ESPIRADOR ECLÉCTICO

Ella no debió entender una sola palabra de lo que le dije, ni yo recuerdo alguna de las ingeniosidades que seguramente le solté. Si al menos fuera capaz de evocar siquiera una vulgar sílaba suya dedicada a mis oídos. No, nada.
Sí, hembras y señores, hablo de la segunda conversación mantenida cara a cara, y hasta hoy última, con la mismísima Blanca.
Un domingo de invierno a la tarde del noventa y dos. ¡Qué gran año para Madrid y su capitalidad cultural europea!
Yo, borracho como un dieciseisañero hinchado de cerveza y pacharán, vamos, exactamente como a quien describo, osé hablarle tras gozar lo mío reinterpretando una coreografía aprendida en mis años aún más mozos en los arrabales del centro financiero europeo de la mano de Marco Ruppel (pueden preguntar al autor original por los pormenores de la danza escribiéndole a este mail, preferentemente en alemán) bajo la base del Infinity de Guru Josh que aquí sigue:



De Guru Josh por cierto, decir que unos años más tarde cruzando yo que estaba la avenida Mediterráneo de Benidorm a altas horas de la madrugada, él, y su mastodóntico acompañante, en un Porsche 911 Carrera (no se pronuncia PORCH) casi me atropellan. Les pedí explications, of course, pero a estos descendientes de otra estirpe también incomprensiblemente dominadora del mundo en su día, es mejor golpearlos antes de razonar con ellos, y se alejaron tras un par de voces sin más, no sin antes, no me van a creer mas mucho me da igual, subir el volumen del radiocasete o CD del cual todo el rato, ahí caí en la cuenta de quien era ya que sus pintas eran las mismas que acaban de ver, sonaba el audio del arriba visionado vídeo.
Al caso.
Había hecho las pertinentes adaptaciones necesarias a la coreografía con el fin de sincronizarla con el Kiss de Prince, que no me pregunten por qué, estaba sonando en la discoteca de la Guía de la cual era así, así, asiduo en las lluviosas tardes de domingo de esos, sin ser hijoputas del todo, jodidos inviernos de Norteña, y disfrutaba llamando la atención sobre la pista vacía a pesar de las risas de mis coleguitas, cuando la descubrí sonriéndome.
Sus amigas se descojonaban despatarrada y abiertamente de mí, al igual que el resto de los tardíos presentes, pero ella no, ahí estaba, de pie y sonriendo como sólo a otra persona lo he visto hacer (siendo el destinatario mi bajeza, me explico).
Una pena que mi retentiva sólo sea visual y musical pues les juro que no sé de qué hablamos Blanca y yo en aquel oscuro reservado.
La memoria no me da para nada más que esto y para admitir que esta película de Bud Spencer y Terence Hill que están dando por la 2 la he visto antes.

"No Michi, ¡no!"
Ni caso. Este gato que viste como si fuera de la Juve es un poco ciego. No ve un pijo en realidad. Su patita debe golpear en jabs velocísimos los objetos que se va encontrando en su camino. Lo llamo Michi Panero Suputamadre Carter. También es un poco sordo a estas alturas, por los gritos que le pego. Me hace reír a menudo, como cuando con la puerta cristalera corrida lo llamo para que salga al jardín y el infeliz se estampa a doce kilómetros por hora contra el cristal. Menos gracia me hace si 0omjnnnnnnnnrtyyy6essxz asalta el teclado cuando escribo y tengo que volver a empezar a escribir y tengo que volver a empezar a escribir lo que borraron sus pasitos.
Ahora descansa cual feto feliz en la inopia, acostado en la silla que tengo a mi lado, con las orejas tiesas, intuyendo las volutas de humo. Debe ser duro vivir entre tinieblas. Debe ser duro vivir. No soy consciente de ello, sólo vivo para dormir, comer y correr, según mis posibilidades. Ahora que puedo salir, salgo por donde quepo y apenas oigo lo que me dicen desde casa. Sigo a lo mío.
Piso lo verde,
y se me aviene la luz.
Me fundo en negro.
"No Michi, ¡no!"

Los números de la bonoloto de hoy: 14, 23, 24, 38, 42, 45.
Complementa el 15 y reintegra el 7.
Hale, a .(cinco letras) .(tres letras) .(cuatro letras).

Luis Miguel Rabanal, Elogio del proxeneta

Ahora las apodan golondrinas. Muchachas provenientes de aldeas misteriosas que se afanarán en refocilar al españolito de a pie. Lo que ocurre es que proceden de lo negro y en este país lo tienen más oscuro aún. Las desdichadas. Engañadas y de tez blanquísima practican el sexo en ruso y eslovaco... Nunca ven el sol, como yo mismo, las han atrapado por sorpresa el infortunio, el camión de los repartos y la desespe­ranza, más inequívocos garañones nacionales que dan vahídos. No muevo estas fichas. Hoy por hoy mi Casa de señoritas es un honrado estable­cimiento. Nada digo del ayer, tan dados todos a hacer cuanto malamente se podía. En el presente los argumentos han cambiado, la libertad es un halago precio­sí­simo, y pretendo trabajos legales y soberbios. Tranquili­dad, seguir en lo posible al pie de la letra la norma apalabrada: diversión y desvarío, sí, así como raciona­lidad y buenos modos. Allá cada cual con su profesión de cuidador de las descarriadas jóvenes. No fui así al principio, ya se manifestó en estas páginas, y no me arrepiento de los cuerpos robados afanosa­mente al otro, que no era, por lo demás, mi mejor amigo. Mujeres hubo dispuestas, por mero gustirrinín acaso, a insinuarse a un colosal instrumento de acople; por qué no aunar esfuerzos y extraer de esa energía, un chocho loco, casi una carne abandonada a la intemperie, algún tipo de alto beneficio. Aquellos años se rebasaron finalmente y muy deprisa. Y ya me juzgo inepto, y en ocasiones sufro, de proseguir con mi idea de lo que ha de ser una cordial y maravillosa residencia de lenocinio.

Luis Miguel Rabanal


(¿No nos dan ganas de dejar de escribir?)
LLamo POETA a Luis Miguel Rabanal cada cierto tiempo por esta red de redes. No es que tenga ascendente sobre él ni mucho menos, le sobran los motivos. Es por y para mí. Me sirve para recordar, algo así no obstante no se traspapela entre menudencias desentrañadas o no, qué es ser poeta.
El poeta se define por su escritura, claro. En esta definición para nada influyen circunstancias vitales, posturas-imposturas o compañías, e ignorar formatos puede incluirse a gusto propio en cada una de las razones previas, que también quede dicho.
El tal no se guía por otra estrella que no sea belleza y anverso, en la cual cabe, dentro de las innumerables semicircunferencias que la conectan, todo aquello que sea necesario, siendo consciente que no hay diámetro que valga en esta figura. Pero no de un necesario sin más, como el alimento o la evacuación, más bien resulta de un necesario como la luz en la noche o el crujir de nuestras raíces en tierra firme. Palabra de abogado de secano.
Luis Miguel Rabanal es POETA, no sé si lo he dicho antes.
Esto que sigue también es suyo y de, lo recuerdo muy bien y casi de memoria, La última vez, publicado por Ajímez Libros en 2000 (él, a veces, mira la mar):


Mirar el mar con los ojos de mi hijo.
Esperar en cualquier momento el perfecto desvanecerse de las cosas y permanecer
aquí sentado mientras la vida se consume entre las uñas y con exagerada sorna
nos va marcando la hora en el reloj diminuto y fosco de la tarde.
Dejarse de bobadas.
Algún día nos costará muy caro este tiempo oscuro que hemos dejado acontecer
escribiendo palabras, palabras y palabras.
Aunque, tal vez, sea así mejor: desocuparse de todas las ruinas habidas y por haber
y anotar en el negro cuaderno lo que de veras importa.
Mirar el mar con los ojos encrespados de mi hijo.

Langui primo, este es tu momento
los reyes del esperpento
glorifican hoy tu nacimiento.
Tú, Antón y LaDako desde el Panben
enseñadle hoy al mundo el hermoso y pateado gran bullamen.

Cientos y miles de yos y de yos
oídos, gritados en pos de nosotros
los quinquis, los raros, aquellos, los malos,
los desheredados en estos no pagos,
donde tachan las faltas los menos indicados.

Tú no vuelas alto, tú vas hacia el cielo
en que habitan estrellas que no se rellenan
sus dos mamellas o sus polleras.
Con rimas y sin o con papeles
tú bordas tus frases como Frank en Desfase.

Te olvidarán pronto, renegarán esos tontos,
y qué más da ya;
lo mejor de lo suyo en sus morros
es lo peor de lo tuyo en tus forros.

Bendito ese pan que le traes a tu hijo,
bendito ese pan que le traes a tu hijo.

Congelada en el tiempo la esquina

Juligán lleno afrenta,
completó la escena a tope de vino:
"Neoyorquinos, me importáis un pepino"

Aquí mismo los poemas reunidos de Geypermana.

LA MANGA CLUB
Empleados y dirección ya negocian el ERE
28.01.09 -

El comité de empresa y la dirección de La Manga Club volverán a reunirse pasado mañana para seguir discutiendo las condiciones del expediente de regulación de empleo (ERE) que afecta a 85 profesionales. Los trabajadores amenazan con iniciar una huelga en los próximos días.



Esta pedazo de noticia aparece hoy, por ayer, en un diario llamado La Verdad, en su edición digital.
Algo menos escueta resulta la misma data el día anterior, en el mismo medio:



EMPRESAS
El comité de empresa de La Manga Club critica las contrataciones temporales
La representante de los trabajadores acusó a la empresa de "destruir empleo fijo" con el expediente "mientras por otro lado se siguen realizando contratos temporales porque, a pesar de estar en temporada baja, estamos a tope de trabajo"
27.01.09 - 17:20 -
EFE | CARTAGENA


La presidenta del comité de empresa de La Manga Club, Ursula Gallego, denunció hoy que la compañía está realizando contratos temporales a pesar de haber presentado un expediente de regulación que supondrá la rescisión de 85 puestos de trabajo en el complejo turístico.
Gallego señaló que la primera reunión celebrada hace unos días para intentar alcanzar un acuerdo en torno al expediente concluyó sin éxito al no haber aceptado la dirección "que los trabajadores puedan ser readmitidos cuando mejoren las condiciones económicas de la empresa".
La representante de los trabajadores acusó a la empresa de "destruir empleo fijo" con el expediente "mientras por otro lado se siguen realizando contratos temporales porque, a pesar de estar en temporada baja, estamos a tope de trabajo".
El grupo inmobiliario catalán, Med Group propietario de La Manga Club, está inmerso en un concurso de acreedores tras alegar una deuda de casi noventa millones de euros por pérdidas y presentó a finales de año un expediente de regulación de empleo para extinguir más de ochenta contratos fijos en el complejo de La Manga Club.
A finales de febrero acabará el plazo de consultas sobre el expediente y este viernes comité y dirección volverán a reunirse para seguir discutiendo las condiciones del expediente de regulación, dijo Gallego, quién anunció también la presentación de un preaviso de huelga.



Conociendo los antecedentes de solidarización de los trabajadores de La Manga Club de primera mano, avisados estamos, pues si se convoca huelga ver quién acabara como aquel en un entierro real con el honor a mano:

Y luego, encontinente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.
(Miguel de Cevantes, mutilación de "Al túmulo del rey en Sevilla")

Tomo prestado en esta ocasión un soneto del mejor compositor de tales obras poéticas, Mr Nata. Su obra habita las profundidades del desconocimiento popular interesado en la poesía por su propia férrea voluntad de no darse a conocer más allá de sus círculos más allegados y ni esto. Por suerte nuestra la que acabará siendo una versión transliteraria de la biblioteca de Babel, con ayuda y estimulación de su punto G de Google, tratada de definir por un platense, nos ilumina con su infinita sabiduría y nos extrae de las tinieblas definitivamente conque ni un poeta tan esquivo y huidizo como Mr Nata escapa a sus nutridoras redes.
*Nota. 29/01/2009:
La Wikipedia se ha actualizado. Mr Nata ya no aparece reseñado. Tal como apareció en nuestras vidas se ha esfumado.
Pero gracias a Dios nos queda la Wapedia, que no obvía a Mr Nata, el mejor compositor de sonetos del panorama actual.
*Nata. 12/03/2009:
La Wapedia también se ha actualizado. No me queda otra que divulgar su rimado.
Aquí detrás está Mr Nata (es el segundo, que aparece en el 50 y uno, segundo).



He aquí el poema pronto de marras:

Un deseo mundano

Escribid libros, poemarios, frases.
"Te lo diz uno publicado al lado.
De rimar ná, "particip(i)ado el hado""
¡A ganar premios y seremos ases!

Polifonías, lapislázul o -íes,
invítenme a gozar de las huríes.
Que uno no mal usa el qué en tan vano
¿qué rima en vano entre piernas el humano?

¿De no ser serio poesía habría?
Mía es la madre, puta según todas.
Aúlla lobo, el gatito en sinfonía.

"¡Así seréis ni vanguardias ni modas!"
Él disfruta cochino, llegue el día
que a vuestras mierdas se las pulan todas.

Que los genios bailan solos es una afirmación arriesgada oí decir una vez a una señora despechada por mi negativa a bailar un tango, con ella.
Leo del Mar

Esta composición de a continuación en un primer momento iba a ser incluida por Nacho Vegas en su disco doble Cajas de música difíciles de parar pero fue descartada por su discográfica que alegaba exceso de minutaje.
El propio Nacho mostraría de forma desvelada en la canción NV contra la industria del disco del EP de posterior publicación Canciones desde palacio, compuesta y grabada en los mismos estudios que su doble LP, su disconformidad con el modo de proceder de sus compañeros de viaje.
Nacho Vegas ha seguido publicando discos con Limbo Starr.





N.V. no es George Bailey

El humo de Norteña te ha causado cáncer de pulmón,
no, gitano es Xixón que te devuelve los palos.
No por justicia o castigo, si esto no fuera lo mismo,
sólo ríe a lágrimas su parecido con tu mancha gris.

Ya puedes empezar a toser,
ya puedes intentar hacer
lo que tu mujer te dio de más en tres años de hostias.
Y tus hijos llorarán y tus hijos lloraron
pero ella no, te cuidará y como siempre callará.

Haciendo un alto en el camino,
pienso,
pude bajo una piedra poner yo mismo tu destino.
Sin embargo huí, y con mi terror me conformé.
Sin embargo huí, y mi terror me conformé.

Ya puedes empezar a toser,
ya puedes empezar a arder
que ahora la gente canta a través de estas palabras tus hazañas.
Empieza a toser,
empieza a arder
que ahora la gente canta a través de mis palabras tus hazañas

¿Y ahora qué?,
¿Deberé desandar mi fuga aunque
encargarme de esos niños niños no es que sea mi sino, primo,
si no dejar constancia que
también a estos pobres desgraciados
con tu mano les marcabas el camino
del dolor humano tan humano en los humanos?
Pero no hay dos sin tres, y en la plata no se pierde fe,
ni ahora que es terminal lo tuyo en este mundo
y te mueres, ser inmundo, ahogado en tu esputo.
Mis risas te acompañarán, mis risas ahí estarán
desde Cabueñes Hospital hasta el infierno central

Ya puedes empezar a toser
ya puedes empezar a arder
que ahora la gente canta a través de estas palabras tus hazañas
empieza a toser
empieza a arder
que ahora la gente canta a través de mis palabras tus hazañas

¿No es hermosamente doloroso y esperanzador el amor (o lo que sea)?
Una espiración ecléctica según Zendo aquí junto a más cosas.

Usted no podrá permanecer en casa, hermano.
Usted no podrá enchufar, encender y escabullirse.
Usted no podrá abandonarse al caballo y pasar,
ir a por cerveza durante los anuncios publicitarios
porque la revolución no será televisada.

La revolución no será televisada.
La revolución no le será traída por Xerox
en cuatro partes sin interrupciones comerciales.
La revolución no le mostrará imágenes de Nixon soplando un clarín
y liderando una carga de John Mitchell, el General Abrams y Spiro Agnew
para comer estómagos de cerdo confiscados de un santuario de Harlem.
La revolución no será televisada.

La revolución no le será traída por el Schaefer Award Theatre
y no la protagonizará Natalie Woods y Steve McQueen o Bullwinkle y Julia.
La revolución no le dará sex-appeal a su boca.
La revolución no se deshará de la barba dura.
La revolución no le hará parecer cinco libras más delgado,
porque la revolución no será televisada, hermano.

No habrá ninguna imagen de usted y Willie May
empujando ese carro de la compra manzana abajo dándolo todo,
o tratando de introducir aquella tele en color en una ambulancia robada.
La NBC no será capaz de predecir al ganador a las 8:32
o informar desde 29 distritos.
La revolución no será televisada.

No habrá imágenes de puercos disparando a hermanos en la repetición instántanea.
No habrá imágenes de puercos disparando a hermanos en la repetición instantánea.
No habrá imágenes de Whitney Young siendo echado de Harlem sobre una estaca por un nuevo proceso.
No habrá cámara lenta o naturaleza muerta de Roy Wilkens dando un paseo por Watts en un mono de liberación rojo, negro y verde que él había estado guardando justo para la ocasión apropiada.

Green Acres, The Beverly Hillbillies y Hooterville Junction
no serán tan condenadamente relevantes, y las mujeres no se preocuparán
si Dick finalmente se hace a Jane en Search for Tomorrow
porque la gente negra estará en la calle en busca de un día más brillante.
La revolución no será televisada.

No habrá destacados en las noticias de las las once
ni imágenes de mujeres liberacionistas de brazos peludos
y Jackie Onassis sonándose la nariz.
La canción principal no será escrita por Jim Webb, Francis Scott Key,
ni cantada por Glen Campbell, Tom Jones, Johnny Cash, Engelbert Humperdinck,
o Rare Earth.
La revolución no será televisada.

La revolución no volverá después de un mensaje
sobre un tornado blanco, relámpago blanco, o gente blanca.
Usted no tendrá que preocuparse de una paloma en su dormitorio,
un tigre en su tanque, o el gigante en su taza de váter.
La revolución no irá mejor con Coca.
La revolución no combatirá los gérmenes que pueden causar el mal aliento.
La revolución le pondrá en el asiento del conductor.

La revolución no será televisada, no será televisada,
no será televisada, no será televisada.
La revolución no será una reposición.
La revolución será en vivo.

Gil Scott-Heron, "The revolution will not be televised"
(yo sólo traduzco mientras leo del mar)

Y tras lo importante, ahora uno de los temas, en concreto el primero, sobre los que se ha hablado bastante estos días, aunque nunca lo suficiente a mi parecer cultivado:


Un zángano blogger de su país sobre los temas, con apoyos audiovisuales.
También en El País aparece comentado hoy, huy, perdón, mejor aquí.
Bueno, es preferible lo de Manrique de hace unos días.

Esta mañana me asomé al patio a buscar a mi gato Bruno. Como vivo en una planta baja y a los únicos vecinos a quien les podría molestar les cae simpático, no tengo problemas en hacer de aquello su propia vivienda con cama y váter, aunque por lo general hace vida en casa.
Según asomé chisté por él pero huyó como si hubiera visto al propio diablo y cruzando el patio entero, de un brinco saltó por la ventana abierta del vecino, cuya mujer tiene la sana costumbre de ventilar la casa durante la mañana, y desapareció por a través del ladrillo visto de la pared izquierda del patio de luces.
Con esfuerzo trepé al alféizar. Me costó más de la cuenta por el dolor que me causaba mi pie izquierdo, dañado al levantarme con el ímpetu habitual sólo que en el lado equivocado de la cama del cual, claro, yo no suelo dejar zapatos de tacón de doble aguja, y el costalazo que me dí tras resbalar sobre toda la sal que derramé al prepararme las tostadas pues, tampocó facilitó la labor de encaramarme a la ventana. El cuidado que empleé al deslizarme sobre piso firme de nuevo, ya hacia el interior del patio, no fue óbice para golpear mi hombro contra la escalera, que los técnicos de gas ciudad llevan semanas paseando de un lado a otro, con la suficiente fuerza como para arrojar a mis pies, tras sesgar un precioso mechón de mi leonina melena y probablemente despertar con mi grito al resto de vecinos, unas tijeras de tamaño considerable que quedaron despatarradas en el suelo.
Ahí decidí que le dieran por saco al gato. Llámenme supersticioso si quieren.
No sé en qué momento mi querida compañera de cama de anoche, no se dio cuenta, o fue tan perra como entre mis sábanas, y me cerró la ventana, pero el caso es que allí estaba yo mirando mi reflejo potenciado por la luz del despejado cielo.
No me interesó en absoluto si fue broma, descuido o perrería lo de Cat, ya me creo que así se seguirá llamando aún después de lo de hoy, cuando de un codazo reventé el cristal para entrar de nuevo en mi propia casa.
No había barrido aún los pedazos de cristal cuando mi novia empleó mal el juego de llaves con el que la había provisto para casos de emergencias, y corriendo por el pasillo ya comenzó:
"Cariño. Cariño. Ya tengo los pasajes del barco como te había prometido. A ver si te ayuda a decidirte de una vez con lo nuestro. Así podemos alejarnos por un tiempo de tu familia y ver si de una vez nos casamos. ¿No es genial?"
Les juro que el lunar junto a su boca era más grande que de costumbre, como si se lo hubiera vuelto a tatuar.
"No seas feliz, niña. No me lo puedo permitir. Sabes que el próximo trece de febrero me voy a la calle. Y será viernes además. ¿Qué día es hoy por cierto?"

Y aquí debajo el enlace al blog de trabajadores, ojo, de expedientados y no expedientados, ¿me captan unos y otros?:
No cerréis La Voz, o cada vez seremos más sordos.
Por cierto, a ustedes los asturianos,: ¿les suena esto de que un grupo catalán agarre símbolos de una región, los exprima (malamente) y luego tararí que me voy a ir?

Desgañitarse,
la piel en voz
y la guadaña
es una hoz.

Simples palabras
cual Platero,
puños de acero
necesitaran.

Veo en el monte las mulas cabecear,
sí, sí, sí, han vuelto a abonar
el campo de amapolas de un rojo a sangrar.



Y aquí un enlace de alguien que cuenta las cosas distinto a mi, mejor quizá, pero desde luego distinto. O no.

El fútbol es una ciencia (exacta) como bien saben todos los estudiosos al menos desde la celebración en Madrid del I Congreso Internacional Ciencia y técnica del fútbol, en Julio de 1989 (interesados ver este libro), y La Manga Asalariados Club no volverá a poner esto en duda nunca más. La historia de este partido estaba escrita.
Corría el minuto 87 y el derbi, en otra estupenda tarde levantina, mantenía contra todo pronóstico el empate inicial en el luminoso.
Los Mangantes Club dominaba con suficiencia a Asalariados sin llegar a plasmar esta superioridad en el marcador, a pesar de haber disfrutado de numerosas e inmejorables ocasiones gracias mayormente a los zapatazos inhumanos de su fichaje estrella de esta temporada, Steroid Andaluz, desde el comienzo del partido, nacidos todos ellos casi sin excepción de las mortíferas combinaciones de la dupla afrancesada Colaso-Federico.
Los milagros no existen en el fútbol como se induce a deducir de lo afirmado al comienzo del artículo, pero la espartana defensa de Asalariados hizo posible creer en ellos hasta ese simbólico minuto 87.
Ni los inverosímiles despejes de sus centrales O-Gullo y Rex Istence o el volador blocar de su portentoso portero local Dihnidá ni el resto de los sacrificados integrantes del team anfitrión serán algo más que reflejos que desaparecen de la retina del espectador cuando no se alcanza la victoria en un partido jugado a vida o muerte, a pesar de todos sus esfuerzos.
Y es que, aún a sabiendas que en este virtual, al igual que otros, periódico deportivo las referencias literarias están a efectos prácticos prohibidos, y yo con la siguiente llevaré ya dos, no me resisto a no citar aquí a M.A. Príncipe y su archiconocido final de El lavatorio del cerdo, "...quien nace lechón muere cochino", pues por más que Asalariados intentaron, y a buena fe hasta entonces, no darse por aludidos a pesar del baño que estaban recibiendo, era tontería luchar contra su propio sino.
En el fatídico minuto 87, en el inmenso video-marcador de última generación de un abarrotado La Manga Park, aparecieron advertidas las últimas variaciones en los demás encuentros de la ERE Liga.
Los equipos grandes iban venciendo.
Los aficionados locales estallaron a coro todos a la vez, exclamando lo que no habían pagado por ver: "RESIGNACIÓN, RESIGNACIÓN, RESIGNACIÓN".
Y acto seguido los Asalariados se pararon, miraron hacia arriba y escupieron contra el cielo. Mangantes marcaría aún cuatro goles más en el descuento del cual el árbitro no perdonó ni un segundo en un alarde de estoicismo profesional.
A este periodista, ya todo visto, no le quedan ganas de seguir escribiendo sobre fútbol, puesto que toda su magia se esfumó para él hace mucho, cuando el soñar con la razón comenzó a producir el monstruo de la verdad.

Al César.

A. Trinidad Lo. de Dios (traducción original del esperanto)

el
coNtroL

Allí estuvieron 300.
Madres y padres de familia, hijas e hijos, incluso un perro.
En los llamados Pórticos, bajo las mismísimas banderas de La Manga Club que marcan el inicio de los territorios a mantener y reconquistar, se dispusieron a partir en busca de la gloria.
Los dioses fruncieron las más grises barbas sobre las cabezas de los caminantes, sorprendidos por la gallardía de estos hombres y mujeres envueltos sin desmayar en una lucha desigual contra el enemigo, y les encapotaron el angosto camino de negros augurios.
Los dioses no entienden de buenos ni malos.
Quien sobrevive a sus designios prevalece, desee lo que desee.
Y bajo el cielo negro y un viento de cuchilla que cortó a todos estos que dieron la cara se inició la marcha. Sus estandartes fueron rojos, verdes y hasta blancos y formaron un mosaico colorido que hizo palidecer de vergüenza los imponentes terrenos colindantes a cada paso propio en pos de lo improbable.
Hombro con hombro calentaron esa gélida mañana con sus deseos.
A los ausentes les continúan subiendo los colores el fuego de sus brasas en el calor del hogar, inconscientes de que son los que marcharon los que arden en un candil y azuzan sus veneradas hogueras.
Nadie recordó a los que no estuvieron pues si no están no son, sean lo que sean, y a paso lento, el paso lento de los firmes, recorrieron metro a metro bajo la atenta mirada de los guardias servidores de la ley civil que los escoltaron para ninguna otra cosa que dejar constancia a estos 300 del poder contra el que día a día se enfrentan.
Pero estos guerreros no ansiaron ayer, y aún, cosa que les honra a ojos de muchos, la sangre del enemigo, pues saben que su lucha también va más allá de lo material, más allá de lo que se puede ver o tocar.
Esta lucha también es metafísica.
Y eso que la dignidad humana se podía perfectamente palpar entre los cuerpos que estuvieron presentes.
Estos 300 caminaron ayer y seguirán caminando mañana.
Es ahora cuando tienen que arrebatarles las espadas a sus verdugos y a sus víctimas, y ser dueños de su camino y destino, pues son suyos y nadie se los puede marcar.
Nadie. Ni los verdugos, ni las víctimas.

Manifestación, Delesio Antonio Berni, 1934
"... todo arte y todo artista son, en última instancia, políticos."

Aspecto que podría tener un complejo que yo me sé tras la manifestación del 27 de diciembre 2008.

Se encontrará en el Cruce de caminos justo detrás de esto.

En estas oscuras horas los miembros del comité ejecutivo se reúnen en casa del director general, el Señor Bowling for La Manga, y juegan al amigo invisible. Beben Jumilla, ríen y se lo pasan pipa hablando en idiomas diferentes. Son los mismos momentos en que la mayoría de los afectados por el expediente de regulación de empleo, o más bien despido colectivo, se quiebra por enésima vez la cabeza pensando en cómo salir del atolladero en que se hallarán de aquí a unas semanas.
En la villa alquilada a cuenta del hotel, nada les preocupa salvo desentrañar quién habrá sido su amigo invisible. Fuera de la peaso casa hace frío, viento y está la cosa negra.
Colaso, el autor de gran parte de la fatídica lista de gente a desemplear, no ha podido acudir por razones de peso, pero ya lo ausentaron esta mañana sus compañeros. Nadie de la gente importante de la casa está preocupado por su ausencia. Las féminas incluso se sienten aliviadas de no tener que esquivar su mirada de un lascivo nada cómico y desvergonzado incluso para ellas acostumbradas al sexo más duro e inmoral.
Antes de iniciar el ritual de aquelarre habitual en el que invocan al dinero macho cabrío, se dan el gusto de degustar el postre a base de mermelada de pétalos de Amapola sobre entrañas de Colaso, pero ya comienzan con lo más esperado de la noche, ya que esta noche habrá algo más que la simple invocación.
Un señor bastante dañino y llanito al que le dicen Señor de la(s) Raya(s) en medio, ocupado generalmente en dar por culo profesionalmente a todo aquel bajo su cargo de Rector (de recto, se entiende) de Cuchitriles, comienza a desvestir al transexual menopaúsico, sin carga de hijos indeseados pero con cargo de Directora de Mercadeo Absurdo, a base de dentelladas dignas de babuino gibraltareño. La trans(también génica)sexual no se enoja al verse amputada de un pecho por la voracidad de ese señor, pues de todos formas ella, con la maldad que atesora, no habría tardado en desarrollar ese cáncer que la acompaña a todos lados.
Mientras, el resto rechina los dientes al haber olido sangre, aún de su propia calaña.
Un tipo de lo más bizco, el señor Antonio Dios de las Finanzas, se cojea hasta el tocadiscos de la para ellos duradera época dorada sobre los raíles de su tren de vida enlucido con billetes de los de dos ceros. Su última desfachatez ha sido darles a elegir a los trabajadores si quieren cesta de navidad o no. O no, en serio, ha dicho o no.
Pone a sonar "Sympathy for the devil" y estas otras satánicas majestades caen todas juntas en éxtasis. El señor ya no mandamás por obra y gracia de unos jueces, el mismo que cree ejercer su cargo de director general, que se emborrachó a cuenta del hotel en el bar con piano de allí por valor de 412 € en el transcurso de la mismísima primera noche tras ver la luz la lista de afectados junto a su mujer y el director del centro de las Pelotas, ese que se llama como el sol cuando a la luna se le canta Catalina y quien para mayor desgracia suya tiene como mujer a El Enanito (una señora histeriquísima y con menos dedos de frente que yo probablemente), inaugura el baile ritual con un pedo grandioso en mitad del salón.
En aquella otra mismísima noche también les acompañaba una cosa larga y francesa que aunque despedida a mes y medio vista no se la vio, a la cosa esa larga y probablemente con polla (pero sin huevos) y al que se conoce, casi tocayo mío, por el nombre de De le mar, le, no la como dije, notaron demasiado feliz con la situación, cosa poca sospechosa esta en realidad, pues ya le encontraron cobijo en otro hotel sobrecalificado. Pero volvamos a la noche de hoy.
El que hace de abogado del diablo, apreciado en su día por su falsedad y cercanía de procedencia, que trabajó cuarenta horas seguidas para que la famosa lista le cuadrara a él y a sus familiares, como siempre en un segundo plano lejos de los demás, observa y se masturba analmente con su cuello girado en ciento ochenta grados desde la distancia que le da su cuerpo cara a la pared. La espuma borbota de su boca como cuando da los buenos días a por ejemplo Secretakia, mamporrera habitual de día y también presente esta noche en sus funciones habituales.
Secretakia, con sus diez tentáculos que tiene por dedos capaces de alcanzar lo que se le ponga a la vista o fuera de ella, sujeta a la vez ahora todas las enormes pollas de los supermachos presentes y estas, estén donde estén sus bárbaros miembros, son guiados por Secretakia hacia el mismo orificio defecador del desproporcionadísimo becerro dorado que domina la estancia del salón principal del palacete.
Es tan grande el animal inanimado que en él caben tres campos de golf, ocho campos de fútbol, veinte bares o restaurantes, veintiocho pistas de tenis, trescientas sesenta y tres viviendas de alquiler diario, seiscientos empleados y dos mil metros cuadrados de Spa.
Los guiadores tentáculos también permiten a los no presentes en la casa-palacio Golfo de Camisas de Mantel de Mesa y Julio Esteroides sodomizar esta noche al becerro de oro.
Y a la vez todos se lo follan sin ninguna pizca de amor. Lo hacen al unísono en una coreografía mil veces ensayada. Esta noche con una fuerza inusitada e insoportable de la que da medida los terremóticos gemidos de la concurrencia.
Inevitablemente el orificio cede totalmente desgarrado cuando todas las mayúsculas pollas, bajo el chorro de los dos inmensos coños, están a punto de eyacular.
Ahí, del agujerísimo culo roto del becerrro de oro asoman las cabezas de los casi seiscientos empleados de La Manga Club, y sobre ellas recae una de las mayores corridas que nadie ha narrado jamás por estos lares. Parece ser que a estos últimos esto les gusta, puesto que se lo tragan todo. Todo, todo, todo.

LA “MAFIA CLUB” E “INMOGOLFOS, S.A”:
CÓMO “ROBAR” LEGALMENTE
15 definiciones muy útiles para incluir en nuestro diccionario personal:
1- Robar legalmente es conseguir un puesto a dedo, sin titulación para ello, sin haber hecho méritos para ello, sin haber pasado noches enteras estudiando, sin haber renunciado a salir por aprender y labrarse un futuro, sin pasar por un proceso de selección
2- Robar legalmente es usar tu posición para que tu familia opte a puestos de trabajo privilegiados sin someterse a un proceso de selección e igualdad.
3- Robar legalmente es asignarse un sueldo millonario y asignárselo a tus hijos
4- Robar legalmente es repartirse con los amigos comisiones inimaginables para los pequeños mortales
5- Robar legalmente es usar el coche de la empresa para fines privados
6- Robar legalmente es echar gasolina, que paga la empresa, a tu coche
7- Robar legalmente es usar tu posición privilegiada para hacer daño
8- Robar legalmente es saquear y hundir al final a una empresa llevando a doscientas familias al caos, como está pasando ahora en la nuestra
9- Robar legalmente es aprovechar coyunturas económicas para librarte del despido
10- Robar legalmente es hacer caer al ratón en la trampa para reírte, para intentar tapar un poco tus remordimientos y para demostrar lo “hombre” que eres.
11- Robar legalmente es engañar a tus trabajadores, exprimirlos hasta el límite y hacerles conformar con una vida indigna, sin satisfacciones profesionales
12- Robar legalmente es engañarles cuando tienes que subirles el sueldo y decirles que no hay dinero para que lleven a sus mujeres y mientras subirte tu sueldo al doble
13- Robar es creer que estas en el derecho de tener ese puesto cuando no vales ni para...
14- Robar es repartirte los sobrantes cada diciembre y gastarlos en cenas con tus colegas
15- Robar es traerte a tu familia a comer y cenar e incluirlo como “gasto de viaje”
16- Robar legalmente es pensar que porque tú eres un mierda los demás nos vamos a hundir Espero que no podáis dormir por las noches y que vuestro remordimiento por todas las fechorías cometidas os acompañen HASTA EL FINAL….

Autor:La Mafia Club e Inmogolf S.A.

Colaso entra como entra siempre en la cocina, a la gabacha, mirando a diestro y siniestro en busca de carne.
Nada, hoy no hay cocineras ni stewards, de hecho no hay nadie.
"Mierda", piensa hacia sus adentros, y se dirige al restaurante. Siempre hay camareras de turno.
"Qué bien, hoy está la de las tetas gordas y la del culo gordo. Voy a que me la pongan dura."
Cruza el salón resbalando sobre su propia baba y se planta delante de las chicas que departen tranquilamente mientras entre las dos recogen la última mesa desalojada.
Comienza su show con una de sus típicas ingeniosidades, agudizadas en el último mes por el poderío que da saberse dueño y señor del futuro laboral de sus súbditos: "¿sabéis, chicas, que hoy me he levantado cachondo como un mono francés?"
La Una y la Otra no se pueden creer lo que están oyendo y eso que no es la primera vez que se topan con este Colaso en este plan.
"Colaso tío, eso no tiene ni puta gracia a las once de la mañana" le dice Una. Otra agacha la cabeza y se va a cerrar la puerta del salón, pues hoy se ha librado del tormento.
"Si me lo dijeras en plan más romanticón, de noche, con una copa, ni siquiera me importaría que estés casado", sorprende Una, una vez a solas con el Colaso.
De puro milagro Colaso no se aplasta los huevos que siempre lleva consigo en sus pantalones.
"¿Por qué no me explicas en mi oficina cómo te gusta que te lo diga?"
"Vale, vamos a aprovechar que el resto se ha ido a fumar", le responde la Otra, que de repente reaparece en escena, habiéndoselo pensado mejor.
Los tres atraviesan juntos la cocina en fila india, con tal velocidad que no se cruzan con nadie.
"De acuerdo, vendadme los ojos, pero cerrad la puerta con esta llave, no vaya a ser que nos pillen", sugiere con decisión y hombría Colaso, satisfecho de que al fin las chicas hayan comprendido que teniéndolo contento no les pasará lo mismo que a sus otros compañeros cuando llegue otra vez la hora de despedir a gente de forma masiva.
Las dos chicas, al igual que los otros tres compañeros que irrumpieron en la oficina, una vez le habían atado una mano a la pata de su escritorio con su propio cinturón, en realidad no se habían achicado por los inminentes despidos regularizados. Más bien al contrario.
Y Colaso, bueno, las mejores partes de lo que queda de él, está en estos momentos a la espera en el cuarto frío de ser servido como parte de una innovadora reconcepción de cerdó ibérico con un exquisito toque francés.
Esta delicatessen será consumida por los excelsos invitados del comité ejecutivo de su propio hotel invitados a cenar en la espléndida villa arrendada por el director general con cargo al hotel esta misma próxima noche.
¡Que les aproveche!

"De momento van diez. Dicen que hoy caerán de cien a ciento cincuenta empleados más.
"¿Pero a tí te tocará?
"No caerá esa breva, amigo, echarán a los que no valen ni son productivos. ¡Camarero, otra cerveza!
Verás, formo parte de esta empresa casi desde que abrió hace ya quince años. Nunca he faltado al trabajo y siempre me he quedado cuando ha hecho falta, que no han sido pocas veces. Sólo una vez por aquel cólico nefrítico no vine a trabajar, pero sólo fueron dos días y eso que podía haberme tirado semanas.
Anda que no habré venido veces a sustituir a compañeros enfermos ni he respetado esos turnos fuera de la ley que marcan las doce horas preceptivas de descanso entre turno y turno, ¡qué va!
De madrugada y todo.
No soy nada conflictivo, nunca le he levantado la voz a nadie y siempre he aceptado de buen grado lo que mis superiores me pedían, por muy estúpido que fuera lo que pedían. En los últimos años que la empresa no ha respetado siquiera el convenio colectivo, no me han oído decir ni mú. No, eso no va conmigo. Yo a mi trabajo, siempre algo más de lo que me piden y a poner buena cara caiga la que caiga. Aparte de que soy muy bueno en lo mío, de lo cual estoy muy orgulloso. Me encanta servir a los demás. Es la mayor de las artes como dijo alguien de por ahí que sabe de esto. Mi jefe directo me ha felicitado en un montón de ocasiones, por no hablar de los clientes, como aquel que me invitó a su casa de Inglaterra a pasar las vacaciones. No acepté por supuesto, es mi trabajo y para eso me pagan, aunque hay que reconocer que esas cosas te enternecen el corazón. Además aquí saben que mi mujer no trabaja, que a la hipoteca aún le quedan unos cuantos años, y que la mayor acaba de empezar la universidad. Esas cosas han de tenerlas en cuenta, digo yo.
"Ya, pero ponte en el caso. Ya tienes cuarenta y ocho tacos.
"Pero por favor, si estoy como un roble. Salgo en bici dos veces por semana y por las noches ceno poquito. El tabaco me lo dejé hace diez años y a la Charo se la meto por lo menos cada tres o cuatro días. Súmale mi experencia y que aprendí a hablar inglés para este trabajo. Soy bueno con la informática, los números y todo el rollo de oficinas que no es nada fácil. Ya te digo que es imposible que me echen pero llegado el caso, aunque la cosa está un poco chunga ahora, yo creo que encontraría algo sin muchos problemas. Pero puestos a pensar, aquí hoteles hay poquitos y la mayoría son de temporada, pero aún así yo creo...
"He oído que como se pasen de la raya, algunos van a armar una buena, con barricadas y fuego y esas cosas que no se ven por aquí desde lo de los astilleros.
"Esos tiempos ya han pasado, aunque puedo entender que será una putada para muchos.
Espera un momento que me están llamando del trabajo. ¿Qué querrán a estas horas?

Anónimo: "Llegué aquí por casualidad al buscar fotos guarras, pero la verdad es que me ha encantado el título."

Antonio Vega: "La reunión de Nacha Pop del año pasado no fue tan divertida ni profunda como esto."

Nacho Gª Vega: "De haber sabido que era tan buen escritor no le hubiera dado plantón. Aún así me he reído. No pienso ponerle un pleito."

Ella: "Creo que Thiago se escribía sin h."

El señor mayor vagabundo, desharrapado pero con traje, con aires de Leopoldo M. Panero barbudo que me entró en alemán al verme liar un cigarrillo y no paró de peseguirme hasta que se lo entregué bien liado camino a la medina de Túnez: "Feuer bitte."

EP3: "De ser un autor más joven tendría cabida en nuestro suplementillo."

El Cultural de El Mundo: "Uno de los grandes olvidados de nuestras letras castas vuelve por sus extraños fueros."

Ramón Trecet: "Desde 'A night in Tunisia' de Art Blakey & The Messengers nadie había vuelto a captar la esencia tunecina como Leo del Mar."

Nacho Vegas: "Al principio de mi carrera en solitario siempre me confundían con estos buenos hombres. Con esto queda definitivamente claro que yo jamás podría dejar a alguien en la estacada. Ah, y tengo nuevo disco.

Mi audiencia potencial con esta entrada es de unas dos mil millones de personas.
2.000.000.000, imagínense. No tendría competencia.
La Biblia, el Quijote y el Marca si acaso se equipararían en difusión a mi escrito.
Todos mis sueños literarios se harían realidad, como para decirle al Follet: "eh, ¡qué te jodas a la Rowling!"
El destino de Bandini al alcance de un hasta entonces simple mortal.
Sí, sería algo grande, sin duda, comenzar el relato con una frase épica como por ejemplo:
Lo mejor de ella, al fin y al cabo, fue que tuve el mejor sexo gratis que ni las putas del porno de Youtube jamás me dieron.
Y terminar el relato, qué digo relato, novelón, con las palabras conjuntadas siguientes:
Dios, que ya no existe, me había dicho hace tiempo que él no existiría fuera de ella.
Un glorioso final a la más magna ocurrencia literaria desde que Gutenberg, al ver lo que había creado en su Maguncia, exclamó: "y ahora le pongo mi nombre a este puto libro."

Pido perdón a todos que en algún momento de su vida cibernética serán guiados hasta esta entrada cuando sólo buscaban un poco de material guarro.

Pienso en alegrarme mañana cuando,
tumbado
cuando esperando,
me vea abajo, cada vez más lejos de lo que fui.

Quietos mis miembros,
serán pocos los espasmos
y tú ahora dirás que ya aquí no me entiendes.

Te hablo mejor a la cara de cosas,
casi no-palabras sencillas;
no diré por si acaso que hay nociones autodestructivas iguales a las de otros.

Espero al fin que venga.
Y yo a la muerte la querré
cuando haga que esa chica traiga un clavelito rojo y sin tallo,
a mi nicho pagado por el seguro suscrito por mi madre;
aún en vida.

Me gustaba su sonrisa.
Y esperarla escondido cuando estuvo con otro,
luego oírla chillar y la sangre en su vientre.
Me gusta recordar su sonrisa aquí encerrado.

Él es un tipo cuyo cerebro no le cabe en el cráneo, lo pude constatar desde el anfiteatro en que disfruté del concierto, lo cual supongo es la razón por la que se mueve sobre el escenario como alguien en tratamiento con Haloperidol. No se dejen engañar por esto, es un iluminado del sonido y del ritmo, de esto último, insisto, sólo dentro de si mismo, para todos nosotros.
El swing de toda la vida, nada más y nada menos, sirvió a este vanguardista (vaya palabro) electrónico, y en sus entrevistas comprometido (otro palabro) artista (esto sí), para teletransportar a los más comunes asistentes hacia algunas de las dimensiones inexplicablemente aún ignotas por buena parte de la familia electrónica, a pesar de la militancia veterana del propio Herbert y de algún otro visionario sobre tan fértil terreno.
Dio comienzo el auténtico recital con una bofetada en la cara de más de un pusilánime espectador del lamentablemente no lleno Teatro Circo con un ejemplo vivificante del eclecticismo musical que la cabecita de Herbert es capaz de producir: dieciséis músicos, con una sección de viento muy mayoritaria, un director con batuta, el propio anteriormente también conocido como Dr Rockit (cual mítico y en su tiempo liberador tema de Herbie Hancock) dirigiendo a todos ellos a los mandos de sus artes de creación favoritas y la voz de una, enseguida volveré a ella, inmensa Eska Mtungwazi entonando "Breathe", supuso un removimiento benefactor de las columnas presentes petrificadas por tanto inmovilismo musical, tan conservador por repetitivo como dominante en todos nuestros días. Y esto se agradece. Huelga decir que la mitad del aforo acabó bailando hacia el final del concierto.
El opíparo banquete que supondría la voluminosidad del cuerpo de Eska, a todos los niveles muy semejante a Jocelyn Brown, para cualquier tribu Caribe no le resta atractivo, más bien los suma en estos flácidos tiempos, y fue el espectáculo casi mayor de todo el conjunto, y no lo fue al completo gracias a que quedó bien claro quién es quién en este concierto, a más tardar, cuando a Don Mateo le colocaron una capucha Guantánamo-style sobre su cabeza y aún desde esa oscuridad fue capaz de liderar a su buena banda.
Bueno, que esto me aburre, lo que quiero decir es que serían tontos si no aprovechan la oportunidad de ver este espectáculo si esta se les brinda en sus respectivas poblaciones ya que estas gentes están de gira por Iberia. A mí me costó lo visto lo que me hubieran costado tres copas en cualquier antro de hoy en día. A pesar de la puta crisis promovida por los banqueros, mantenida por los medios y sufrida en realidad sólo por los de siempre, no es mala inversión.
Próximas citas:
Balencia, sábado 8/11/ 2008 (Greenspace)
Ouportu, lunes 10/11/2008 (Casa da Música)
Chan Chebastián Tan, martes, 11/11/2008 (T. Victoria Eugenia)
Barchenoha, jueves, 13/11/2008 (Palau)
Bilbau, viernes, 14/11/2008 (Santana 27)
Cheech y Chong, sábado, 15/11/2008 (Laboral)
Madriz, domingo 16/11/2008 (La Riviera)

Jonás, Jonás I. Rosk, para más señas, ajeno a las impresiones que su cara cortada por la sonrisa causa en aviones malditos y ciudades sin nombre, repudia su propia retrato rosado en mal papel de caca una vez más.
Otra vez pillado in fraganti, otra vez con una falta de oxígeno bajo, no sobre, el cuero cabelludo.
Harto no define con precisión su hartazgo de tanta carnaza expuesta, mientras apura el menú de su asador preferido, y ojea, no lo puede evitar como buen leo que es, las revistas compradas en la mejor, él después de Blanca sólo aspira a lo mejor aunque descienda hacia los mortales, más bien las mortales, de cuando en cuando, librería de su ciudad a la cual ha decidido poner nombre más adelante. O no.
De ésta también se llevó, en una edición de bolsillo que iniciará su crossing probablemente en el próximo taxi que agarre Jonás, "El honor perdido de Katharina Bluhm" porque le parece que un libro siempre viste, aunque sea ligero o poco voluminoso, en un tipo como él.
Antes de ser reconocido por quinceañeras y amas de casa como un ligue de la más Blanca ex-yerna de la ex-Carmina, le hacía falta recitar desde los afectos a un argentinófobo Benedetti para que le prometieran amor eterno. Ahora ni siquiera necesita de la intensa penetración de su mirada palabrada en las psiques para conquistar y reconquistar a niñas, entradas en magra o no, preferentemente de ojos aguamarina pues negros sólo en aquella que se va de todos permite. Este adonjuanismo alcanzado a él no le parece de mérito valedero.
Necesita una identidad nueva que le permita ser él.
Trazos de un sí mismo que le faciliten reconocerse al instante. Perfiles lapizados si acaso, pero iniciantes al menos de una concreción a adivinar.
Debió ser artista, piensa, de los de verdad, así ahora no necesitaría recurrir a una para que le haga un retrato.
Zendo presenta:
21. La última noche en el parque

Dedicado, con amor (amor del bueno, ¿eh?, que luego se malinterpreta), a Luis Miguel Rabanal, Kase-O y a la puta que me parió.

_________________________________________________________

Empecé a meterme el dedo en el culo a los trece años.
Ahora, veinte años y casi una hora después, comienzo a ver la luz al final de esa, esta entrada.

A veces ocurre que parece que hay algo más importante que nosotros mismos, mas sólo es un autoengaño que se repite cíclicamente sin llevarnos nunca hasta el vómito final.

" y no pienso nunca en nadie más que en mí. Y no pienso nunca en nadie más que en mí."

De: Autosuficiencia, Parálisis Permanente

Sus lágrimas aguaban el semen esparcido sobre su enrojecido rostro.
Hubiera querido decirle: "no llores mujer. Estarás mejor sin mí. Hay muchos como yo."
Evité consolarla o lamerla como tantas otras veces por compasión y porque en esos momentos no me apetecía mancharme de esperma, la verdad.
"Siempre tienes que salirte con la tuya. Te dije que me hicieras el amor, sólo por una vez, y ni ahora has podido. Me lo sigues debiendo."
Las palabras seguían sin salirme, como siempre, pero pensaba, "sé que soy tuyo, pero es mejor que me vaya. Necesitamos otras cosas." Y realmente era así.
Los últimos meses habían sido un infierno para ella, para cualquiera lo hubiera sido, incluidas cuatro semanas enteras sin yo querer salir siquiera para un simple paseo de nuestro hogar que con tanta ilusión mantenía limpio y ordenado, pero ni su entrecortada y por el llanto ahogada voz me iban a retener junto a ella esta vez.
Ese día se mostraba más agresiva aunque era inocultable su deseo de hacerme pasar otra noche en su cama, en el dormitorio, que al igual que el resto de la vivienda había sido decorado a costa de la billetera de sus padres, que antes ya habían pagado también el pequeño adosado, como si me fueran a poder retener en mi camino estas pequeñas posesiones. A mi primer amago de abandonarla los convenció, no sé qué pasaría por su cabeza ni cómo lo consiguió, para poner la casa a mi nombre. En el pueblo la llamaron de todo, sobre todo loca e inconsciente, y cosas por el estilo.
"Eres el amor de mi vida." Insistía con esa frase desde la primera vez que traté de abandonarla sin avisar, pues no era capaz de argumentarle que nuestra relación debía tocar a su fin. En lo sucesivo también incluyó: "mis padres ya son mayores y de aquí a un par de años nos haremos cargo de la finca y de los terrenos del aeropuerto. Tendremos mucho dinero y todo será más fácil, muy fácil. El tonto de mi hermano y su mujer no se enteran de nada y nos lo quedaremos todo."
Yo había visto mucho cine negro con ella acurrucado a sus pies o en sus brazos y me gustaba, pero sólo como tramas para las películas. Tampoco tenía yo aspiraciones de terrateniente, no había nacido para ello, además de no soportar ya sus caricias, pero su entrega y fe en lo nuestro habían hecho replegarse muchas veces antes a mis intenciones.
No, esta vez me lo había jurado. Resistiría aunque sucumbiera una vez más a sus espléndidas curvas y depilada piel, y me marcharía sin remisión.
Me armé de todo el valor que se le suponía a mi raza y ladré. Ladré como nunca pero no entendió.
Y aquí sigo años después. Me he hecho viejo enseguida.
Ella se mantiene joven. Ha pasado la tarde sobre el sofá tricotando una especie de jersey que espero sea para su sobrina porque si es para mí juro que me tiro delante del primer coche que pase. Como que me llamo Yaco.

Estimada Blanca:

Disculpa que me tome estas libertades pero ya no aguanto tu indiferencia hacia mi persona.
Es parte de tu fuerza y libertad, lo sé, y me subyuga aún más a tus encantos, mas ya va siendo hora de que me tomes en serio.
Como puedes comprobar por ti misma no tienes que lidiar con el morlaco de la calumnia en mis escritos, ni con ningún cotilleo astifino.
No, no me gustan esas partes, sólo emulo al gran Cervantes
que al escribir su Don Quijote creó la mayor de las artes.
Aquel fue el momento literario más memorable, también para ti, intuyo.
Al igual que esos guantes negros alzados por puños más negros marcaron tu rebeldía, la mía es más llana pero igual lucho contra la cobardía e injusticia, la personificada en mí, que nunca será abolida.
Toda mi obra a tí, que eres mi mayor pequeña elegía atemporal, no decaerá, aunque se siga vertiendo en una escudilla sin romero, me temo. Y más que el cantante de jazz se volviera no sonoro, no pararé de avisarte: "cuidado mujer, ¡corres entre lobos!"
Nunca releas esto tampoco, no vaya a ser que cuaje en ti el poso de mi yo literario.
Seguiré trabajando sin cesar aunque me toque la bonoloto, cuyo premio no sería más que derrochado en ayudar a quien lo necesita, como tú.
Nunca me excusaría por no querer ir a tu encuentro aunque me tentara invocar a alguna bruja, tal como algunos niños, o niñas llamadas Blanca, hacían.
Sé que te hubiera gustado ser escritora y viajar desmaquillada por el mundo, descansar en islas soleadas y al fin poder llorar un réquiem por un sueño, un día, antes de iniciar tu periplo por una blanca luna emanadora de jazmín en cuyas mareas de olas espumosas saborearías el sabor inventado de la menta.
Tu camino sin embargo ya es otro, mejor sin suda, y no incluye ver bodas de príncipes y paganas paisanas por la tele, ni moverte de tu tierrina caigan o no las torres más gemelas, y ya no esperas gran cosa de este mundo hasta que perpetúe la condena de todos los pedófilos y sean erradicadas las patadas de todos los racistas.
Te has vuelto muy grande con tu amor de madre y sólo descontrolas de manera esporádica, y curiosa, y siempre con Méjico de por medio.
Aún vacilas ante la desnudez si es física, pero en tus letras te abres de par en par y lo que se ofrece al presente es inabarcable humanamente, y así se siente, todo el sosiego de tu corazón razonado, y que sea así eternamente.
O no, es indiferente.
Pues aunque
ya ves que me esmero Blanca Romero
en aspirar tu fragancia cual farlopero
me es fácil cambiar el tono
y jurar que te lo haría como un mono.
Por tanto basta de ya de ignorarme y dame las gracias por publicitarte.

Muchas manos éramos palpando,
la posterior puta del pueblo gritando

Corríamos a perseguir un gol
y vuelta la esquina la vimos
Locura colectiva instantánea,
inexplicable posesión infantil

A la voz de a por ella la cazamos
La tumbamos,
olvidado el balón,
la arrancamos de su flor añil
Y surgió la perenne apnea

La chaquetilla desmangada,
el vestido de bufanda,
las braguitas tobilladas

Tres sujetaron, rodillas clavadas,
dos manos, la dilataban,
y uno,
forjaba su mirada

Ella,
ya lo dije,
chillaba.

La ignorancia habría llegado a servir para evitar el mal total, hasta que la jodieron los Watson, Crick y Wilkinson (no confundir con Earth, Wind and Fire without Water) y Walt Disney's de este mundo, o mucho antes Lutero, Calvino o el sueño de la razón que sigue produciendo monstruos.
Giro a la derecha con parada obligatoria en ese árbol que me va a hacer pupa. Todas esas ramificaciones están muy asentadas en los países modernos como éste, ya lo veo.
Volantazo a la izquierda y me evito el descalabro mayor. Siguiente venida desde el escroto: ocho kilómetros me llevarían a su casa. Su casa y la de la polla que toque el timbre fundido.
¡No me deis las largas o giro diestramente al revés otra vez, leches!
Aeropuerto, ¿eh?
Coherencia primo, a lo que vamos: Winstrol, una rula podrida, farlopa de la de siempre, un chute de Deca y la cerveza en tu regazo. No te caerán ni dos años. ¡Dios, gracias por mi inteligencia y desgracia por mi decencia creída! Mal trueque, esputo al parabrisas.
Ahora sí: chiiiii, cronk, puruplúm.
Hale, a lo que era mi casa, grúa, que sólo era un conejo.
Dos horas a su puerta y nada.
Vale, al bar.
Cerveza y tiro, la tiro dentro y todo este rato sin pensar en lapislázuli. Otro tiro y me voy a gastar treinta euros en esa máquina que ya hubiera querido Da Vinci.
Esta camisa me costó quincemil y la he rajado sin querer porque esto no es un alfiler precisamente lo que me rasca el ombligo.
Años después Matt Dillon encarnará a Jank, pero porque no conoce mi historia, no se crean, nada de lo que diga podrá ser utilizado en mi contra, ni tan siquiera en una mala peli americana, que también he rajado. Menos mal que es por dentro y no se ve.
Sin coche, sin pela y con un colocón del doce. Así va el país de los siempre muertos.
Buen fin. O no.
Ya medirán lo grande que soy.
Uno y ochenta y cuatro ya por entonces, y dos cojones como los dos camiones que eché a la cuneta de camino aquí, en el quicio de la muerte.

Cuando mate a alguien no se sienta mal pues nunca debió haber nacido.

She wants to shine the light any time
not only when she looks for the right one
She stands right and tall through the night
but goes down to the ground twisted in the light
Understand it's not you who has been blind
it's she who dazzles a restricted and so, so limited life

Bang your heads my babies
don't waste your time trying to become ladies
bang your head my lady
your lover lies oh when he calls you baby

I've been kindly asking her to stop
the triggering and figuring out what I've done
the time I've spent doing crap
can't compensate the scarves that she'll leave on my back
and I don't wanna fall in amusement
but baby doesn't laugh when she gets it all double packed in a movement

Bang your heads my babies
don't waste your time trying to become ladies
bang your head my lady
your lover lies oh when he calls you baby

And to finish this, holy mess
she should smile and asume that this distress
as it's something cute to the soul it won't go
no, no, no, no, no, no my baby doesn't know even one good lady

so get crazy lady-baby, you've gone to far baby, babe, baby-lady
bang, bang swallow the fellow's
don't follow your shadow
out of time, time, time, time

Bang your heads my babies
don't waste your time trying to become ladies
bang your head my lady
your lover lies oh when he calls you baby

No sólo para los anglófonos naturales, naturalizados, o no, y comprometidos, también hay opción de leer la misiva en castellano.
We are the world, we are the children.
Seguro que Bono ya ha firmado.

Esta noche se lo diré.
En un aparte del maquinar de mi cabeza gatearé a su lado.
Retiraré el cabello delicadamente de su espléndido oído, el izquierdo a poder ser.
Evitaré su desafiante, casi amenazadora, mirada, tan honda, despistándola con una zurda abierta y vacía a pesar del insinuar de una prestidigitación ya antes, de todos modos, mil veces errada.
Mis labios, sin escorzos, humedecidos y temblorosos, se perfilarán ante ese otro agujerito negro de un poder de atracción muy mayor al necesario.
Volarán las palabras hacia allá en un viaje obligatorio por más que los momentos nunca se sincronicen al tono de lo que quieren decir.
Harán la labor del martillo impactando en el yunque ser de un placentero que las vibraciones estremecerán la parte más expuesta de su piel y su rubio vello querrá huir hacia donde acabo de perder la palabra que buscaba en un fogonazo y esto se convierte en un momento de luz que me hace reconocer no querer a nadie más que a mí mismo.

Cubrid las lámparas. Ya no quiero ver cómo este mundo jode.
Asarme quiero bajo el sol que huy, huy, huy, cómo quema. Apagad el aire acondicionado por favor.
Luis Fernando, la maldita marea no viene, y las cartas siguen llegando a mi buzón, Jank.
No me queda ni el Segundo Premio y jamás conoceré a Michi Panero.
Como Conductor de Taxi en Nueva York no me parece que tuviera un final feliz y Qué bello es vivir es una frase hecha.
Neruda nunca estuvo enamorado, el menor de los Machado cartografiaría para Google hoy en día y Dios sabe dónde estará enterrado Benedetti.
El pulpo sabe a la gallega, bien o mal, y del espejo no recibo más que risas.
Hay inocentes en la calle que cantan hablando y condenados a vivir que se entristecen con canciones en francés.
El hedor sigue expandiéndose igual que el programa de LHC ha desaparecido de la parrilla atacado por otro tipo de viruses.
Sólo me faltan bemoles, es lo único.
Razones aquí.
Perdones ya recibiría allí.

"¿Es esto el dolor mamá?

Es esto cuando digo ah. (griten cuando reciten)


"No, esto es verde y font arial.


"Mamá, no te rías más,

estoy solo y no descanso.

No respiro ya fuerte,

me falta el hálito del ánimo

y la punzada parietal;

no, los dedos no me van.

Cuando acaben de leer esto dirán que han perdido el tiempo, pero no amigos, no me odien ni se apuren, compadézcanme, pues soy yo el que lo está perdiendo.
Sin ofender. O no.

"Voy a bajar a dispararle a mi vieja dama, sabes, porque la pillé jodiendo con otro hombre."
"Voy a bajar a Méjico para lo que te acabo de decir", respondió José, en nada afectado por las preguntas de su mujer. Volvió a alzar, para ojear de nuevo, la réplica de una Star SS de nueve milímetros Parabellum que sujetaba en su mano derecha, tal que tuviera tambor. Satisfecho intentó envainarse el arma tres veces. A la cuarta desistió de hacerlo entre su axila izquierda y se conformó con su cintura, entre la goma de los calzoncillos y su piel desnuda.
Antes de que la pistola cayera al suelo dejándolo con un testículo al aire, lanzó una mirada despectiva a su esposa y entonó un reproche como una maldición: "nunca me entenderás, ¿verdad?" Y salió por la puerta de su casa en calzoncillos, tras recoger el arma, marcando pistolón.
Bajó los cuatro pisos andando por la escalera chiflando una vieja canción de Jimmy Hendrix mientras su mujer negando con la cabeza recogía los pedazos de una revista del corazón en el salón. Los más pequeños pedazos de cuché que ésta tiró a la basura eran unos en los que se veía a Blanca Romero abrazada en la piscina de un hotel mejicano a un apuesto joven.

Cuando por necesidades del escritor resuelve ir en pos de esa mujer que cree necesitar o merecer, a pesar del iroqués oxigenado mostrado por la susodicha mujer en el aporte anterior, nuestro protagonista, de cuyo nombre sigue sin acordarse nadie por aquí, ve factible conquistarla a través de la creación de un blog en el cual ensalzaría sus virtudes, pero no reiría sus gracietas como haría cualquier enamorado. No, ni mucho menos. Le daría caña que eso a ellas les gusta, como presupone nuestro protagonista llamado, por qué no,... no, todavía no.
A ver, la golpearía fuerte en su estima cuando se lo mereciera, la lanzaría al espacio exterior en ondas expansivas atronadoras si necesario, pero por contra también la encumbraría sin sarcasmo como canon de belleza ibérica superior o como no va más de la élite artística española, cosa por otro lado sólo entendible al escritor, que será también lector de su propia obra y esto es un aviso para navegantes, como habitante de un país en el cual se les dice artistas a los toreros y famosas a las putas.
Todo valdrá a partir de aquí para captar la atención de una flor de romero tan blanca como nunca se ha visto.
Pero, anyway, como aquí el protagonista es lo que importa, pero aún, o mejor dicho, otra vez anda sin nombre, lo mejor sería que alguien se lo pusiera y quien mejor que este escritor o mejor aún, otro escritor, u ora.
Una escritora o poetisa de las buenas, acostumbrada a caminar angostos senderos hacia un faro que evita que las desgracias e infortunios caigan sobre la ciudad sin nombre. Y ella, aparte de rebautizar a nuestro protagonista, aunque a los nuevos por estos lares les pueda parecer un ejercicio de endogamia amistosa, continuará el relato indeterminado que echa el vuelo en su propio espacio de expresión llamado la ciudad sin nombre como epílogo al festejo de la mayoría de edad del propio relato indeterminado..., ampliando las posibilidades del mismo con un abanico que sólo puede atraer nuevas brisas.
19. La última noche en el parque que lleva hacia el faro de la ciudad sin nombre.

Con un poco de retraso, pero no se preocupen que el capítulo de esta noche al parecer era de los repetidos, les recomiendo encarecidamente seguir las evoluciones como actriz de Blanca Romero cada lunes en Antena 3 Televisión, encarnando a Irene, la profesora de Filosofía y Ética de la serie Física y Química.
Blanca y su buenísimo personaje: atractiva (faltaría más), culta (por supuesto), liberal (no referido a sus valores político-económicos, supongo, o sí), moderna (perdón por ello, pero cómo no), de comportamiento autodestructivo, vida promiscua y fiestera. Desea escribir sobre sus filósofos favoritos, ha nacido para enseñar y a mayor gloria de su bella y eterna juventud, le quitan cinco años.
Si sintonizara correctamente la televisión de este país haría un seguimiento minucioso de esta serie, se lo aseguro.
Háganlo por mí. Yo entretanto seguiré escribiendo sobre ella mientras mis escritos se lo permitan a sus abogados.

"Leo en tus ojos, el mar,
aguas de un tembloroso
cristal roto en tu mano.

En ella rojos surcos
prolongan mi una vida
frente a tu mirada al mar.

Un desvanecimiento o
resonar final de un Mi,
donde cedo el testigo
a mis pies más desnudos,
como el suelo que piso
lleno de cal, y sangre,
derretida, diluída,
entre restos de licor.

Un abrazo a mi cara,
de tierra tan violada,
con un muy seco gesto.

Yo no huía por cobarde,
corría gallardo un hombre
que no puede ni quiere.


"Leo: son tus ojos la mar,
tus manos las vasijas
y tus pies del caminar.

No leo más que miradas,
de mequetrefe hirsuto
acomplejado y demás.

Repliques al destino
no ensancharán senderos
"Recuerda el yo no quiero
"Olvida el tu no puedes
y esa vieja melodía
está muy oída en Mi
tú, oh, mi rey del desplante
victorioso y pírrico.

Anuda ese corazón
a tu alma sin reposo
y tendrás mil razones.

¿Acaso no está claro?
Todos somos para tí
y tú para nosotros.


"¡Que no quiero, ni puedo!
¿Quién es vosotros todos?
No soy más, sois vosotros:
¿miles con o contra mí?

Ni uno ni otro me temo.
Deja que me retuerza,
una más, ahí mi fuerza.
Así hasta que fallezca.

Así hasta que fallezca.