierto la mar me queda lejos

Sigo en busca de esa frase
que hará que todo acabe
pero no la leo ni ya la espero
Y no es cierto que yo la pueda escribir

Extraído del blog de David González:

DESCANSA EN PAZ, CHANKA, AMIGO.

Me despierto, enciendo la luz y consulto la hora en mi móvil. Las siete menos cinco de la madrugada. Hay un mensaje. Es de Nieves. Lo abro y lo leo. Dos palabras: Murió Chanká. Quizá no estoy despierto y esto es solo una pesadilla. Vuelvo a leer el SMS: Murió Chanka. Llamo a Nieves de inmediato. Murió Chanka. Murió ayer a las ocho de la tarde. Cuelgo. Chanka se llamaba, en realidad, Juan Carlos Rodríguez, y por más que intento recordar su edad no lo consigo. Sé que era más joven que yo, unos años más joven. Y era un tío guapo, rubio, con unos hermosos ojos que siempre te sonreían. Y era un tío simpático. A veces, lo recuerdo como si le estuviera viendo, se subía la camiseta, se palpaba el vientre y te decía: ¿Viste, fíu? ¿Viste qué cuerpo? Ni un átomo de grasa. La forma en que lo decía era como una semilla que sembraba en nuestras caras una sonrisa. Murió Chanka. Murió una buena persona, siempre dispuesta a escucharte, siempre dispuesta a echarte un cable. Murió Chanka. Y yo, como todos sus amigos, como todos los que le conocimos, solo podemos hacer una cosa: llorarle. Murió Chanka. Y mi corazón está de luto. Y este blog está de luto. Y miro a través del cristal de la ventana y luce el sol. Pero incluso el sol está de luto. Porque como me escribió Nieves: Murió Chanka.
Publicado por David González, poeta en 7:58

escribo
este
poema
y
no
otro
ni
de
otra
manera
y
me
quedo
más
ancho
que
largo
aunque
parezca
un
sinsentido
esto
es
un
poema
sino
dime
quién
me
lo
va
a
negar

Dani y Javi, o Javi y Dani, han llegado no se sabe bien cómo otra vez a su particular Cruce de Caminos. Ellos no saben lo que durarán y de momento, como demuestra la ilustración de Sergio Jardón, se han quitado las botas para descansar esos maltrechos pies cansados de patear por los barrizales de la edición fanzinerosa por unos momentos, pero no duden que se las volverán a calzar para, si necesario, morir con ellas puestas.
De mano, José Ángel Barrueco rinde homenaje a las suyas y les aseguro que después, habrá más de una hostia.
Desde aquí darles la enhorabuena por el encomiable esfuerzo y de mi parte las gracias por incluir otro de mis textos en esta edición y que espero pueda estar a la altura del resto de firmantes.

Hay niños que se mueren de hambre. Hay niños que tienen sed y no están vacunados. Hay niños que no juegan al FIFA 2009 y hay niñas que no conocen quince capitales del mundo pero están buenas. Hay hombres que caen en el cinismo y hay hombres que ofrecen caramelos sin azúcar. Yo escribo esto y tú a mí no me importas. Tú lees esto y a tí no te importan los niños. Tampoco ellos me importan, si no iba a estar aquí a las tantas de la noche escribiendo.
¿Ibas a estar tú si tu niña no se supiera quince capitales del mundo?
Está tan buena.