ESPIRADOR ECLÉCTICO

Ella estaba, a la vista de anteriores y posteriores acontecimientos, mal.
Él no estaba mejor ni peor. Pero juntos eran dos maestros. En fuga.
Iban y venían. Expertos cazadores de momentos en lo alto, con sus volteretas,
y su caer.

Iba bien la cosa, el asunto este de estar siempre, dos años, casi, en lo mejor.
Hasta cierto día, que comenzó al levantarse.
Sólo otro más parecía. Se hizo de noche, o ya lo era.
Fría la temperatura, entre sí, se tornó y se vislumbró un claro mental:
"no me gusta esto".

Quién lo pronunciara da igual, aunque se intuya y le siga un:
"no somos para el otro".
Peor, peor, no se puede decir pero aMar fue amada, de la manera en que se puede amar
bajo algunas, cualquiera, circunstancias.

Lástima que aquí el deus ex machina aún se crea que le hace un favor recordándola.

Vine aquí a decir
que no vine a decir
algo que no se haya dicho ya.

Estoy, por así decir,
de paso, como otros, como todos.

Vivo una vida mejor
y peor que otras vidas.

Hay algo, sin duda,
diferente en mí, al igual que en ti,
pero no incumbe a nadie más que a mí.

Verdad es todo lo que se crea.
Y tus caricias
aunque sólo destruyan,
como mis mentiras, son verdad,
como la poesía.

Rubias. Rubias de bote. Teñidas, de chocho morenote.
Rubias oxigenadas. Naturales, de heno, miel y pajas.
De aquí o acá: tened cuidado que Leo va para allá.
De rubias soy gran ocelote con tal de escribir cipote.

Rubias, oíd mi rechino: gordo me ponéis el pepino.
Furcias, digo rubias, que da igual añadir un extraño más
pues nunca estará de más, pero eso ya lo sabéis, las rubias.
Oh, ario destino donde yo gusto de pelar mi (sí) pepino.

A las rubias del mañana de gradación hasta el banana
quieren dar las gracias, por los condones, los de las farmacias.
Y yo hasta aquella pérfida rubia operada, casi enana,
le volvería a decir aquello de: "Trágatelo." "Gracias."

Ha visto la luz cibernética El Coloquio de los Perros Nº 26.
Muchos son los contenidos que aún me restan por leer de esta nueva entrega pero dado que este es el blog de Leo del Mar me siento en la obligación de recomendar un poema (con breve reseña biográfica supuestamente original y foto by SOMA incluidas) del propio Leo del Mar.
También enlazo una traducción del a le man en el mismo no-lugar de un par de poemas de Rosa von Praunheim perpetrada por el mismo L'eo quien como hasta hace dos días (expresión esta a interpretar en sentido literal) disponía de un montonazo de tiempo libre empleó parte de ese periodo ocioso acaecido por virtud de ciertos beneficios del Estado del bienestar en incidir en sus vicios escriturales, entre los cuales hay que englobar la traducción del último tomo de poemas del mencionado Rosa von Praunheim para el que ansía un interés editorial hasta la fecha no aparecido por el lado en que lo ha movido.

Cita ex nihilo:
" "


Nota pene:
Como este post vale por al menos tres (o eso se cree) este blog estará más días de los habituales sin nueva publicación.
Lo digo por si a alguien le importa este blog, que no digo que sea así, mas bueno.

1. SPORTING-MÁLAGA...........................1......X
   
2. GETAFE-VALLADOLID........................X.....X
3. RACING-TENERIFE............................X.....1
4. BARCELONA-VILLAREAL..................2......X
5. ALMERÍA-XEREX.................................2......X
6. VALENCIA-ESPANYOL.......................1......1
7. ZARAGOZA-DEPORTIVO....................2......2
8. OSASUNA-R.MADRID.........................X......1
9. MALLORCA-ATHLETIC CLUB...........1.......X
10. CARTAGENA-CÓRDOBA....................X......2
11. BETIS-HUESCA....................................1......1
12. CÁDIZ-GIMNÁSTIC...............................1......X
13. CELTA-MURCIA....................................1......X
14. ELCHE-LAS PALMAS...........................X......1

"Du hast das Wort Schatz.
"Nein, dein Leben ist deins.
"Dann bitte lass' mich wieder auf meinen Platz
denn ich könnte nichts weiter sein
als ich allein,
ohne dir, so es mir scheint.


"Hör' mal du witziger Sträuber,
verwechsele mich nicht mit einem Räuber,
ja ohnehin wurdest du, nicht mal ein Kind,
schon ohne Herz gebärt indessen ich,
da ich dich jetzt verlasse,
meinem nicht einmal 'ne Narbe hinterlasse.


"Ist gut, ist gut.
Da werde ich wohl in Anspruch nehmen
was dir entfällt mit keinem Leiden.
Und zwar währen diese Dinge unserer beiden.
Ein nichts, wie du und ich
zusammen,
oder gar nichts,
wie du und ich,
ohne dich
oder mich.

Plagio mis pensa/, mis senti/, y mis aturdi/ -mientos
Plagio tus idiot/, tus mem/ y todas esas h/ -eces
Plagio la natura/ de tanta vi/ -leza
Plagio el nom/ de un hom/ en po/ -bre

Plagio id/ de med/ f/ -eas
Plagio toda una superestruct/
Plagio que es una loc/
Plagio incluso el adagio que es una loc/ -ura

Plagio de tod/ l/ mod/ vuestro parnaso que son los for/ o blog/ -os
Plagio a quien espera hur/ de ojos lapislazul/, como si no hubiera ido al /-IES
Plagio a Parra cuando digo que lo + que podría ofrecerte es un yogur
y que con Borges, Cern/ y Ner/ -uda puedes quedarte tú

cabía en su vagina y en algo más;
en su cama sobraba por poco
lo mucho que fui molesto en el sofá
en el baño ni un pelo mío
en el fregadero nunca vi mi taza
ni ropas mías hallé en el armario, jamás
mis libros no cupieron en las baldas
ni mis apuntes habrían sido ciertos
de haber sido esta
una relación de verdad
(¡bah!)

¡Ay! (¡Ahí!)

Ardor ralo

Irte, estarte:
ver impelido el recorrido de una arruga.
Gemirte fuerte,
a pesar de la repugnancia.


XIV

Ultimado Séneca en la epístola,
vierte la condena, refluye solo:
"Qué bueno que no faltó el pan, envenenado."


Lydio Trémelez, Poemas crepitados, Conchinchinos, Santiago de Guayaquil, 1994

las niñas de ahora, todas, tienen quince años
los tatuajes son el vello del brazo
ganamos el Tour cada año
(y Joy Division suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los veranos se han hecho cortos y nosotros altos, europeos
el fútbol ya no es el rey, lo juegan dioses
nadie lee pero todos escriben, breve y mal
(y The Cure suena en cualquier centro comercial)
España ha cambiado
los pobres conducen coches franceses
el vino es cosa importante
y tú eres importante
(Mecano suena en cualquier centro comercial, y Bisbal)
España ha cambiado
nadie sabe inglés pero si no lo hablas no trabajas
y las chicas hablan francés, todas, y los chicos, todos
yo por mi parte no entiendo nada
a ver si España al final no ha cambiado
y en cualquier centro comercial
lo que se oyen
son
campanas

Huir del camino.
Correr.
Se huele el miedo.
Cerrar los ojos.
Soñar.
La oscuridad denota.
Cuando uno aguanta hasta el final es igual a victoria.
Hay gente dispuesta, dispuesta a todo; a no ser lo que son en esta vida.
Todo está preparado para el gran día en que un hombre se adentre en el inconcebible diaporama que es la vida. En la inconcebible vida.
El terror que siente no le permite formularlo mejor.
Él es así, lleno de vida, mentira.

Soñé con la sintaxis hecha tripas hasta donde pude.
No digería nada en prosa, descomputaba; llovía excedentes.
El tracto era fino a pesar de lo pasado por agua
del hueco del hambre. Sin fatiga.
Duodenalmente extraño la pasión de las palabras, en ocasiones,
de las veraces.
Hice llamas con fósforo por donde no se oye,
y luego por allí, un héroe de lo logosferipédico.
Aguante. Los sulfatos al ataque.
Eres como le Vian, líquido torrencial sanador.
Sanador, sanador, ¿a dónde vas veteado sanador?
Ullán marcaba los límites del poema en el, sediento, eso sí, azar,
pero tanta sed no tengo, ni hambre ya.

Llórame la vencida al aire tan tenue
Falaz la piel al bello responso
de esmaltes por bocado y diente

La vida a través;
la esencia del agua en sus comisuras
(entre las trémulas columnas, Sansón)

Bebo la pura e impoluta ofrenda
Regurgito el sediento maná desde el limbo
y lo arrojo devuelto a la esfinge que invierte su posición de ataque

Estamos en el centro del objetivo,
en medio de la diana,
a un aprieto de la defunción,
entre cuatro paredes sin pagar,
rompiéndonos la cruz sentados o en genuflexión.
Tomamos trigo por la mañana y por la tarde cebada,
y nos jodemos cuando podemos,
y todo esto sin rebasar los ciento veinte kilómetros por hora.
Pero llegará el día, y hoy puede ser ese día,
en que nos alcemos por encima de la podredumbre
y en los deshechos de los árboles talados, mañana por la mañana,
en la primera foto, aparezcamos todos juntos gritando:
GOL, GOL, GOL.
Y recortaremos esa foto,
y la colocaremos sobre nuestras baldas de Ikea
y sonreiremos cada vez que la veamos,
y recordaremos ese día
en que triunfamos sobre la podredumbre,
y pobre del que quiera robarnos la ilusión.




Nota: en cursiva, cántico de un equipo de la LFP

a veces estoy tan cerca que no me lo creo
todo todo tiembla a mis ojos
ventanas paredes muebles suelo
puertas
abiertas
hacia fuera
desde dentro
Y traspasa el frío los quicios del umbral.

A pesar de esto no me recupero mal (¿no?).

Algo que sirva de algo; de algo más.
Algo más,
que buscar en vanagloria, poca, o ninguna, para quien se lea.
Andar a la par de grandes hombres, tras grandes causas.
Ir presto a consolar al valle de lágrimas.
Echar a los mercaderes del templo, de una vez.
Ofrecer mi cruz a todos.
Crear ayuda, regalar descanso.
Hacer el bien. Matar al mal.
Ser poderoso, bueno y sencillo, más o menos así
como aquellas líneas de bajo de Hooky desde una réplica Rickenbacker 4001.

Pero ya ven, es demasiada aspiración.

Ella vivía arriba.
Era joven,
más joven ella.
A ella le gustaba estar conmigo.
A mí me gustaba estar con ella.
Gu gu gu, chiqui chiqui chiqui.
Cómo se reía.
Batía su mandíbula,
vacía hasta de su propia leche,
tan llena de vida.
Solía subir y sujeta de la mano,
cuidadoso, la llevaba al sótano.
Entre tendales y bicis,
rodeados de gruesas paredes grises,
jugábamos sin importarnos;
sin importunarnos, jugábamos.
Al paso vacilante sin miedo,
tropezante, valiente,
agarrada a las secantes telas
escondía sonriente, en escorzo,
su cabecita de seca paja.
Nunca nada esquiva.
Causaron mi enamorar primero
sus ojos claros y pierna fuerte,
su agudo reír,
sus manitas palpadoras...
Comprendí que lo bueno no es artero.
Boquita chiquita rosa roja,
igual los mofletes, sangre viva.
En una de esas, cayó con gracia,
como no caen los ángeles del cielo.
Me lancé forzado a su lado,
yo ya sin garbo.
Allí, enrojecidos ambos,
yacíamos contentos.
Dí el primer paso, torpe como todos,
pero efectivo:
supino acodo acabando en prono.
Repentino blancor de tez,
rosácea otra vez después.
Tintada al ostro al fin:
demasiado peso sobre sí.
Sí y sí,
entonces oí el rechinar celuloso.
Solos, y tan jóvenes,
canjeamos el amor por el morbo,
amoroso, digamos.

Con especial dedicación para el abad insolente